SONETO DEL TE QUIERO MUCHO. Jose Carlos De Nobrega

 SONETO DEL TE QUIERO MUCHO

-Díptico-

Anti-prólogo 

Qué riñones tienes sonetista tan osado!

Qué cosa novedosa nos puedes decir 

                                                           (de esto?   

Frase esculpida y escupida en todo 

                                                        (costado,

No importa el soporte ni el presupuesto

Filosófico, poético, teísta o ideológico.

Superar "No me mueve mi Dios para

                                                  (quererte",

No es anatema sino callejón tautológico.

Te creas laberinto de una voz para

                                                       (perderte.

Se puede saber qué te traes hurgando

                                                  (bolsillos?

Te da dentera el te quiero de Chelis Perales,

Quizá te mueva el de Niño Bravo, vinillos 

Bien tintos y eviternos. Empero, de maizales

Sólo maíz de pericos, no argumentos bien

                                                                    (pillos

Que crujan sus vueltas de tuerca 

                                                 (fenomenales.

 El Hallazgo

Bien amada Beatriz, me y te he tatuado

Treinta sonetos para explicarme hambre

Y sed simultáneos de ser garuado

Por tu Amor paulatino de estambre

Con que cada jornada vas tejiéndome     

Tu poema sweater en algodón de página,

Pizzicato inaudible en insuflándome

Vida entusiasta. No Decir que es pátina

Invisible transfigurando cara en risa.

Tu "Te Quiero Mucho" no es silogismo

Ni retórica, tampoco beso que se improvisa.

Sí y sólo sí proyección y metamorfismo

Sensual, denso y auténtico que sin prisa

Me aman con esos ojos sepia mi nudismo.

SONETO DE LA LECTURA. Jose Carlos De Nobrega

 "Son tres los signos de la cultura: saber leer, saber comer y saber hacer el amor". Pedro Berroeta: El espía que vino del cielo.

Leo una novela de Berroeta en cama,

A la orilla, a bordo de una balsa

Sobre aguas mansas. Me cruzas canana

Desnuda y canela toda mi espalda.

Franja aromada a guayaba que me ata

Con manos tersas a ti, Garúa, húmedo

Nudo en pos de mi centro amauta

Y emotivo. Mentón que soba el húmero

Zurdo que me fracturas en tan plácido

Naufragio impenitente de caricias,

Ventosas de bocas y pechos en ávido

Lago en que me ahogas y desquicias.

Don Pedro no se enoja: Muy ácido

Nos reescribe cuento de carnales 

                                             (experticias.

Las Cuatro Estaciones de Vivaldi para mi Alma. Jose Carlos De Nobrega

 

PRIMAVERA

Además de concertista hacedor,

Vivaldi fue un muy buen sonetista.

Las Cuatro Estaciones, Alma y Candor,

Tienen cada una soneto utopista.

En jardín de Beatriz inicias viaje:

El alegre violín trae Primavera

En trinar de aves, colorido paisaje

Y a tu mamá Garúa sobre Baviera,

Cuyo Rey Loco baila bien mojado.

Ahora el violín es pastor dormido

Y las violas su perro al costado;

Sus pulgas pican piel de florido

Prado, mientras te has acostado,

Alma mía, en bosque lloviznado y de amor 

                                                                (tupido.

VERANO

Noche y Verano en PoPiPa del Tuy, 

Pollo, Pizza y Parrilla nos convoca

Junto a Vivaldi y a Tío Simón, uyuyuy,

Cantando golpe tuyero con boca

Llena de música y ricos manjares.

Allegro non molto, ardor estival

Del gaznate en gorjeo de aves a mares:

Violín emplumado a carta cabal.

Adagio que inquieta al buen pastor,

Pues se nos encima sueño aguacero,

Nube Pandemia que agita en terror

Atronador. No se goza un puyero:

El violín diluvia miedo y temblor,

Presto!, mi Alma nos guarda bajo verde

                                                     (sombrero.

OTOÑO

En nanosegundos, mi Alma querida,

Nos llegamos a la áurea Salamanca.

Tú ordeñas las ubres de Castilla,

Tío Simón canta y hambre hereje 

                                                 (espanta.

