tag:blogger.com,1999:blog-57066544500353168182024-03-12T16:28:16.795-07:00Salmos Compulsivos DosSegunda incursión bloguera para beneplácito de lectores y seguidores. La primera versión [http://salmoscompulsivos.blogspot.com] cerró un ciclo importante en mi vida. Espero contar todavía con la complicidad de los amigos actuales y los que vendrán. ¡Salud, afición!Centro de Estudios Teológicos Dietrich Bonhöefferhttp://www.blogger.com/profile/17548852414840172218noreply@blogger.comBlogger242125tag:blogger.com,1999:blog-5706654450035316818.post-59016896783476223182022-12-25T21:47:00.001-08:002022-12-26T03:38:33.453-08:00Yudi entre su cielo y mi tierra. Jose Carlos De Nobrega<p> YUDI ENTRE SU CIELO Y MI TIERRA </p><p>José Carlos De Nóbrega</p><p><br /></p><p>Aunque pase por el valle más oscuro,</p><p>no temeré peligro alguno</p><p>porque tú, Señor, estás conmigo; </p><p>tu vara y tu bastón me inspiran confianza.</p><p><br /></p><p>Salmo 23: 4, “dialogando con Dios”. Libro de los Salmos en Versión Popular.</p><p> I </p><p><br /></p><p> Este imprevisto de tu salud, me mueve a componer el cuento que hace tiempo pediste a mi Yo o Ego de escritor díscolo tan incumplido hasta hoy contigo. En medio de esta cuarentena impuesta por la peste de ahora [y la universal eviterna de ser Hombre, como lo dice Camus en su novela “La Peste”], se sacude paradójicamente la reclusión endémica en la bullanguera sinfonía de mi Legión o Confederación de Almas como la llama el novelista italiano Antonio Tabucchi en “Sostiene Pereira”. El curso de nuestro matrimonio de más de veinticinco años, en una transición más amistosa que hace casi año y medio, fue interrumpido por tu Accidente Cerebro Vascular de la semana pasada. Fue el cuarto y, sin duda, el más duro. No estaba cuando ocurrieron los tres anteriores, mucho más leves. Sin embargo, se me rompió el corazón de madrugada, a las 2 am, no sé si estaba escribiendo mi ensayo “Bitácoras de la Pandemia” o si lo estaba soñando.</p><p><br /></p><p>Intermezzo a la manera de Job, Miércoles 29 de abril de 2020.</p><p><br /></p><p> Este texto [Bitácoras de la Pandemia. Epidemia y Literatura] se ha venido armando como el rodaje de una película: No sigue el orden pautado de este proyecto. Me quedan seis o siete libros por [re] leer y comentar en esta conversa [“Ensayo sobre la ceguera” y “Las intermitencias de la muerte” de Saramago; “El perfume” de Süskind, los cuentos de “La Quimera de Oro” de Jack London, “Vidas de los doce Césares” de Suetonio, “El Decamerón” de Boccaccio y “Cuentos de Canterbury” de Chaucer]. Hoy, a las 2 am aproximadamente, mi esposa sufrió un Accidente Cerebro Vascular [el cuarto en menos de seis meses] que la ha sacudido duramente. Tengo un dejo de suma impotencia que va de las lágrimas contenidas a la rabia existencialista. Resulta entonces irónico que no logre predecir qué pueda ocurrir con su frágil salud a corto y mediano plazo. Allá otros con sus oráculos harto especulativos y validadores de un estatus quo absurdo y preñado de injusticia. Pido a Dios que ayude a mi Fe, pero aún me siento tan disconforme con este giro cruel e injusto de nuestras vidas. En tiempos de esta pandemia clínica, política e histórica, la magoa o amargura se hace muy difícil paladearla y asimilarla. Mis sobrinas se la han llevado al Hospital Central de Valencia, la de Venezuela, Ciudadela de la Peste Enrique Tejera, específicamente en la sala de emergencias. Escribir es una pasión placentera y dolorosa al punto. Sin embargo, leer y componer libros majaderos me han mantenido vivo pese a experiencias personales nada gratificantes en los 18 meses transcurridos a la fecha. Quizá ella, además de mi familia política y la de mis amistades de verdadera raza, me aúpen a persistir con este oficio compulsivo de supervivencia. Para ellos escribo este ensayo. Que Dios me ampare pese a mis quejas que queman el alma y me retrotraen el libro de Job [“Se ha cambiado mi arpa en luto, Y mi flauta en voz de lamentadores”, Job 30:31]. A las 10:55 pm. P.S.: Dispensen el tropiezo de saber o no contradecirme a la hora de desparramar y recoger estas líneas a por la vida. Antes de referirme a [Arthur] Clarke, me detengo en dos buenos amigos: los religiosos y poetas del Decir Thomas Merton y Ernesto Cardenal. La soledad de esta casa muta en una extraña especie de morada teresiana o monasterio trapense, ámbito propicio para proseguir este juego dialógico con autores y lectores [“¿Quién es el que oscurece el consejo sin entendimiento? Por tanto, yo hablaba lo que no entendía; Cosas demasiado maravillosas para mí, que no comprendía. Oye, te ruego, y hablaré; Te preguntaré, y tú me enseñarás” Job 42:3 y 4].</p><p> </p><p> Supe de inmediato que la muerte enmascarada, no sé de qué color, te estaba atormentando hasta el punto de hacerte balbucear el alma desesperada.</p><p><br /></p><p> II</p><p> </p><p> Ha pasado casi una semana de tu partida hacia el Cielo de tu preferencia. En mi condición paradójica de escritor católico y escéptico respecto al formalismo religioso de pacotilla [cuando no se trata de un modo de vida auténtico y sí de una vil estandarización que la banaliza en una propaganda terrorista ultraterrena], creo intuir o, mejor todavía, deducir ese Paraíso romántico que te forjaste en tu paso por la Tierra entre pedregosa y aterciopelada. No sé si la habías edificado desde la incubadora de cartón y algodón en la que Blasina te acostó como la sietemesina recién asomada a esta Valencia de San Desiderio, encrucijada de amores y odios.</p><p><br /></p><p> Como canta Joaquín Sabina, me siento como un viudo ante el Altar. El oficio de la viudez masculina me toma sorpresivamente por las largas patillas al igual que una maestra harpía hace con su desprevenido alumno: Encallada la embarcación en el dique seco del llanto atascado, los recuerdos que van y vienen de un saco de maíz abierto y desparramado en el suelo y, por supuesto, la revisita de álbumes fotográficos que retrotrae la balada de las cartas amarillas cantadas por Nino Bravo. Del volumen más antiguo, saqué con cuidado una linda foto en blanco y negro relativa a tu graduación como Secretaria en el Instituto “Gran Colombia” a principios de los setenta. Lo hice a propósito del Novenario que las vecinas organizaron por la paz de tu alma [desde el Día de las Madres van tres sesiones]. Los rezos repetitivos que implica el Rosario me suenan tan sentidos y muy humanos [por qué negar las hablillas en que incurrimos todos] como los comentarios pícaros de tus amigas ante un tibiecito café tinto en el porche. Dios me salve del fetichismo religioso, pero te levantaron un altar bonito y sencillito con flores y dos vírgenes por si acaso [un par de intermediarias, la del Carmen y la de Fátima, son mejores que una], al que incorporé el Cristo de plástico que estaba sobre la urna de tu papá Enrique Marín y la fotografía en cuestión que te mostraba de cuerpo entero, adolescente y ataviado de blanco. No tenías el pelo pintado como acostumbrarías compulsivamente más tarde. Me gustas mucho así, con esas manos claras, tiernas y preciosas de siempre. // Qué decir del juvenil rostro: No sé por qué te me pareces a la Magdalena penitente de Tiziano [o sí, el rostro lozano, la desnudez ante el Juicio Final, los senos generosos de pezones grandes y rosados], con la diferencia del cabello que no lo llevabas tan largo. Excúsame este achaque de sabroso orgullo. He llegado a la conclusión de que yo me había casado con una mujer muy bonita, no obstante ese dejo entre triste y sorprendido de la cara detenida por una cámara impertinente y oficiosa de ocasión. Paladeo con la mirada un espejo de pensamientos y sensaciones en esos ojos de miel que ahorita no logro interpretar ni convertir en una hipótesis de la Memoria.