Solitude
José Carlos De Nóbrega
La Sal de la Tierra no es la que los romanos
Esparcieron en Cartago para que allí nada naciera.
Otro imperio expulsó a mis hermanos
Duplicando el oprobio y la humillación de su Exilio.
Ni siquiera los enviaron de Vuelta a la Patria
Sino a un descampado que nos queda al lado.
Han sido entregados a consignación y a merced
De un Virreinato abyecto del peor Caín aborrecible.
Sus paisanos, si así puede mal decirse, procónsules
Por obra y gracia de la sumisión al Emperador Cara Flácida
Cimentan su Republiqueta paralela y virtual,
Llenando su territorio vacío con vacuidad
Retórica, Opereta desafinada y festín zopilote
Donde reposa el osario de una Diáspora insomne que nadie quiso.
2
No soy un buen hombre pese al soneto
De madera que les acabo de plantar en la sien.
No me siento profeta ni traductor de Dios
Como el gran Fray Luis de León, mi muy amado Maestro.
Me parezco más bien al sozinho poeta enjaulado
Ezra Pound. Sólo que mi poesía compulsiva
No puede sonar música atonal de pajarracos
Chocando entre sí, ni plumaje que caiga en papel periódico innoble.
Sin embargo, me compadecen en plena querencia
Las más hermosas y brillantes voces del mundo.
Pound fue vindicado por Cardenal, Ginsberg
Y Hemingway. A mí me ha ido mejor a tal respecto.
El soneto desgarrado a lo Round Midnight de Monk,
Se suaviza y sosiega Solitude del Duke Ellington.
3
Ayer Viernes amanecí bien amado por dos Poetas
Que distan de Mí en el mapa físico y político,
Empero me susurran brisa, maravilla y contentura
Que salvan encrucijada de tiempo y espacio.
Linda es verde Yaracuy trasplantado en Madrid,
Cante jondo en Barrio Gitano que me celebra
Cíclope, amigo del Capitán Lapi, de Sol e Ingrid Chicote
En temblor de manos acariciando la piel tersa y firme de sus libros.
Me acompaña de rodillas a orar al Cristo luminoso de mi VANI.
Doña Gea, mi muy señora poeta, no me abandona nunca, desde San Agustín
Me dice su Señor escritor en el caos de mi Cueva de Platón,
Con el gentío que convoco revolviéndolo Todo para desahuciar La Nada.
Se une a Linda perfilándome Cíclope en Ágape:
Gigante, bonachón y ennoblecido que siempre, siempre vuelve y las ama.
4
Viernes a media mañana de este Febrero, reverbero
Díscolo y Carnaval hastiado del veinte años no es nada,
Vestimos de nuevo el pelele funerario y medieval
Que nos solape el Parricidio de los padres de la Patria.
Pensé que María Narea nos acompañaría la majadería
Del Círculo de Lectura en la Pandemia reseca.
Mientras conversábamos ABC de Ezra Pound, cantando canon XYZ,
Su mamá se iba en la música de poetas provenzales
Y en los cirros seductores de ideogramas chinos.
Por lo que bebimos su espíritu en infusión de 4 hierbas
Compuesta por Luis Cedeño: Poleo, malojillo, cañaflota y túa túa.
El aroma de la Madre del Té reconfortó la lengua
En que se logró traducir el poema de Arnaut Daniel:
Alborozo de guacharacas y brisa amarilla en enjambre limón.
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