El Otoño es tan gentil que Simón

Y el Lazarillo duermen toda gula

A orillas del Tormes, emulsión

Onírica que el Amor estimula.

Prosigue siesta y fiesta al mediodía,

Adagio en brisa fresca que suena

A Garúa amamantándote poesía

De leche perlada que quietud truena

Boca y oídos, entretanto cacería

De verdes días a la caída ocre de fronda

                                                            (buena.

INVIERNO

Regresamos a tu Barquisimeto

De Garúa en este mayo entrañable.

A Vivaldi le gusta el vericueto

Urbano que le cita Venecia incunable.

La serpiente se muerde la gran cola:

Repta el jardín de tu mamá Beatriz

En anillos de poesía que insola

Y cruje a campesino de frío a tris

De la mejor vendimia. Paradiso

Que mansa cobija de agua deifica

Y atisba el soneto de improviso.

Alma muerde, pica y significa

Su partitura coleóptera, insisto,

Que se dice luz bajo lluvia suya y

                                                 (beatífica. 

Soneto Cover. Jose Carlos De Nobrega

 A Beatriz Rondón

Mientras mi lápiz llueve suavemente,

El soneto versiona cover de Frampton

Toda languidez blues y vehemente

De la guitarra llorona de Harrison.

Mi poeta Garúa andando carretera,

Despliega su tenue capa de agua.

Encaramada en blues de la buseta,

Llovizna su poesía luz de enagua

A modo de enamorada bandera

Que se contrista con aquella niña

De Gaza, llanto por odio y dentera

De ejército teócrata que rapiña

El Amor de Dios con ira pendenciera.

Garúa enjuga lágrimas con poesía

                                                     ( campaniña.

Mi Chaplin para Alma. Jose Carlos De Nobrega

 

A mi Alma encanta mucho Charles Chaplín,

No sólo porque también soy Carlitos,

Sino que es casi José Gregorio sin

Santidad ni el milagro de manitos

Que curan y se esconden detrás.

Que la zurda no sepa de la diestra:

Cuando Chaplin patea policías de más

Y el beato combate endemia siniestra.

El Doctor Hernández se da buen pan

En la cura, la piedad y la danza.

Chaplín es ají dulce, sol y clan

Que pone dos bizcochos en andanza

Bailarina, hace girar bastón tan

Bien como remedio al Mal sin tardanza.

Sonetos para Beatriz. Jose Carlos De Nobrega

 

LLUVIA QUE SUENA Y ESCUCHA

Elias Canetti nos habla de máscaras

Sonoras con una antorcha al oído,

Por eso sus minaretes sin cáscaras

Cantan alabanzas a Alá sentido.

Cómo era el oír Paradiso? Beatriz.

Porque este Dante, extraviado en tu pecho

Fabuloso, lo otea en el fondo, matriz

Acústica tuya que tienta de hecho.

Porque la poeta me oye desvariar

Soneto tras soneto en buen silencio,

Quizá a gusto con mi legión trinar.

Sí, Ella posee lluvia al oído. Presencio

Que el sonido no es carnaval, sino lar

Desnudo, cálido y agua que esencio. 

SONETO INTERTEXTUAL

Dice Gracián: Sin mentir no decir

Toda la verdad que es desangrar

Del alma. Y Galileo: quién va a impedir

Que La Tierra persista en su girar.

Conozco una poeta que me ha tocado

Con poesía lluviosa, menuda y silenciosa

Que esconde verdad de Alma, de aromado

Rumor en que lee mi voz abundosa.

La hago soneto multiplicado

Día a día, que a ella complace mucho.

A cambio, me hace su poema sesgado

Sin escribirlo, por lo que lo escucho

Gotear en el papel blanqueado,

Silencio giratorio de dos muy ducho.

MÚSICA SOLAR DE ALMA

Alma es quinta nota del Pentagrama:

Todo un Sol alumbrado por la poeta

Beatriz en vaguada de vivaz trama

Que la acuna en su regazo esteta.

Alma hace poesía y música solar

Que se lee, oye y ve en imágenes

Que suben y bajan en locuaz andar

La escalera de Jacob por los márgenes.