</p><p><br /></p><p> III </p><p> </p><p> Dispensa si este collage descarta papeles que te había escrito en tiempos de la seducción. No sé dónde los tengas guardados. La cosa me ratifica que uno, cuando seduce, no digamos que apele a la mentira sino a adornar el discurso polifónico y disfuncional del amor. Ya sabías que cuando cantaba contigo [al inicio del idilio] las melosas canciones del insufrible Ricardo Montaner, se suponía un ejercicio solidario para agradarte y no un embuste enclavado en la demagogia carnal de este seductor. La música no es de quien la compone sino de quien la necesita, nos guste o no, bien valga su uso pragmático movido por propósitos eróticos circunscritos a la Vida, para que la Muerte mastique la derrota entre sus colmillos. [Sabes que Zeus me reparó la radio del equipo: en alegrando la casa puse un CD antológico de Fleetwood Mac. Confieso esta rápida infidelidad de viudo achacoso: Me gustó siempre su cantante, la hermosa y enigmática Stevie Nicks, de cuerpo sinuoso y voz sugestiva de sirena que aún me enervan]. Ya estuvo, por el momento, del Mesías de Haendel y la Novena de Beethoven [no obstante la apología conjunta que ambos tributan respectivamente a la resurrección de la carne y el alma en Cristo y a una Nueva Jerusalén esperanzadora que nos reivindique y no su sosa versión ideológica que nos reseque con cielos falsos e inútiles de algodón azucarado]. </p><p><br /></p><p> Quizás más tarde convoque a Gustavo Cerati con Soda Stereo. “La Ciudad de la Furia” [encajonada en un equipo portátil Fisher hace casi treinta años], balada rock con la que te enamoré pese al sonso de Montaner [su sabor a nada no lo salva ni Palito Ortega ni la trompeta de Arturo Sandoval] y el ególatra de Luis Miguel [a este güero menos le remienda el capote Don Armando Manzanero], este tema resonará en la sala mientras sigo escribiéndote que es el mejor acto amoroso posible para con vos.</p><p><br /></p><p> IV</p><p><br /></p><p> Ahora le toca a Louis Armstrong, Satchmo, con “Give me a kiss to build a dream on”, una balada jazzística que te trae a mi memoria preñada de referencias cruzadas y alocadas. Quizás se refiera a un beso regalado y, por ende, bien estampado en la boca para edificar una ensoñación que haga trizas una realidad mustia y mezquina por obra y desgracia de los hombres mal empoderados. Sé que no esperabas a un trompetista sobrenatural de New Orleans, rostro sudoroso con su imprescindible pañuelo blanco, hablando de besos robados de despedida que le den en la madre a la muerte misma y se regocijen en la imaginación poderosa y plena de la Amada, como si se tratara de un Orfeo negro que se solaza en amansar el reino bestiario de las tinieblas. Posiblemente, mientras te estabas graduando en blanco y negro de secretaria, y yo tenía siete años recién cumplidos, Satchmo fallecería en Nueva York para ir con su música a otra parte, la eternidad que le deseó el poeta Evtushenko: “Haz lo que siempre hiciste / sigue tocando, / alegra a los ángeles, / para que los pecadores en el infierno / no sean atormentados en exceso. / Arcángel Gabriel, / ¡dale una trompeta a Armstrong!”. Después que en tu Paraisito inequívoco y romántico con Blasina, Enrique Marín y Yajaira, hayan escuchado a Rocío Durcal y Miguel Acévez Mejías, dense ustedes denso con el jazz festivo y angelical [Black and White] de Sachtmo resucitando a los muertos de la vaguada de Nueva Orleans y a los que arriban de Nueva York a las puertas del Cielo por efectos del Coronavirus y las babosadas megalómanas de Donald Trump.</p><p><br /></p><p> Qué a que viene todo este texto desparramado, preguntarás con un estricto sentido práctico para reírte de mí. Pues no puedo concebir tu Cielo de telenovelas y talk shows latinos made in Miami, presididas por San Cayetano el diligente proveedor alimenticio y José Gregorio el único santo que además de operar se parece a Charles Chaplin, sin hablar del Purgatorio, el Infierno y el Paraíso muy míos que están bien enclavados en mi tierra, si me lo permite León Tolstoi con sus Ana Karenina, Iván Ilich y Padres Sergio. Esta es una ocasión propicia para escribirte un relato que simula el cumplimiento de una promesa a ras de la tumba o, quizás, un encargo sacado de testamentos o últimas voluntades. El texto busca, como quien no quiere la cosa, transfigurarte en un acto de habla transparente ajeno a las convenciones de géneros literarios fúnebres. Ni es elegía ni tampoco endecha urticante que aturda el bullir silente y misterioso tras la tramoya de los sepulcros y mausoleos.</p><p><br /></p><p> Más que un balance de lo nuestro, un pavosísimo mea culpa o un gol nostálgico de placa [o de antología], lo prefiero como un diálogo contigo a solas. Si me ven hablándote en voz alta sobre la cuartilla electrónica, no me importará que los testigos oidores impenitentes elucubren un cortocircuito en mi sesera, sino que no reparen aún en mi peripatética reflexión en voz alta como si leyera asimismo en un teatro los “Himnos a la Noche” de Novalis o, mejor todavía, “El Cuervo” de Poe. Líbrame, Yudi Josefina, de apariciones fantasmagóricas ruidosas y revelaciones místicas hiperbólicas, porque de la depresión recurrente pasaría a la psicosis de lo más delirante y fastidiosa, cuadro de involución clínica que para nada ennoblecería una casa renovada en construcción, la que edificamos juntos durante más de un cuarto de siglo emparedado entre finales del XX y alburas del XXI. Me mueve ejecutar mi rol de esposo, viudo agradecido ante el altar y escritor católico problemático como Unamuno, Graham Greene o Mauriac. </p><p><br /></p><p> V</p><p> </p><p> …Aquí me tienes en nuestra casa de Bella Florida, bien almorzado, escribiendo este relato a más de treinta grados bajo la sombra. Te has salido con la tuya, te fuiste antes que yo, dejándome el Lar bien dispuesto y en compañía de buenos vecinos que nos quieren bien. Pronto me reuniré con Dayana y Angélica, más tarde con Betty y Jorbellys en homenaje real a tu amor para con nosotros. Y también con quienes nos quieran escuchar de buena gana. Gracias a la cocina de la comadre Mayolis, las vecinas y amigas Blanca y Enma, he ganado buenos kilos. Ayer estas dignísimas mujeres, además de Nancy y Domibel, junto a Carlos y el resto del sector uno, me ayudaron a cargar el agua en este curioso tiempo medieval del siglo XXI. Como ves, esta casa [que dispusiste para mí] no se me caerá en el abismo del abandono ni de la orfandad. La repensaré y rediseñaré en honor de tu memoria. Insisto, el cuento no acaba aquí. Un abrazo de tu esposo y Saudades de quien te ama, J.C. </p><p><br /></p><p> En Valencia de San Simeón el estilita y San José Obrero, viernes 15/5/2020.</p><p><br /></p>
<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrsMCZSDM7YzTdbLvzZIL7XwKDuG3QeJMLbnSx6VcB8kZ8kp7L_p-Ch0h1IQpsyzal5cXuudhwyA76K6VNYuiBiwcrUsrXCipOwrpYcWpUkZSrH79iE9aK-9RCCbW8wQR2sTMzgZUKij8I-4U8Q--ntaDMqGDF3vqEoXLqtuiEesNDNMjHGD9xip_m/s480/FB_IMG_16714629912891618.jpg" style="display: block; padding: 1em 0; text-align: center; "><img alt="" border="0" height="320" data-original-height="480" data-original-width="360" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrsMCZSDM7YzTdbLvzZIL7XwKDuG3QeJMLbnSx6VcB8kZ8kp7L_p-Ch0h1IQpsyzal5cXuudhwyA76K6VNYuiBiwcrUsrXCipOwrpYcWpUkZSrH79iE9aK-9RCCbW8wQR2sTMzgZUKij8I-4U8Q--ntaDMqGDF3vqEoXLqtuiEesNDNMjHGD9xip_m/s320/FB_IMG_16714629912891618.jpg"/></a></div>Centro de Estudios Teológicos Dietrich Bonhöefferhttp://www.blogger.com/profile/17548852414840172218noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5706654450035316818.post-16511778285295059142022-11-19T20:36:00.006-08:002022-12-26T03:34:16.977-08:00Gandhi y la fuerza del Amor. Jose Carlos De Nobrega<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOgdfEFANPc2ysCoD9ePbC1_lEc5lXZqIk46GZKz7vaWYsEbBX_k8NTEQLFIzHpJTMapLe1V9g-qgaHOUG7Ja4VxOv8M0GyBwlAyS-iGFOKcd3tTEVTxLj60n7jr0A140uAx-10-lh0tbYc7ppxe_4r00Fx3A4qVkg9so3d56BZKVjnaip7vrBQWFk/s720/FB_IMG_16689044748288030.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="720" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOgdfEFANPc2ysCoD9ePbC1_lEc5lXZqIk46GZKz7vaWYsEbBX_k8NTEQLFIzHpJTMapLe1V9g-qgaHOUG7Ja4VxOv8M0GyBwlAyS-iGFOKcd3tTEVTxLj60n7jr0A140uAx-10-lh0tbYc7ppxe_4r00Fx3A4qVkg9so3d56BZKVjnaip7vrBQWFk/s320/FB_IMG_16689044748288030.jpg" width="320" /></a></div><br /><span style="font-family: sans-serif; font-size: 14px;"><br /></span><p></p><p><span style="font-family: sans-serif; font-size: 14px;">He aquí mi propuesta:</span></p><div class="mail-message expanded" id="m#msg-a:r-2472195209787169618" style="font-family: sans-serif; font-size: 14px; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal;"><div class="mail-message-content collapsible zoom-normal mail-show-images " style="margin: 16px 0px; overflow-wrap: break-word; user-select: auto; width: 328px;"><div class="clear"><div dir="auto"><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto"><div dir="auto">A Melania Reyna Leon, Denis Miraldo y El Taller de Calíope</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Con motivo de la 6ta edición del Festival Perfopoesía Valencia, 21 al 27 de noviembre de 2022, les propongo en salutación a la India, país homenajeado, el conversatorio "Gandhi: Tensión entre la Fe, el Decir y la Praxis libertaria", a cargo de este amigo y servidor, José Carlos De Nóbrega. Se dialogará sobre la Autobiografía de Mahatma Gandhi, amén de otros trabajos biográficos como los de Heimo Rau y Stanley Wolpert. Incluso se tendrá en cuenta el film Gandhi, 1982, de Richard Attemborought, protagonizado por el gran Ben Kingsley. Asimismo su influjo fundamental en la obra política liberadora de Martin Luther King y Nelson Mandela. Espero les guste mi propuesta.