martes, 4 de mayo de 2021

Triptico satirico del desencanto. Jose Carlos De Nobrega

 


Tríptico satírico del desencanto

En homenaje al maestro del cinismo, Don Ambrose Bierce

Introito

Por qué no me bastan este soneto

Ni el amor que hoy es desbarrancadero?

Desvarío en este palabrerío escueto

Que no te toca desde el sumidero.


Mi pesar, vil sintomatología

De sofoco, acidez y culpa irredenta,

Se dice y hace tórrida geografía

Del desencanto que no me escarmienta.


Compartimiento estanco, alba tumba

Que hacina astillas, herrumbre, escombro,

Raspadura, sin que nada te incumba.


Tiene sentido escribir sin asombro

Ni aliento, sufrir en la catacumba

Sin Dios ni Diablo acosando el hombro?


Averno

El Infierno no es como lo pintan

Ni el Dante ni el barroco de Loyola.

No aterran fuegos que entintan

En ampollas infusión de amapola.


No se oyen ayes ni maldiciones,

No se sodomiza con los tridentes, 

No se lloran las indigestiones,

Ni hay crujido sádico de dientes.


Tampoco hace un frío de muerte

Que queme más que la peor de las culpas,

Porque Indulgencia otorga buena suerte.


Este averno ruin, y tú me disculpas,

Es hastío, tibio y turbio quererte

Que muerde unas manzanas sin pulpas.


Purgatorio

El Purgatorio es lugar extraño

Pero confortable: es harto cálido,

Sirven buen café y queso de año

Con el pulso firme mas rostro pálido


De meseros que no pestañean nada,

Sólo van y vienen en neutras voces.

La música de Piano Bar aguada,

Sin ron ni Charly García que den coces.


No nos entendemos porque el convivio

No es de dos, sino caótico monólogo

De tu cinismo edulcorante y tibio.


Castrarse en soez diálogo politólogo,

Quedarse ahogado sin Tito Livio

Que historie nuestro vil tedio infectólogo.


Paraíso

El cielo, en este caso, es sucedáneo

De algodón de azúcar, nube rota

Por la que llueve y llueve subcutáneo

Despropósito teocrático e idiota.


Política ultraterrena entierra

A los incautos en fosa común

De la vida mustia y hosca en La Tierra

Con bodas sosas, servidumbre como un 


Tío Tom sin su blanco señor feudal,

O escritor que no tiene quien le escriba

Palabras de amor sobrenatural.


Qué va! Reniego estar hecho una criba

Por tal ramplonería húsar tan real,

Voy a otro cielo que en ello no estriba.




No hay comentarios:

Publicar un comentario