Se me antoja joven Mozart jugando

Billar mientras que una sinfonía

Magnífica sale de ella, catando

Mundo con gula y polifonía

Como quien helado va degustando

Bocado a bocado en buen mediodía.

Decaedro para bien vivir. Jose Carlos De Nobrega

Sé cantar / Se Cantar

Dicen que Amy lo dijo antes de irse,

Sabrá Dios adónde. Queda una duda:

Si era ser canto o saber conducirse

Sin desafinar con la voz más cruda.

Después de escribirles cuatro sonetos,

Beatriz y Alma me han aplaudido

En afecto natural sin vericuetos

Ni retórica que inhuma en olvido.

Sé cantar y a las pruebas me atengo:

Alma argumenta, como lo acostumbra

Su encanto cronopio, que voy y vengo

Con mis ojos chinos sin que penumbra

Eclipse lo bello ni el Amor en luengo.

Beatriz llueve: Se Cantar que te encumbra.

Homenaje a Eddie Palmieri, Roger Herrera

Ojos Selva

Los ojos selva no se han cerrado

Como canta Gardel en tango etéreo.

Simplemente me han dejado arrojado

En la cuneta fría de un sueño estéreo.

Sé del sol apagado en tu exilio

Endurecido, sin embargo pujas

En pro de lunas y soles, concilio

De amores que en tu pecho apretujas.

Cuatro puñales, uno por cada astro,

Convierten los hemisferios del alma

En prisión que no imagina el poetastro.

Qué cosa verán ojos selva, calma

Chicha o vaguada? Sin luz ni catastro

Pido verde que redima y desalma.

Pedro, el cínico bien amado

Cristo dijo que sobre una piedra

Fundaría su Iglesia de Fe paradójica,

No en boato ni nomenclatura de hiedra

Que repta y seca en savia micológica.

Este Pedro no es un Papa inconsulto,

Sino cínico escrutador de almas

Bien amado por sonetista estulto

Que asfalta Jerusalén con palmas.

Muchas veces la ñasca de tropiezo

Tórnase de ángulo que nos sostiene

Con pie de amigo en averno avieso.

Si lo que he de hacer, me abstiene

Mi psiquis loca, opto por travieso

Elogio a él y no oda que no me viene.

 

Pink Floyd: The Wall 2021. Jose Carlos De Nobrega

 Esta gran obra conceptual de Pink Floyd no sólo comprendió la propuesta musical como tal de 1979, sino también la cinematográfica dirigida por Alan Parker a principios de la década de los 80. En la historia del rock sinfónico, hard o metal no es extraño tal discurso transgenérico, pues tenemos por ejemplo la Ópera rock "Tommy" y el film "Quadrophenia" vinculados al grupo británico The Who y llevados al cine por Ken Russell. En 1974, Peter Gabriel y Genesis presentaron "The lamb lies down on Broadway", álbum doble conceptual cuyo drama, el del protagonista puertorriqueño y paria Rael, se ambienta en Nueva York. Lamentablemente, Gabriel no pudo completar la película derivada de tan ambiciosa obra musical, lo cual supuso su separación definitiva de la banda. Es causal, pues, que este músico se asociara con el director Parker en 1985 para llevar a cabo el filme "Birdy" y luego con Martín Scorsese en "La última tentación de Cristo" de 1993.

Evidentemente, Pink Floyd tenía ya experiencia en proyectos de esta índole. Citemos "Animals" y, por supuesto, "The dark side of the moon". Sobre todo este último hito de 1973 que marcaría el primer punto de inflexión de la agrupación: La baja por enfermedad mental de Syd Barret, referente esencial en el sonido psicodélico de la primera república del grupo inglés. El siguiente momento sería la década dominada por el bajista Roger Waters hasta este disco doble levantador y destructor del muro como metáfora neurálgica del siglo XX.