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto"><div dir="auto">Gandhi o de la tensión del amor</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Leo durante este mes de octubre de 2022, tres libros sobre la vida y obra de Mahatma Gandhi (1869-1948). El trío lo constituye su "Autobiografía. La historia de mis experiencias con la verdad" (1927-1929), además de "Gandhi" (1970) del alemán Heimo Rau y la novela negra "Gandhi. Nueve horas a la eternidad" (1962) del norteamericano Stanley Wolpert. He llegado a la conclusión que Gandhi es otro de nuestros más notables egotistas, al igual que Bolívar, Rufino Blanco Fombona y Vargas Vila, entre otros. Sólo que el mártir indo no portaba armas de fuego ni espadas: Apeló a la no violencia para liberar a la India en 1948. </div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Su auto disciplina y afán por la verdad, hizo posible que él transitara de la pequeñez ciudadana de un abogado educado en Inglaterra, bastante deslucido, a la egregia estatura del reformador social. El método con el que cambió su propia vida, fue superar la tensión entre su fe hindú, el Decir y la Praxis libertaria. Él era nación y legión de almas en proceso de liberación. Su autobiografía no es crónica vital combinada con la ideología, sino un compendio pertinente y exigente de ejercicios espirituales que lo emparenta con San Pablo y San Ignacio de Loyola. La religión es, amén de modo auténtico y valido de vida, conocimiento o episteme de uno mismo en la búsqueda de Dios. </div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">El autodidactismo del Mahatma no sólo fue producto de la lectura sino de su contacto personal con su prójimo diverso. Por tal razón, sin renunciar al hinduismo, él desarrollaría un amplio sentido de la tolerancia religiosa, política y social. La autobiografía no nos abruma con la grandilocuencia épica ni con malabarismos en el lenguaje. Posee el estilo conversacional de los asombrosos escritores de raza como Trotsky y San Agustín. Es destacable la fluencia en su obra de estupendos buscadores y practicantes de la verdad como Jesucristo, el poeta hindú Raychandbhai, Tolstoi, Ruskin y Thoreau.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto"><div dir="auto">Gandhi o la tensión del amor (2)</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto"> De modo que Occidente se emparenta con Oriente excediendo distancias geográficas, históricas y culturales. Gandhi fluiría después en otros reformadores como Martin Luther King, Nelson Mandela y Desmond Tutu.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Yo pensaba, de manera errada e ingenua, que Gandhi y el Partido del Congreso obtuvieron la independencia de la India y el fin del poder colonialista inglés, en virtud de la unidad religiosa de su pueblo. Este país era y sigue siendo una entidad compleja, diversa y harto contradictoria. Mahatma fue mártir a expensas de la escisión de la India y Pakistán cargada de extremismos político-religiosos. Fue abominado por no pocos correligionarios, cuando defendió con denuedo a la casta de los intocables, indudables hijos preferidos de Dios.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Nunca estará de más dialogar con el Maestro Mahatma Gandhi. A él le debo mi formación y militancia pacifistas . Además de los libros citados al principio, les recomiendo asomarse a la biografía que escribió Romain Rolland y ver y rever dos muy buenas películas: Gandhi (1982) de Richard Attenborought con la proverbial actuación de Ben Kingsley, basada en la biografía de Louis Fiisher, y Nine hours to Rama (1963) de Mark Robson, film neo policial que adapta la novela antes referida de Stanley Wolpert.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Datos Personales<br /></div><div dir="auto"><div dir="auto" id="m_-776621814100534763m_-8392178615309207151m_-3772966214469394585m_-1803213314989377582m_1706693929261512474m_-6748486872718654858m_7628460471669026064m_-1988907523891134552m_-740514429692632634m_965817273479751759m_6595698308328473833m_5468624267468018310m#msg-a:r8059217331676347439"><div style="margin: 16px 0px; width: 328px;"><div dir="auto"><div dir="auto"><div dir="auto" id="m_-776621814100534763m_-8392178615309207151m_-3772966214469394585m_-1803213314989377582m_1706693929261512474m_-6748486872718654858m_7628460471669026064m_-1988907523891134552m_-740514429692632634m_965817273479751759m_6595698308328473833m_5468624267468018310m_-8002460620949276265m3529671248429529404"><div style="margin: 16px 0px; width: 328px;"><div dir="auto"><div dir="auto"><div dir="auto" id="m_-776621814100534763m_-8392178615309207151m_-3772966214469394585m_-1803213314989377582m_1706693929261512474m_-6748486872718654858m_7628460471669026064m_-1988907523891134552m_-740514429692632634m_965817273479751759m_6595698308328473833m_5468624267468018310m_-8002460620949276265m_2039253827061946261m_6185085823651059172m_-2962494319098326882m_-5860657766764938002m#msg-a:r5428036518811002028"><div style="margin: 16px 0px; width: 328px;"><div dir="auto"><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Nombres: José Carlos De Nóbrega.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Breve currículum: José Carlos De Nóbrega (Caracas, Venezuela, 1964). Escritor, docente y traductor residenciado en Valencia, Venezuela. Ha publicado libros de ensayo, cuentos y crónicas. Entre sus obras tenemos Textos de la Prisa (1996), Derivando a Valencia a la Deriva (2007), Salmos Compulsivos (2011) y Bitácoras de la Pandemia (2022), en ensayo. También el de cuentos El Dragón Lusitano y otros relatos (2013) y el de crónica Crónicas Compulsivas. <br /></div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">E mail: <a href="mailto:josecarlosdenobrega@gmail.com" rel="noreferrer noreferrer noreferrer noreferrer noreferrer noreferrer noreferrer noreferrer noreferrer noreferrer noreferrer noreferrer noreferrer noreferrer noreferrer noreferrer noreferrer noreferrer" style="color: #4285f4; text-decoration-line: none;" target="_blank">josecarlosdenobrega@<wbr></wbr>gmail.com</a></div><div dir="auto">Teléfono de contacto : + 058 4121997569, sólo por mensaje de texto.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto"><br /></div></div></div></div><div dir="auto" id="m_-776621814100534763m_-8392178615309207151m_-3772966214469394585m_-1803213314989377582m_1706693929261512474m_-6748486872718654858m_7628460471669026064m_-1988907523891134552m_-740514429692632634m_965817273479751759m_6595698308328473833m_5468624267468018310m_-8002460620949276265m_2039253827061946261m_6185085823651059172m_-2962494319098326882m_-5860657766764938002m#msg-f:1747526790024437174"><div style="margin: 16px 0px; width: 328px;"><div style="font-family: Roboto, 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif;"><table cellpadding="0" cellspacing="0" style="background-color: white; padding-top: 32px;"><tbody><tr><td><table cellpadding="0" cellspacing="0"><tbody><tr><td style="background-color: #fafafa; border-radius: 2px; border: 1px solid rgb(224, 224, 224); max-width: 560px; padding: 24px 24px 32px;"><table style="min-width: 272px; padding-top: 8px;"><tbody><tr><td><h2 style="color: #212121; font-size: 20px; margin: 0px;"><br /></h2><div dir="auto"><br /></div></td></tr><tr><td style="color: #4285f4; font-weight: bold; padding-top: 24px;"><br /></td></tr></tbody></table></td></tr></tbody></table></td></tr><tr style="border: none; font-size: 12.8px; width: 328px;"><td align="left" style="padding: 48px 10px;"><br /></td></tr></tbody></table></div></div><div style="height: 0px;"></div></div></div></div></div><div style="height: 0px;"></div></div><div dir="auto" id="m_-776621814100534763m_-8392178615309207151m_-3772966214469394585m_-1803213314989377582m_1706693929261512474m_-6748486872718654858m_7628460471669026064m_-1988907523891134552m_-740514429692632634m_965817273479751759m_6595698308328473833m_5468624267468018310m_-8002460620949276265m9202816137288235593"><div style="height: 81px;"></div><div style="margin: 16px 0px; width: 328px;"><div style="font-family: Roboto, 'Helvetica Neue', Helvetica, Arial, sans-serif;"><div><table cellpadding="0" cellspacing="0" style="background-color: white; padding-top: 32px;"><tbody><tr><td><table cellpadding="0" cellspacing="0"><tbody><tr><td style="background-color: #fafafa; border-radius: 2px; border: 1px solid rgb(224, 224, 224); max-width: 560px; padding: 24px 24px 32px;"><table style="min-width: 272px; padding-top: 8px;"><tbody><tr><td><h2 style="color: #212121; font-size: 20px; margin: 0px;"><br /></h2></td></tr><tr><td style="color: #757575; font-size: 16px; padding-top: 20px;"><br /></td></tr></tbody></table></td></tr></tbody></table></td></tr><tr style="border: none; font-size: 12.8px; width: 328px;"><td align="left" style="padding: 48px 10px;"><br /></td></tr></tbody></table></div><div dir="auto" style="color: #4285f4; font-size: 12px; font-stretch: normal; padding: 24px 0px;"><br /></div><div dir="auto" style="color: #4285f4; font-size: 12px; font-stretch: normal; padding: 24px 0px;"><br /></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div><div class="mail-message-footer spacer collapsible" style="height: 0px;"></div></div>Centro de Estudios Teológicos Dietrich Bonhöefferhttp://www.blogger.com/profile/17548852414840172218noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5706654450035316818.post-47315978660331739472022-09-11T10:34:00.005-07:002022-09-11T10:54:20.971-07:00Luna del Santo Domingo. Cheo Vizcaya<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHH-mLkvdpjyXRtmUVhOSV0H8-NvfZRxqm7DP5LzWPmX-9PMHRUD9AgMQwbpTABPkR-xCiPjHhRbdqt7DOPAgglyH2VEBexmmIm0vGaUmEaHJiuN8x_j2-YG1eYTs0gkJdXqX0XqSi3k6lNKgnDP-EiRe3GnjDzRxd1sc2xiHzADcx69yDi1QC1NVY/s720/FB_IMG_16585758067017119.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="540" data-original-width="720" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHH-mLkvdpjyXRtmUVhOSV0H8-NvfZRxqm7DP5LzWPmX-9PMHRUD9AgMQwbpTABPkR-xCiPjHhRbdqt7DOPAgglyH2VEBexmmIm0vGaUmEaHJiuN8x_j2-YG1eYTs0gkJdXqX0XqSi3k6lNKgnDP-EiRe3GnjDzRxd1sc2xiHzADcx69yDi1QC1NVY/s320/FB_IMG_16585758067017119.jpg" width="320" /></a></div><br /><p></p><p>Luna del Santo Domingo</p><p>Cheo Vizcaya</p><p>Nado de pecho en la Chorrera </p><p>Ella me enloquece en este ámbar despiadado</p><p>En este reino, el vivir es una comarca</p><p>De nada sirve el alma en esta corriente</p><p>Arenada del masticar del recuerdo</p><p>Esa luna me exprime lo bueno mío lo malo mío</p><p>Un payaso negado a reír hace soplo y espíritu</p><p>Nadie nada en la misma agua dos veces</p><p>Pero Heráclito es un viejo ruin</p><p>Que nunca amaneció en estas arenas</p><p>Zorba, el griego, sí</p><p>Pero Zorba, rascao, se sumergió en una botella</p><p>Y se tiró al mar</p><p>Él no nadaba en Chorreras</p><p>Pero yo sí</p><p>En menguante beso a mis primas orilladas en el paso de la balsa</p><p>Ellas me lo agradecen fastidiadas de su eternidad</p><p>Guao, dicen las alunadas </p><p>Tanta felicidad me moja pero no empapa el alucinante atardecer</p><p>La ribazón me encariba el rubor anochece</p><p>Lobo al fin espero el creciente porque cuando llega la lleno</p><p>Aullo en colmillos de agua</p><p>Soy cotúa</p><p>Y el Santo Domingo me arrastra</p><p>Quién sabe hasta adónde.</p><p><br /></p><p>Cheo Vizcaya. Oriundo del estado Barinas, Venezuela. Poeta y promotor cultural. Su trabajo se halla disperso en diversas revistas y suplementos literarios. Ha figurado en las antologías de Poetas carabobeños V, Separata, U.C., y en Diez al azar publicada en Puerto Rico. Su voz poética vincula la paisajística llanera y la urbana con desenfado estilístico y claridad expresiva. Se trata de ejercer una ciudadanía libertaria y mestiza, ello en un vitalismo y compromiso ajenos y contrapuestos a los formatos del pasquín ideologizante y la vacuidad experimentalista. </p>Centro de Estudios Teológicos Dietrich Bonhöefferhttp://www.blogger.com/profile/17548852414840172218noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5706654450035316818.post-8214087811692780022022-09-11T06:35:00.000-07:002022-09-11T06:35:15.750-07:00Tres poemas a quien los quiera escuchar. Jose Carlos De Nobrega<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipWr_2XtAGr7vX9oN0sLc3g1rNYSwseYQ-ADyMr09kwR9LKPVRGa-HFW0hMxBttuWIybu-J2OIdLZsFEHEaLaeegkakyaj-BeiGl7gvRAyPO4FVRmXcddPw7daO8l0XQBGztGqnvH_99H4DQFMy7-iMnNbVgIq9Cka8eLuKWtrwT6kGhWRLHujgBAg/s953/FB_IMG_16608819678954228.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="953" data-original-width="715" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipWr_2XtAGr7vX9oN0sLc3g1rNYSwseYQ-ADyMr09kwR9LKPVRGa-HFW0hMxBttuWIybu-J2OIdLZsFEHEaLaeegkakyaj-BeiGl7gvRAyPO4FVRmXcddPw7daO8l0XQBGztGqnvH_99H4DQFMy7-iMnNbVgIq9Cka8eLuKWtrwT6kGhWRLHujgBAg/s320/FB_IMG_16608819678954228.jpg" width="240" /></a></div><br /><p></p><p><span face="sans-serif" style="font-size: 14px;">Tres poemas a quien los quiera escuchar</span></p><div class="mail-message expanded" id="m#msg-a:r-3868255935170205312" style="font-family: sans-serif; font-size: 14px; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal;"><div class="mail-message-content collapsible zoom-normal mail-show-images" style="margin: 16px 0px; overflow-wrap: break-word; user-select: auto; width: 328px;"><div class="clear"><div dir="auto"><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">José Carlos De Nóbrega</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Vino verde</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Me odié a mí mismo en el reflejo abyecto</div><div dir="auto">De un espejo de aguardiente y mosto verde.</div><div dir="auto">Recordé mi envilecimiento ebrio y decadente,</div><div dir="auto">De cuando me sentía brújula descompuesta.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">No hay nada peor que un barco dipsómano</div><div dir="auto">Desvariando en un océano interminable</div><div dir="auto">Sin puerto donde atracar pecados ni villanías.</div><div dir="auto">Ni siquiera hay aves sociópatas picoteando la cubierta.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Mi disconformidad de Almirante y tripulantes amotinados en rencor,</div><div dir="auto">Tan sólo fue atenuada por una sirena niña</div><div dir="auto">De cabello encrespado en candorosa mar roja.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Me atreví a cantarle una Rapsodia Bohemia</div><div dir="auto">En falsete impostor, festivo y raquítico. Ella no enloqueció</div><div dir="auto">Echándose al agua. Sólo sonrió y quedé a la deriva en esta calma chicha.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Lima Barreto</div><div dir="auto"><div class="mail-message expanded" id="m#msg-a:r4224170322836288357" style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal;"><div class="mail-message-content collapsible zoom-normal mail-show-images" style="margin: 16px 0px; overflow-wrap: break-word; user-select: auto; width: 328px;"><div class="clear"><div dir="auto"><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Mucha razón tiene el poeta Lêdo Ivo:</div><div dir="auto">El Modernismo brasilero no es sólo el paulista.</div><div dir="auto">Tenemos, entre no pocos, el carioca y el nordestino.</div><div dir="auto">Son caminos que se cruzan y se disocian en cháchara de Legión almada.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Lima Barreto, el novelista, es uno de sus dioses tutelares.</div><div dir="auto">A través de Isaías Caminha y Policarpo Quaresma,</div><div dir="auto">Por ejemplo, se puso las sandalias de ese sátiro</div><div dir="auto">Implacable y mal pensante que fue Juvenal.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">A las puertas de Río de Janeiro, se sacudió la tierrita</div><div dir="auto">De sus pies de atleta en pose de Profeta del desastre</div><div dir="auto">Conteniendo a duras penas lágrimas y rabietas.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Abominó el despropósito de su tiempo y del bestiario</div><div dir="auto">Depredador de sus paisanos, siendo su terredad el peladero de chivo</div><div dir="auto">Donde naufragó su saudade enchumbada en aguardiente.</div><div dir="auto"><br /></div></div></div></div><div class="mail-message-footer spacer collapsible" style="height: 0px;"></div></div></div><div>La yunta borracha</div><div><div class="mail-message expanded" id="m#msg-a:r-5942303150696380427" style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal;"><div class="mail-message-content collapsible zoom-normal mail-show-images" style="margin: 16px 0px; overflow-wrap: break-word; user-select: auto; width: 328px;"><div class="clear"><div dir="auto"><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">A Luis Alberto por sus muy pertinentes consejos</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Una pareja de alcohólicos es metáfora disfuncional</div><div dir="auto">Que chirría desgracias a puertas batientes imposibles de silenciar.