La película y antes el doble acetato me marcarían muy joven, recién adquirida la mayoría de edad en 1982. Creo que vi la película siete veces en la semana de su estreno en Valencia. Sólo me superarían Daniel y Sergio Siugza, amigos míos de esa época. Sergio era mi mejor proveedor de discos y cassettes en la discotienda Billboard del CC Avenida Bolívar. Le buscaba coincidencias forzadas entre la vida de Pink, el protagonista de The Wall, y mi propia biografía. No era niño durante la guerra, pero sí quedé sin papá José treinta años después en la Caracas de la renta petrolera. Fui un joven desgarbado hijo de portugueses que no quería ser comerciante. No fui astro del rock, sino escritor a partir de los 28 años. Ello pese a comprar nuestra propia batería con los hermanos Camarán en Naguanagua. Al ser más adultos, mis tambores y platillos, el bajo de Álvaro y la guitarra de José Gregorio se quedarían cogiendo polvo en la casa de ellos,  frustrado nuestro sueño hard rock tipo Ritchie Blackmore's Rainbow o, mejor todavía, rock progresivo a lo Rush.

Para Pink, la condición de rock Star se le hacía pesada entre la viudez y sobreprotección materna, además de la desilusión ideológica y estética durante la Guerra Fría duelista entre USA y URSS. El pasón estético se desparramaba sobre la desencaminada lista de éxitos Billboard o Melody Maker adosadas a las payolas transnacionales del disco. El rock duro y facha del espectáculo alienante, "Run like hell" o el querer una mujer sucia, dará paso a los temas depresivos antes del dark punk como el piano de "Nobody home", el diálogo patético entre guitarra acústica y violín luego de que Pink destruyera el cuarto de hotel,  o "Confortably numb" con ese par de solos memorables de guitarra de David Gilmour. "Another break in the wall" es un engañoso single promocional que despotrica con ira y motín contra el sistema autoritario escolar en Inglaterra. 

Ingresé en ese tiempo a la Facultad de Educación de la UC. En la asignatura de Pedagogía, expuse sobre la educación bancaria, represiva y burguesa bajo la fluencia de la película de Parker y el disco de acetato comprimido en un cassette. Usé una lamina dibujada por Juan Carlos Fernández, hoy maestro de escuela y caricaturista del diario Ciudad Valencia, en la que un molino convertía a los alumnos en carne de cañón y de embutido, composición alusiva a los dibujos animados ácidos del film. Lamento hoy haberla perdido y no poderla utilizar en este blog a modo de ilustración. Todavía extraño el haber destruido mi primer cuento de río Cabriales y viejos vagabundos, además de mi colección de El Santo el enmascarado de plata.

En este caos de ideas, The Wall fue no sólo el muro en el que Pink y yo nos disgregamos del contexto que nos tocó vivir, sino un pretexto inútil para justificar nuestra adolescencia eterna. El rock Star se dejó despedazar por el juicio de las voces autorizadas de la matriarca viuda, el maestro, la esposa descuidada e infiel y el abyecto juez cara de culo que en un tsunami de miasmas derriba sus muros. Era la década nefasta de Reagan, Margaret Thatcher, el Khemer Rouge de Camboya, el post estalinismo más estalinista de Breshnev y Andropov. Hasta que en 1990, Waters monta y desmonta la pared en el derruido muro de Berlín con un concierto histórico en el supuesto Fin de la Historia de Fukuyama, la escuela de Chicago y la estandarizada Globalización. 

Entretanto, padecí con el rock argentino la desastrosa empresa de Las Malvinas. Los pibes descuartizados por los ghurkas, la marina y la aviación británicas, más la cobardía homicida de los milicos, fueron afrenta lavada sólo un ratico por Maradona en México 1986 con dos goles de placa, el del bribón y el del mago, ambos de factura justiciera poética. En el 90, los helicópteros Black Hawk desaparecieron el barrio El Chorrillo en Panamá y no mejora lo de la peste de narcos, paracos y malos gobiernos en América Latina. Siguen abaleando a Gaitán y Galán en Colombia. Los saqueos de 1989 me pillaron desempleado y separado de mi primera esposa en casa de mamá Augusta. Aún nos quieren meter los corsarios protestantes la globalización de la miseria hoy. 

Este segundo año de Pandemia, cumplo hoy viernes 7 de mayo de 2021, mi primer año de viudo de Yudi, quien andará de lo más contenta en el Paraíso de su gusto, con los suyos que habían arribado un poco antes. Ella y mi gran familia política, consanguínea y de panas me quitaron de las garras mortales de la depresión que heredé intoxicado por The Wall, según la cultura del reguetón y el resto de la música idiota. Sigo escuchando en Soda 95.1 FM la música que me provoca la rebeldía melómana. No sé si ojos selva que no me miran ahora, leerán esto, pero sí los azules, glaucos, pardinegros, negros de hembra brava y todos los maravillados de mujer. Claro los de mis camaradas hombres también obrarán a mi favor. Pero me sostiene escribirles con este Amor Loco que los abraza apretao bien apretao desde esta Cueva de Platón.

Retrato renacentista de Beatriz R. Jose Carlos De Nobrega

 

Da Vinci, Retrato de Beatriz D'este 

1

Beatriz vuelve a la casa de su Alma,

Luego de dejar Cielo en la Cueva

De Platón, quien le agradece la calma

De su mirar de lámpara que renueva

Esperanzas de hasta diez mil doncellas

Que velan por su Poeta y buen Señor.

Manso óvalo que las espejea a ellas,

Así la creó Él, faz de más digno loor,

Do sostenido en vivaz simetría

De dos fuentes redondas y nutricias

De leche que calientan la sinfonía

De Alma en cadencia y melodías propicias.

Elogio elíptico de grácil curva pía,

Ojos pardinegros de Amor albricias.

Da Vinci, detalle de La Gioconda

2

Conversaba con Drummond de Andrade,

El poeta manicurista mayor que Leonardo,

Quien dibujó manos de solar jade,

Verdes, dulzor pemón que de ti guardo.

Mi tocayo Carlos se abismó muy trémulo

Ante ígnea profundidad lineal

De tu mano, ponzoña que tan émulo

Le describía mi entusiasmo boreal.

Él que cantó al oro y el sucio de manos

Dadas y maliciosas, se rindió

A la evidencia de dedos humanos,

Delgadez tuya que generosa dio

Miel laboriosa que nos hizo hermanos

De tierra y arte en savia que nos ardió.

Triptico satirico del desencanto. Jose Carlos De Nobrega

 

Tríptico satírico del desencanto

En homenaje al maestro del cinismo, Don Ambrose Bierce

Introito

Por qué no me bastan este soneto

Ni el amor que hoy es desbarrancadero?

Desvarío en este palabrerío escueto

Que no te toca desde el sumidero.

Mi pesar, vil sintomatología

De sofoco, acidez y culpa irredenta,

Se dice y hace tórrida geografía

Del desencanto que no me escarmienta.

Compartimiento estanco, alba tumba

Que hacina astillas, herrumbre, escombro,

Raspadura, sin que nada te incumba.

Tiene sentido escribir sin asombro

Ni aliento, sufrir en la catacumba

Sin Dios ni Diablo acosando el hombro?

Averno

El Infierno no es como lo pintan

Ni el Dante ni el barroco de Loyola.

No aterran fuegos que entintan

En ampollas infusión de amapola.

No se oyen ayes ni maldiciones,

No se sodomiza con los tridentes, 

No se lloran las indigestiones,

Ni hay crujido sádico de dientes.

Tampoco hace un frío de muerte

Que queme más que la peor de las culpas,

Porque Indulgencia otorga buena suerte.

Este averno ruin, y tú me disculpas,

Es hastío, tibio y turbio quererte

Que muerde unas manzanas sin pulpas.

Purgatorio

El Purgatorio es lugar extraño

Pero confortable: es harto cálido,

Sirven buen café y queso de año

Con el pulso firme mas rostro pálido

De meseros que no pestañean nada,

Sólo van y vienen en neutras voces.

La música de Piano Bar aguada,

Sin ron ni Charly García que den coces.

No nos entendemos porque el convivio

No es de dos, sino caótico monólogo

De tu cinismo edulcorante y tibio.

Castrarse en soez diálogo politólogo,

Quedarse ahogado sin Tito Livio

Que historie nuestro vil tedio infectólogo.