</div><div dir="auto">Sus corazones no se acompañan en la batucada </div><div dir="auto">Sambista. Por el contrario, no desafinan como aquel bossa nova de Tom Jobim.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Sabiéndose enfermos, aborrecen de su prójimo ebrio,</div><div dir="auto">Sin reparar que ambos duermen la pea a la intemperie,</div><div dir="auto">Frente a la taberna alumbrada por la luna más crápula.</div><div dir="auto">Si logran levantarse, dan tumbos en espiral</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Como un par de lindos ángeles caídos</div><div dir="auto">Y amorochados que van en muy terca pernocta.</div><div dir="auto">No les resulta, entonces, la poesía beatnik</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Ni el bebop apocalíptico de Bird Parker.</div><div dir="auto">Allá van, Monk's Round Midnight, dos poemas sufrientes</div><div dir="auto">En Sarao de bodas de Poe y Anne Sexton: par de coces contra el aguijón.</div><div><br /></div><div><br /></div></div></div></div><div class="mail-message-footer spacer collapsible" style="height: 0px;"></div></div></div></div></div></div><div class="mail-message-footer spacer collapsible" style="height: 0px;"></div></div>Centro de Estudios Teológicos Dietrich Bonhöefferhttp://www.blogger.com/profile/17548852414840172218noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5706654450035316818.post-27445315705728216922022-08-06T17:53:00.001-07:002022-08-06T17:53:31.856-07:00Yunta en verso y prosa. Jose Carlos De Nobrega<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPKg_YwQrBSGtWb3okf6R2x9tW3SWKExIblS3kupjR4hz6BQUqhBe4jApsUdYrAtHMAaX96KYIWG0qt88VYE1n932lCvOMqGlshIQvaAQ5O0zGiH2oCZUG3l29aGttg4HbuppkN4TkMLC2wA4tj5vXt5TSvAZo_GAoN9L5tX__qzH_7wvsG-kWwkJw/s4160/1652758890551.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4160" data-original-width="3120" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPKg_YwQrBSGtWb3okf6R2x9tW3SWKExIblS3kupjR4hz6BQUqhBe4jApsUdYrAtHMAaX96KYIWG0qt88VYE1n932lCvOMqGlshIQvaAQ5O0zGiH2oCZUG3l29aGttg4HbuppkN4TkMLC2wA4tj5vXt5TSvAZo_GAoN9L5tX__qzH_7wvsG-kWwkJw/s320/1652758890551.jpg" width="240" /></a></div><span face="sans-serif" style="font-size: 14px;">Elogio de la dipsomanía</span><p></p><div class="mail-message expanded" id="m#msg-a:r6335666315289301132" style="font-family: sans-serif; font-size: 14px; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal;"><div class="mail-message-content collapsible zoom-normal mail-show-images" style="margin: 16px 0px; overflow-wrap: break-word; user-select: auto; width: 328px;"><div class="clear"><div dir="auto"><div dir="auto"><br /></div>No puede resistirse al imperio de la botella.<div dir="auto">De nada le sirve la doble A ni la fuerza de voluntad.</div><div dir="auto">Es isla a la deriva y cueva en la que esconde su inmundicia.</div><div dir="auto">Teniendo buenos amigos no para de beber ni de hablar solo.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Los alcohólicos son enfermos que se repiten al infinito,</div><div dir="auto">El discurso consolatorio, los vómitos y las cefaleas.</div><div dir="auto">También los golpes, las heridas y el hedor</div><div dir="auto">Del cuerpo torpe que zigzaguea hacia un abismo a la medida.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">El mal aliento es mala lengua y peor estómago,</div><div dir="auto">No hay control emocional sino esclavitud y masoquismo.</div><div dir="auto">De qué sirve saber lo que se padece y sufre,</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Si no se puede ganar a las vencidas conmigo.</div><div dir="auto">Soy la arpía que te somete y comanda</div><div dir="auto">En el caos, la dispersión y el terror que te habitan a pesar de Ti.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Mi casa es Cueva de Platón y también prisión</div><div dir="auto"><div class="mail-message expanded" id="m#msg-a:r-6691642225660522124" style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal;"><div class="mail-message-content collapsible zoom-normal mail-show-images" style="margin: 16px 0px; overflow-wrap: break-word; user-select: auto; width: 328px;"><div class="clear"><div dir="auto"><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Definitivamente, uno es arquitecto de su propio ámbito y de su cuerpo. En "Memorias del hombre del subsuelo" (1864), Dostoyevski no sólo calificaba de ratonera la casa del protagonista sino también al resto de su entorno. Más que mísero ratón, observamos a un muy amargo y baboso caracol llevando su prisión encima. Se entiende su casa por cárcel. Más tarde, Kafka en "El Proceso" describía la buhardilla donde mal vivía Joseph K, la cual estableció, muy a pesar del inquilino, pasadizos con los tribunales proveedores de culpabilidad gratuita en apariencia. No importa que el pecado original traiga consigo culpas absurdas, sean impuestas por dentro o por el poder fáctico invasivo. El escritor ruso pagó una no corta cana en la Casa de los Muertos, Siberia. Mientras que el checo fue juzgado en un hotel por no cumplir un compromiso matrimonial. A tal respecto, se sugiere leer el estupendo ensayo de Canetti. No es fácil soportar el juicio a sí mismo, ni tampoco el que nos tienden los demás en tanto valoración y castigo inclementes. La literatura es vida, contradicción y contingencia, sin importar cuánta cosa es autobiográfica o ficticia.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Malcolm Lowry y su obra se movieron entre dos polos: el repudio del crítico venezolano Francisco Rivera que lo condenó a la adolescencia eterna, y el entusiasmo de su esposa Marguerie y de su biógrafo Douglas Day, amén de comentaristas generosos como Perle Epstein y Baica Dávalos. Pese a la no poca ayuda de sus amigos, Lowry no pudo completar su proyecto de escritura, iniciado con la novela "Bajo el volcán" a la manera de su Infierno. Mucho menos logró resolver su dipsomanía y, por ende, la salud física y mental. Nunca sabremos si la auto-destrucción fue inevitable opción para Malc. Nadie, así lo creo y así me incluyo, es capaz de juzgarlo desde la ensoñación piadosa ni con las piedras en ambas manos al otro lado del lapidario.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Nuestra formación occidental, de la cual no reniego, apareja la edificación de tres cámaras a saber: Cielo, Purgatorio e Infierno. Todo depende de nuestros planos arquitectónicos, bien los aprueben Dios o la Humanidad. Por supuesto, los bocetos son susceptibles de conformidad o disconformidad de parte de quien los dibuja. A tal punto, se recomienda, pase lo que pase, en la exaltación o en la depresión, hacerlos a lápiz con el borrador como buen sombrero a la medida, para luego dejarlos reposar en el gabinete. Se respira profundamente, se cuenta del uno al diez, y se les revisita en afán corrector que conduzca a la satisfacción y, claro está, al placer más vitalista posible. En eso estoy, queridos lectores. Las heridas físicas y la culpabilidad que acarrearon los días anteriores, van cicatrizando bastante bien. Acometo la limpieza y el ordenamiento de mi Casa, la que habito y la que me habita, en la busca de un solazador Domingo de Resurrección. Ello en el marco agonístico, esto es luchador y pugnaz, de mi Fe.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Qué insulso es Uno quejándose de la Soledad, cuando se tienen buenas compañías!</div><div><br /></div></div></div></div><div class="mail-message-footer spacer collapsible" style="height: 0px;"></div></div></div></div></div></div><div class="mail-message-footer spacer collapsible" style="height: 0px;"></div></div>Centro de Estudios Teológicos Dietrich Bonhöefferhttp://www.blogger.com/profile/17548852414840172218noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5706654450035316818.post-61135075462920123542022-08-04T12:25:00.000-07:002022-08-04T12:25:34.028-07:00Yo, el erasmista desvelado. Jose Carlos De Nobrega<p> </p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1ua9_B2lcY9-gi5C7PzmrnEfRw9Pef3R9CVvgiArDIzIYiWPXbzq43KjXzJYX01S2bhXVP8VgJXcarK4VD1ShbssEwu3ap_5xNoj-JngAE8l0hW6ja6Wb2N5WzjcFaFt-ifR-BCzWeXWocIwSOmotGdh5Yb0YrDiHpZgqL8IqYCePCGUw8ZfoaPj6/s4160/IMG_20220726_195240.