Paraíso

El cielo, en este caso, es sucedáneo

De algodón de azúcar, nube rota

Por la que llueve y llueve subcutáneo

Despropósito teocrático e idiota.

Política ultraterrena entierra

A los incautos en fosa común

De la vida mustia y hosca en La Tierra

Con bodas sosas, servidumbre como un 

Tío Tom sin su blanco señor feudal,

O escritor que no tiene quien le escriba

Palabras de amor sobrenatural.

Qué va! Reniego estar hecho una criba

Por tal ramplonería húsar tan real,

Voy a otro cielo que en ello no estriba.

Retrato panoptico de Marhisela. Jose Carlos De Nobrega

 Retrato panóptico de Marhisela

El poeta Homero recobró la vista

En esta cueva umbrosa de Platón,

Cuando de Marhisela le di la pista

De su rostro lírico de playón.

Le dije que es óvalo de ensueño

Y sol de dentadura muy perfecta

Que abre la bruma y no tiene dueño,

Ola impetuosa de luz dilecta.

La frente, amplia y despejada, compendio

De paisajes fabulosos. Y el busto?

El pelo, salto de agua e incendio,

Fogata en la mar... Y el pecho augusto?

Son dos planetas en carnal dispendio

De magma dulce, maná que da gusto.

(Ya los vide, ya los vide, abrevé de ese par fecundo con un millón de ojos que laminan mi lengua incestuosa de crío, respondió Homero). 

Bono de la cruz de mayo y la lluvia. Jose Carlos De Nobrega

 

Sentido del Soneto

A Magui, quien lo ilustró, y 

A Beatriz R., con quien lo conversé

En uno de sus sonetos eternos,

Doña Ana Enriqueta se reía de nos,

Al desvelar tan barrocos infiernos

Cuando escribirlo os desmadeja a vos.

El soneto clásico para nada

Es prisión que tiene de carceleros

A Quevedo y Góngora, pues regala

Insólitas llaves, no cancerberos.

Sólo andar el laberinto a ciegas

Con un afán de asombro infantil,

Te conduce al cielo que trasiegas:

La poeta adulta, la niña gentil,

Sobre las que llueves libre y riegas

Sus ojos de bailes de vodevil.

Triptico para Beatriz Rondon. Jose Carlos De Nobrega

 Soneto del Alma para Beatriz

Mamá Beatriz es mi poeta del alma,

Como soy el mejor poema concebido

Desde su matriz, me oye con la calma

De su muy lindo rostro conmovido.

Va y viene, lee y escribe, me consiente

Entre comida y comida, me escucha

Historias y canciones que presiente

Oriundas de mí, su Alma que la amapucha.

Ella me las cree de buen pie juntillas,

Mis palabras y notas ocurrentes,

Que le susurro de a pie puntillas.

Sólo que son naturales afluentes

De lo que ella me ha escrito en cartillas

De aguas mansas y de amor sugerentes.

Soneto Road Movie

No sé si Beatríz es beatnik poeta,

Pero por sus rutas, bien mochilera:

Miranda, Zaraza, bus, bicicleta,

Caracas, Barquisimeto, la hilera...

... De lugares que la memoria estampa

En versos de blues su itinerario.

Trujillo y de nuevo ella que acampa 

En Barquisimeto, su buen estuario.

Y ahora qué? Vives la sedentaria

Etapa que nos marca la adultez?

En lar seguro no cantas el aria

En volandas? Tu Alma, esta vez,

Nos contesta de lo más pasionaria

Cantando en casa a tu morena tez.

El Jardín de las Delicias

"Cuando vuele este pájaro" sabré

Bien que ajardinará en tu Edén

De trinitarias y que lo veré

Bebiendo del tinajero, tu sien.

"Silbidos de silencio", entretanto,

Cruzarán todo tu áureo Jardín,

Naturaleza encendida de canto

Sideral y minimalista al fin.

" Acento de pájaros" que se suman

Al primero, pionero de epifanías

Como gorjeos que diluvios inhuman.

"Raíces incrustadas", ésas tus poesías

De vuelo y terredad que asuman

Selva hiperreal al ras de celosías.