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4160" data-original-width="3120" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1ua9_B2lcY9-gi5C7PzmrnEfRw9Pef3R9CVvgiArDIzIYiWPXbzq43KjXzJYX01S2bhXVP8VgJXcarK4VD1ShbssEwu3ap_5xNoj-JngAE8l0hW6ja6Wb2N5WzjcFaFt-ifR-BCzWeXWocIwSOmotGdh5Yb0YrDiHpZgqL8IqYCePCGUw8ZfoaPj6/s320/IMG_20220726_195240.jpg" width="240" /></a></div><br /><span face="sans-serif" style="font-size: 14px;"><br /></span><p></p><p><span face="sans-serif" style="font-size: 14px;">Salmos y Proverbios</span></p><div class="mail-message expanded" id="m#msg-a:r4817999645476762297" style="font-family: sans-serif; font-size: 14px; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal;"><div class="mail-message-content collapsible zoom-normal mail-show-images" style="margin: 16px 0px; overflow-wrap: break-word; user-select: auto; width: 328px;"><div class="clear"><div dir="auto"><div dir="auto">José Carlos De Nóbrega</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Yo, el erasmista desvelado</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Dios trino y liberador nos libre de la confortabilidad del pensamiento a la hora de comprender nuestro mundo Hoy. Ni teorías conspirativas ni eternos retornos que nos consuelen y suman en las tinieblas. "La conjura de los necios" (John Kennedy Toole) no es la reescritura de "Gargantúa y Pantagruel" (Rabelais). Leemos en el XXI el "Elogio de la Locura" (1509), no porque esta coyuntura repita cíclicamente el momento de transición que vivió Erasmo (1469-1536), sino por la aparente ausencia o, peor todavía, el silencio auto-inducido de posibles satíricos o cultivadores de Comedias que evidencien nuestro despropósito ciivilizatorio. El enculillarse pareciera una de las libertades añadidas en tiempos de Pandemia Covid-19 y de banalización de todos los discursos a merced de esta Guerra Fría de tres o cuatro países potencia.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Desde el inicio de su Elogio estulto, Erasmo tiende una trampa cazabobos a todos sus lectores: La diversión se hace juego satírico harto peligroso, pues a los poderes fácticos de todos los tiempos no les cae en gracia para nada. La alocución de esta deidad llamada Locura, Necedad o Estulticia, más que impostura y Egotismo hiperbólico, es una requisitoria serena y relativista al Poder envilecido que esteriliza el ímpetu del cambio social. Este libro burlón no estriba en un ejercicio caprichoso del ocio de tan sesudo humanista. Heredero de Aristófanes, Horacio y Juvenal, este apacible y brillante holandés nos obsequia una Sátira ejemplar no sólo de su tiempo histórico, sino del contingente devenir de Occidente. Puente de puentes, prefigura las comedias de Moliere y Shakespeare, amén de la lengua alambre de púas de Swift, Ionesco y Beckett.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Erasmo de Rotterdam fue faro y figura de una posible reforma católica desde el humanismo renacentista, hasta que el tremendismo cismático de Lutero y la respuesta de Loyola sacudieron a Europa. Impresiona más un egregio alemán (torturado por sí mismo) tirándole tinteros y flatulencias al Diablo, que el ingenio y los modos conciliadores de su coetáneo y colega agustino expresándose en latín perfecto. La extraña y prometedora estrella de Erasmo fue apocada por el extremismo, primero el de Savonarola y luego los de Lutero y Calvino. Su amigo Tomás Moro a quien dedicó el "Elogio de la Locura", murió decapitado por orden de Enrique VIII, un año antes de su deceso en Basilea, el 6/7/1535. Por fortuna, al borde de la Segunda Guerra Mundial casi cuatro siglos después, unos cuantos amigos suyos lectores lo reivindicaron con entusiasmo: Agustín Renaudet, Marcel Bataillon y Lucien Fevbre, historiadores sabios y preparados para reescribir "la historia de ese gran movimiento de espíritus y conciencias, de esa fecundación del pensamiento moderno por el pensamiento antiguo" (Fevbre) que fue el Renacimiento europeo. Erasmo, en síntesis, nos sigue convocando en un diálogo de diálogos que no cesa. Por ejemplo, Fevbre leyó y comentó "Erasmo y España" de Bataillon (publicado por el F.C.E. de México en 1950) en instancias múltiples: como historiador de Felipe II, como exégeta de Rabelais y como biógrafo de Lutero.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Soy otro de sus lectores más necios, esta vez en el siglo XXI. Y lo ratifico en mi condición de paciente psiquiátrico y de salmista compulsivo. El Elogio que nos vindica alienados como entes de papel extraídos del cuento "El alienista" de Machado de Assis, nos hechizó en su discurso opiáceo e inverso que trastoca la comedia de ser hombre. Nuestro muy entrañable Erasmo ha engendrado sin aparente móvil literario, a la Diosa Necedad dándole una voz propia, egótica, extrema y hasta misógina, lo cual escandalizaría al feminismo bien amado de los siglos XX y XXI. Es un proyecto de escritura que sabe contradecirse al igual que los de Graham Greene, Chesterton, Unamuno y Papini. Pluma rectora en tinta plácida que nos mueve a un cristianismo primitivo, personal y liberador de Catacumbas originarias, que triza el boato y la beatería del sectarismo religioso institucionalizado. Reescritura creativa de las poéticas y paradójicas parábolas de Cristo.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">El Elogio es un disparate susceptible de ser imitado en este siglo de transición hacia no sé qué carrizo desencaminado. Forja su hoguera de las vanidades con más gracia virulenta que los sermones de Savonarola en Florencia y de Antonio Conselheiro en la Guerra de Canudos en Brasil. Oficio por oficio, este paredón de fusilamiento acribilla Hoy con sorna magistral el despropósito conservador y necio de Papas antipáticos como Pío XII y Juan Pablo II; el sacerdocio abyecto, charlatán y pederasta que hizo renunciar a Benedicto XVI, Amén de vindicar a Juan XXIII, Paulo VI y el jesuita Francisco I quien pide perdón muy condolido por las víctimas de los excesos criminales y colonialistas de la muy falible Iglesia Católica y el Estado canadiense, ello entre el XIX y el XX. </div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Asimismo, me saca del sube y baja depresivo, cuando embiste con elegancia salvaje a los reinos y principados de este mundo. Tenemos el ejemplo patético de la Comunidad Europea, polo lánguido manipulado por el Imperio gringo, sin que importe la muerte de los desplazados africanos ni latinoamericanos, ni mucho menos el bienestar de sus propios ciudadanos en Europa y USA. Resulta entonces que Erasmo prefiguró también la majadería libertaria del Quijote y de Bolívar, sin perder de vista a Cristo, su Dios tutelar. Se ríe de mí Pocaterra, pues hace no mucho tiempo que Panchito Mandefuá le contó a Jesús niño en sobremesa navideña, el haber sido único testigo de la desnudez del Emperador mientras se exhibía en cortejo por las calles de Valencia.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Además de polemista convulso y anarco teísta, me he dado cuenta que soy también un erasmista desvelado. No estoy de acuerdo con el catedrático Antonio Prieto. Si bien no hay evidencia que Cervantes leyera el Elogio, tenemos la Fe de que Alonso Quijano sí. Algún día de estos, cuando reconsideremos el episodio del inventario de la Biblioteca del Quijote, mi predilecto, posiblemente nos llevaremos una gran y espeluznante sorpresa.</div><div><br /></div></div></div></div><div class="mail-message-footer spacer collapsible" style="height: 0px;"></div></div>Centro de Estudios Teológicos Dietrich Bonhöefferhttp://www.blogger.com/profile/17548852414840172218noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5706654450035316818.post-87517469412155486052022-07-24T10:28:00.003-07:002022-07-24T13:58:41.068-07:00Mi terco sandinismo. Jose Carlos De Nobrega<p> <span face="sans-serif" style="font-size: 14px;">Salmos y Proverbios</span></p><div class="mail-message expanded" id="m#msg-a:r-4846613728683586913" style="font-family: sans-serif; font-size: 14px; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal;"><div class="mail-message-content collapsible zoom-normal mail-show-images" style="margin: 16px 0px; overflow-wrap: break-word; user-select: auto; width: 328px;"><div class="clear"><div dir="auto"><div dir="auto">José Carlos De Nóbrega</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Mi terco sandinismo</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">El 19/7/2022 se cumplieron 43 años del triunfo del Frente Sandinista de Liberación Nacional arribando a Managua, ello como si se tratara del Salmo 15 traducido por Ernesto Cardenal: "No hay dicha para mí fuera de ti!" Hacía dos semanas que yo había cumplido 15 de edad, recién llegado a Valencia, la de Venezuela. Aprobado el tercer año de bachillerato en el liceo "Monseñor Gregorio Adam" de Naguanagua, vinculé este entusiasmo revolucionario con mi nueva y estupenda camada de amigos: Jorge "Conejo" Pérez, Hernán Castro, Elsy Peña, Janda y Gina, entre mi bien amada legión. Quedé impactado por ese grupo de amigos nicaragüenses que sacó a patadas a Tachito Somoza, el tercero y último de tan envilecida satrapía. Por culpa de este tirano ladrón, perdimos en el mar Caribe a Roberto Clemente quien quería auxiliar a las víctimas del terremoto que también diezmó a Managua. Valgan sus 3000 hits! Los hermanos Ortega, Tomás Borge, Sergio Ramírez y los sacerdotes Miguel D'Escoto y Ernesto Cardenal integraban mi familia rebelde predilecta en ese entonces.