3 doctores, 1 año y un cuarto. Jose Carlos De Nobrega

 

Foto del gran retratista Yuri Valecillo

Este año de beatificación del doctor José Gregorio Hernandez, coincide con un año cumplido de la Pandemia covid-19 en el mundo tripolar de la Guerra Fría. Hoy, día del trabajador de 2021, ha muerto el doctor Henry Ventura quien estudió medicina en la Universidad de Carabobo con dos grandes amigos míos, los doctores Pedro Tellez y Jorge Perez. Cada quien afrontó a la fecha la peste desde diversos puestos de trabajo. Claro, con diferentes puntos de vista también. Henry como diputado a la Asamblea Nacional. Recuerdo que se lió a trompadas con un colega opositor para siempre adeco, no importaba que haya militado en otros partidos. Pedro en el Psiquiátrico de Barbula principalmente. Jorge en la Maternidad del Sur y su consulta obstétrica privada. Ventura fue ministro de Salud, por lo que su visión fue macro política y pro gobierno. Tellez es el director de nuestro principal centro de salud mental, amén de tener la óptica de un militante e intelectual orgánico de mucho filo. Nunca solapó su militancia socialista, ni rehuyó la discusión de la que salía casi siempre victorioso. Perez se preocupó más por el gremio auténtico, no el sesgado a nivel politiquero. Lo vimos conmovido y conmovedor en un vídeo, como profeta Jeremías, exigiendo la vacunación paulatina y eficiente de sus colegas y el resto de los venezolanos. 

Conocí a Henry Ventura en sus días de dirigente estudiantil de la UC. Tuvimos un encontronazo sin consecuencias que lamentar, a propósito del desempeño de mi hermano en el Consejo Universitario. La cosa no pasó de quitarme esta pajita ni cruzar la raya. Cosas de muchachos en el liceo grandotote que es la universidad. Jorge Perez fue mi mejor amigo del bachillerato y sigue siéndolo. Cuando mi recuperación de la crisis depresiva en Naguanagua, me ayudó con fármacos y dinero en efectivo. Pedro Tellez, a quien conocí recién salido del bachillerato, es mi mejor amigo generacional. Junto a mi esposa Yudi, Luis Alberto Angulo y el poeta Medina Figueredo, me sacaron casi cadáver de esta casa, la que hoy es Cueva de Platón, para salvarme la vida. Es mi entrañable escrutador de almas esquivas, pese a que siempre yo desconfiaba de la psiquiatría. Ya comprendo que escupía pa'rriba pues. 

Tres personas que compartieron aulas universitarias y se dispersaron por caminos distintos. Henry cayó en plena guerra sanitaria. Pedro y Jorge prosiguen en el primer y más peligroso frente de combate al covid-19. No me importa la banal pelea ideológica y mediática que se hace personal y mezquina. Fijo la mirada en los cuartos de reclusión voluntaria en casa y los de recuperación en los hospitales. Estos tres doctores forman parte de una metáfora de humanidad asediada por la peste. Tocada de humanismo posible que nos mueva a aprender de esta crisis estructural de país, internalizar el coraje patriótico que ama y vela por su prójimo, y actuar con corazón libertario en la construcción colectiva de una mejor Venezuela para todos. Pujemos a pulso con nuestra madre el parto de una preciosa utopía.

Naturaleza viva de Beatriz Rondon

 

Esta cuarentena que parece castillo asediado por la peste y la muerte, nos ha permitido conocer a poetas muy interesantes, sobre todo mujeres, como Marhisela Ron León, Beatriz Alicia García Naranjo, Marichina García Herrero, Mariela Cordero, Raquel Unibe Santeliz, Norys Saavedra, Beatriz Rondón. Esta última poeta nos regaló con gran humildad una linda plaquette de diez poemas, titulada "Naturaleza", la cual nos tocó con profunda simpatía. Suponemos que es su primer libro de poesía. Nos parece un magnífico inicio que denota la personalidad de su autora. Poesía breve, enigmática pero no críptica, que centra textos de verso libre desprovistos de signos de puntuación. La musicalidad melancólica empero vitalista del discurso poético, nos suena en el corazón y la piel con el blues surgido en los campos de algodón de Georgia, sí, el que se mueve en las guitarras de B.B. King y Eric Clapton, amén del piano y las gafas oscuras de Ray Charles. Asimismo en ese poema de protesta dolorosa que es " Strange fruit" en la voz de Billie Holiday. 