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Tiempo después, en la Universidad de Carabobo, me familiaricé con esa épica desmitologizada que me reconciliaba con mi Dios trino profético y popular, el de la Teología de la Liberación, el Éxodo y los Evangelios. Amén, cierto es, del Decir Poético de Nicaragua y el resto del continente. Cardenal visitó a Valencia dos veces. La primera en 1974, 5 años antes de la victoria sandinista, documentada en el libro "Ernesto Cardenal en Valencia. 2 Diálogos" (U.C.-Dirección de Cultura, 1974, con prólogo de Carlos Garrido). Ambos encuentros se realizaron en el Complejo Universitario de Bárbula y el Barrio El Boquete. La segunda fue a mediados de los años 80 en la Facultad de Educación de la U.C., donde yo cursaba estudios. Todos abominamos de ese documental infame de Venevisión titulado "Nicaragua: Epicentro de una amenaza". Los gringos hacían de nuevo de las suyas para doblegar el proceso sandinista. Al igual que mi carnal Pedro Téllez con el descalabro argentino en las islas Malvinas, lamenté en saudade fadista y sambista la Contra anti-sandinista, el Irangate con su milico Oliver North, el minado de las aguas territoriales de Nicaragua y la derrota electoral del F.S.L.N. ante Violeta Chamorro. Qué decir del deplorable regaño que el Papa Verraco y polaco le dio al poeta Cardenal arrodillado en díscola e inteligente humildad? Un año después, 1984, él y D'Escoto serían suspendidos de su sacerdocio hasta 2019.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Si bien me comportaba como cometa vagabundo en los predios universitarios, mi vínculo con Nicaragua -a modo de segunda patria chica- se intensificaba de manera inequívoca. Militando en el Movimiento Universitario Evangélico VEnezolano, conocí a Don Abelardo Cuadra, ex teniente de la Guardia Nacional somocista y testigo excepcional del asesinato de Augusto César Sandino. Fue parte de la conjura pero no le dio ningún tiro de gracia. Se le alzó luego al Tacho Somoza dos veces, fue apresado en la segunda intentona, se le conmutó la pena de muerte por prisión perpetua y al final se dio a la fuga. En su libro de memorias "Hombre del Caribe", nos relata también su participación activa en la Legión que combatió las dictaduras de América Central. En su homenaje, le escribí un cuento, un ensayo sobre su libro y mi primer poemario "A la Pasión de Sandino", de 130 coplas, en el que contrapuntea con el poeta católico Pablo Antonio Cuadra. Por cierto, en una de las ediciones de la FILUC a finales del XX, me presentaron a Sergio Ramírez quien me preguntó por Don Abelardo y su hijo el doctor Víctor Cuadra. También publiqué en La Iguana de Tinta" un ensayo sobre su novela "Castigo Divino", adaptada a la TV como miniserie en Colombia.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">A inicio del XXI, celebré y diserté sobre la "Antología poética" (2005) de Ernesto Cardenal prologada y compilada por el poeta Luis Alberto Angulo, bajo el sello de Monte Ávila. Esa "Aproximación a la poesía de Ernesto Cardenal (Collage)", sería también el prólogo de la obra poética completa de nuestro gran poeta místico universal. Un año más tarde, en FILVEN Caracas, Luis Alberto y yo conversamos en público sobre la 5ta. edición de "Flor y Canto. Antología de Poesía Nicaragüense" (2006) con presentación y curaduría de Cardenal. Asimismo, el año 2022, Téllez, Angulo y este salmista compulsivo comentamos en el Círculo de Lectura, Casa Pocaterra, de nuestro estupendo antólogo oriundo de Granada, sus colecciones de poesía primitiva y de poesía norteamericana, ésta en coautoría con el poeta Coronel Urtecho.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Tuve también el placer majadero de publicar una aproximación ensayística a Sandino, en la que destacan textos de otros autores venezolanos como el de Rafael de Nogales Méndez ("El Saqueo de Nicaragua"), un bello poema de Enriqueta Arvelo Larriva, la Mazurca en clave novelística de José Pulido y una crónica de Orlando Araujo. No pretendo ser especialista en literatura de y sobre Nicaragua, sino un muy agradecido lector y comentarista apasionado. He sido seducido por su Decir transparente, comprometido y conversacional de raza latinoamericana y cósmica.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Como toda comunidad de afectos, hubo divisiones de sesgo político y personal. Ernesto Cardenal, disgustado con Daniel Ortega, sale del F.S.L.N. en 1994, al igual que el narrador y ensayista Sergio Ramírez y la poeta Gioconda Belli. Tales desencuentros hicieron mella en el corazón nica, selvático y lacustre de no pocos venezolanos. Tal es, por ejemplo, el caso de Paul del Río quien estuvo en el Frente Sur sandinista, manteniéndose hasta el final de su vida solidario con Cardenal. Sin embargo, el poeta no excluyó de su Antología antes comentada a Rosario Murillo, esposa del actual presidente Ortega. Prefiero, a tal respecto, la prudencia conciliatoria de Erasmo que la explosividad cismática de Lutero, dadas estas coordenadas no exentas de dolor y melancolía.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Me quedo entonces sandinista y adolescente eterno rasgando las guitarras punk y rock en el aire, tal como suenan en los discos rebeldes de The Clash, Charly García y Fito Páez. Que no bombardeen Buenos Aires, ni a Managua, tampoco a La Habana, mucho menos a Caracas.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZBR5zOnU1OIs7puaiu_hoQ01QPA0XNuIN9Kf9Mry9Q1Hu5C7jo8OiBchK2KITDK54P8VKvnERihFcDJvOx7SmCtZCoRH6NblSd5-LBtDXO5iKLwGD8bsg1tsCYaqD4IHUa1YIh5PTIDm3Uy34caoTPwxHoaAhNHQ3Mk-T1rVSg49Tkj7g1Y2qq0DT/s4160/IMG_20220724_081926.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4160" data-original-width="3120" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZBR5zOnU1OIs7puaiu_hoQ01QPA0XNuIN9Kf9Mry9Q1Hu5C7jo8OiBchK2KITDK54P8VKvnERihFcDJvOx7SmCtZCoRH6NblSd5-LBtDXO5iKLwGD8bsg1tsCYaqD4IHUa1YIh5PTIDm3Uy34caoTPwxHoaAhNHQ3Mk-T1rVSg49Tkj7g1Y2qq0DT/s320/IMG_20220724_081926.jpg" width="240" /></a></div><br /><div><br /></div></div></div></div><div class="mail-message-footer spacer collapsible" style="height: 0px;"></div></div>Centro de Estudios Teológicos Dietrich Bonhöefferhttp://www.blogger.com/profile/17548852414840172218noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5706654450035316818.post-53428788699007642552022-07-22T11:38:00.003-07:002022-07-22T12:00:11.884-07:00Guayaquil Bicentenario. Jose Carlos De Nobrega<p> <span face="sans-serif" style="font-size: 14px;">Salmos y Proverbios</span></p><div class="mail-message expanded" id="m#msg-a:r-2055972636996418213" style="font-family: sans-serif; font-size: 14px; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal;"><div class="mail-message-content collapsible zoom-normal mail-show-images" style="margin: 16px 0px; overflow-wrap: break-word; user-select: auto; width: 328px;"><div class="clear"><div dir="auto"><div dir="auto">José Carlos De Nóbrega</div><div dir="auto">Guayaquil Bicentenario</div><div dir="auto">A Freddy el Templario y a Jesús el rockero, de los pocos comerciantes con los que da gusto hablar</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">El 26/7/2022, se cumple el bicentenario de la entrevista entre Bolívar y San Martín en Guayaquil. Fue el duelo discursivo e ideológico entre ambos egregios latinoamericanos: Una lúdica y enigmática competencia de ajedrez político memorable. En sólo 2 días se decidió el curso de la liberación del sur del continente. De este acontecimiento se ha escrito y especulado muchísimo, dado que fue un encuentro privado sin mirones ni minuta alguna a la vista de historiadores y del vulgo lector. Colmo de los colmos duelista que no se cerró el 27 de julio de 1822. Años después, Rufino Blanco Fombona se batiría por vía ensayística con Mitre e Ingenieros en su esclarecimiento histórico. A Dios gracias sin muertos ni heridos, puesto que Don Rufino era un eximio duelista con espada o pistola. Tan sólo le bastó al nuestro su Egotismo literario.