Esta Plaquette se detiene a mirar el jardín que se resguarda en el solar de la casa colonial de Barquisimeto o Carora. Jardín interiorizado, por supuesto, en el afán mestizo y aborigen de velar que prenda con vida y verdor una mata e hija nuevas. Cuando la poeta centra los poemas y no los alinea por la izquierda, que es lo tradicional, no procura una ornamentación gratuita ni esteticista. Se refiere a una concepción dialógica y creativa de la poesía: la asimetría de Pacha Mama o Madre Gea se asimila a la aparente simetría de la disposición de los versos breves y desnudos. Los frutos no penderán del árbol, sino son escupidos por la tierra después de la vaguada y de la tala y la quema. La lectura ecologista no se queda allí, sino que se desprende una voluntad renovadora de la paisajística física, imaginativa, esencialista y existencial. 

"Cuando vuele este pájaro" apela a un Bestiario interior, en el que el ave vuela separándose de la bandada como acto de reafirmación ontológica. Es "Pichón de mis entrañas" en educación de vuelo vital y aventurero. "Patio sin árbol", " Cueva de gusanos destejiendo lo propio que no es", nos remite a un proceso de renovación de la tierra y la vida. La Resurrección no es portento que aturda la conciencia en vano, sino bullir de hormigas, gusanos y micro organismos que convierten la putrefacción en vida que insurge en condiciones extremas.  "Límite y custodia", propone que la memoria no es ancla sino mecanismo percutor que sacude el inmovilismo depresivo y tanático.  " Reciclaje" se nos antoja la revisita del mito del ave fénix o cisne dariano que muere para resurgir renovado de las astillas óseas: "Respira el desierto incinerado / reciclado en cada pulmón". " Raíces incrustadas" propone una sutil ars poética personal, de cadencia blues en torno a la dureza profética y contemplativa del poema: "En el ala de cada palabra / se cuelgan los frutos secos / caen / para conjugar / verbos de raíces incrustadas / en la sombra de los hombres". 

En " Rostros" tenemos ars retratística del prójimo que completa nuestro propio autorretrato. Pintarnos a nos implica contristarnos y solidarizarnos en los pliegues sufridos del otro en exilio que es transición al renacimiento, como Cristo le recomendó a Nicodemo. "Tierra en el exilio / florecerá la raíz / riego con cada gota de sangre derramada / la semilla". " Silbidos de silencio" muta en ars poética que parte del blanco de la página, de lo que esconde su albura de algodón, el Decir dice mucho en los silencios del poema: "silbido hipnótico / este silencio / que se hace presente". Se ratifica el motivo muy de la poeta del Jardín o Solar minimalista del que saldrá la Selva majestuosa de Wilfredo Lam, ello en el bullir fabuloso de hormigas mostrado al inicio del film Blue Velvet de David Linch. " Hoja" parte de sus nervaduras verso a verso para abrir el compás de la mirada en los recovecos de la jungla tropical y amazónica. "Memorias" se nos muestra desde el éter de los fantasmas que van de Rulfo a nuestro Alfredo Armas Alfonzo y que suben y bajan por el osario de Dios: "mastico los huesos / de los muertos olvidados". Y finalmente, " Acento de pájaros" se hace metáfora ofidia que se muerde la cola en el convivio esencial entre la vida y la muerte en el vuelo y el aterrizaje definitivo que consolida la terredad ansiada por la voz poética.

Esta Plaquette de Beatríz Rondón me revivió en la memoria a mamá Augusta, quien en sus días libres regresaba a la casa de Caracas, en donde sólo quedaba su jardín colgante y a ras de piso, para conversar con las matas regadas por ella y con papá José que la miraba desde la sala en donde veía televisión y fue velado el año 72, luego de su asesinato. Gracias, poeta del Alma linda.