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">En tal sentido, revisitemos dos textos que tratan este misterioso episodio. El primero, un magnífico ensayo biográfico, "Bolívar" (1950) de Indalecio Liévano Aguirre; y el segundo, un inquietante cuento, "Guayaquil", incluido en el libro " El informe de Brodie" de Jorge Luis Borges.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Liévano Aguirre le dedica 3 capítulos (21-22-23) que dialogan sobre el contexto y el hecho en cuestión: El monarquismo peruano-argentino, Manuelita Sáenz y La conferencia de Guayaquil respectivamente. La escritura no es sólo polifónica sino también transgenérica. El corpus biográfico nos conduce al relato épico, la novela romántica y el ensayo histórico. Este duelo entre gigantes al mediodía de América, supuso dos visiones contrapuestas de nuestro proceso de Emancipación: la propuesta monárquica y conservadora de San Martín y la republicana liberadora de Bolívar. Bajo la fluencia del patriciado de Buenos Aires y su Logia de Lautaro, San Martín apostaba por un régimen independiente a la cabeza de un príncipe español que satisficiera geopolíticamente a las monarquías europeas y, al mismo tiempo, conservara las relaciones socioeconómicas tradicionales escurriendo la posibilidad de todo cambio revolucionario en América Latina. Bolívar, sin dejar de ser cordial y diplomático, le opuso su proyecto democrático de integración continental aliñado con un temperamento mestizo y caribeño. El prócer argentino venía de liberar a Chile, amén de asumir el Protectorado del Perú, como empresa albiceleste. Nuestro Libertador ya había triunfado en Boyacá, Carabobo, Bomboná y Pichincha. El caraqueño, previa la entrevista, pegó primero: el ejército de la República de Colombia tomó de hecho al pueblo de Guayaquil bajo su protección. Había comenzado el muy discreto torneo de ajedrez entre estos dos maestros militares y estadistas.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">El primer día de la conferencia fue de un muy cuidadoso estudio, pues no se tocó la materia directamente. La segunda jornada fue la decisiva. No se puede hablar de la victoria de uno sobre otro, sino de la prevalencia de una concepción libertaria y popular respecto a su antípoda aristocrática y europeizante. San Martín, consciente de la grandeza de Bolívar y no falto de habilidad política, fracasó en la imposición de su modelo a través de una alianza estratégica político-miilitar fallida. Dadas las coordenadas coyunturales y la disposición de las piezas en el tablero, San Martín y las blancas abandonan la última partida, concediendo el campeonato a las negras de Bolívar. Incluso, el Protector fue derrotado por el Libertador en el plano galante. Manuelita, decepcionada ante la opacidad puritana y elitesca de San Martín, se enamoró del egotismo entusiasta, seductor y romántico de Bolívar, cuando éste entró a Quito hecho una fiesta el 16 de junio de 1822.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Borges vincula la conferencia de Guayaquil con "Nostromo", la novela "venezolana" de Joseph Conrad, ello en un ejercicio placentero de intertextualidad ejemplar colindante con la Poesía. El inicio del cuento "Guayaquil" prefigura el final abierto: "No veré la cumbre del Higuerota duplicarse en las aguas del Golfo Plácido (Puerto Cabello), no iré al Estado Occidental (Valencia-Sulaco), no descifraré en esa biblioteca, que desde Buenos Aires imagino de tantos modos y que tiene sin duda su forma exacta y sus crecientes sombras, la letra de Bolívar (el testimonio de las cartas, apócrifas o no, que documentan la entrevista con San Martín)". Los paréntesis son nuestros. En este caso, los duelistas son historiadores y profesores universitarios: Eduardo Zimmermann y quien nos refiere el relato. El huido del Tercer Reich, favorecido por el filosemitismo y la política de los países aliados, Guerra Fría mediante, sabedor de antemano de su pequeño triunfo, conminó al colega porteño a dimitir de su viaje a Costaguana (Venezuela) para certificar la autenticidad de la carta de Bolívar datada en Cartagena el 13 de agosto de 1822, contentiva de la resolución del enigma histórico de la entrevista con San Martín en Guayaquil. "El servilismo del hebreo y el servilismo del alemán estaban en su voz, pero sentí que nada le costaba darme la razón y adularme, dado que el éxito era suyo". En síntesis, esta travesura de Borges nos deja balbuciendo con amargura y saudade criollas que la Historia la siguen falsificando los poderes fácticos más allá de la realidad y de la ficción.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSnJSX1b7YaX26ezz5lWrPhyv2uNI0yD-TU_YIHWCoK9h2kQWIVO4nAODz-uo4PnPZNDohcwQ7uwj1Tp-_2qidAM9tz0_aFRjO0UxZ6HBU9pv0OsUkRLkDPF-TjslurQqtYZzIxKAHLxxcOt19Tw3lkpY_QL-JrurB0zsS84Kg1MZ7rerwLDwadpKL/s1080/IMG-20220522-WA0026.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="822" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSnJSX1b7YaX26ezz5lWrPhyv2uNI0yD-TU_YIHWCoK9h2kQWIVO4nAODz-uo4PnPZNDohcwQ7uwj1Tp-_2qidAM9tz0_aFRjO0UxZ6HBU9pv0OsUkRLkDPF-TjslurQqtYZzIxKAHLxxcOt19Tw3lkpY_QL-JrurB0zsS84Kg1MZ7rerwLDwadpKL/s320/IMG-20220522-WA0026.jpg" width="244" /></a></div><br /><div><br /></div></div></div></div><div class="mail-message-footer spacer collapsible" style="height: 0px;"></div></div>Centro de Estudios Teológicos Dietrich Bonhöefferhttp://www.blogger.com/profile/17548852414840172218noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5706654450035316818.post-91745907037781063042022-07-22T11:28:00.002-07:002022-07-22T12:04:27.358-07:00Para una lectura de Whitman. Jose Carlos De Nobrega<p> <span face="sans-serif" style="font-size: 14px;">Salmos y Proverbios</span></p><div class="mail-message expanded" id="m#msg-a:r6020211157609736545" style="font-family: sans-serif; font-size: 14px; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal;"><div class="mail-message-content collapsible zoom-normal mail-show-images" style="margin: 16px 0px; overflow-wrap: break-word; user-select: auto; width: 328px;"><div class="clear"><div dir="auto"><div dir="auto">José Carlos De Nóbrega</div><div dir="auto">Lectores hispanohablantes de Whitman</div><div dir="auto">A VANI Rivas</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">A sugerencia de nuestro amigo cronista Douglas Morales, se decidió en Círculo de Lectura en Casa Pocaterra, conversar sobre el Canto a Mí Mismo (1855) de Walt Whitman, el poeta norteamericano de la Democracia. No se trata, pues, de una dictadura sino del protagonismo lector de nuestra muy curiosa Legión. Revisando la caótica biblioteca de mi Cueva de Platón, me topé con las voces de algunos de sus lectores hispanohablantes: Jorge Luis Borges, César Vallejo, Gustavo Díaz Solís, Segundo Serrano Poncela, Ernesto Cardenal y Federico García Lorca. En fin, 4 latinoamericanos y 2 españoles bastante notables.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Se evidencian 3 cosas, el Egotismo poético de Whitman, su fluencia en la Poesía del Decir del XX y el XXI, amén de su vitalismo seductor en tanto Proyecto de Escritura para nada asimilable a la arrogancia ni al despropósito de las políticas hegemónicas de Estado de su nación ayer y hoy. De esto se trata la vigésima cuarta sesión del Círculo de Lectura el 22/7/2022.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">En La Literatura Occidental (1971), Serrano Poncela, si bien apuntala la presencia innegable de su obra poética a nivel universal, puntualiza que es un poeta tosco, primitivo y egotista no obstante su humanismo. La lectura total de Hojas de Hierba trae consigo fatiga y, si se quiere, dispersión discursiva, por lo cual es susceptible al trabajo antológico. El Egotismo, nada que ver con el egocentrismo individualista ni ideológico, lo emparenta con autores de nuestra predilección como Rufino Blanco Fombona, Rafael de Nogales Méndez, Vargas Vila, Darío y el mismísimo Pocaterra. Todos ellos son cosmogónicos, sólo varía la Patria de origen (Manhattan, Caracas, el páramo tachirense, Colombia, Valencia o Nicaragua). También los hermana la turbulencia, la sensualidad y la terredad actancial (comer, beber y engendrar).</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Borges nos dice a cada rato que los lectores de Whitman integran parte sustancial de su propia Confederación de Almas. Song of Myself, Canto a Mí Mismo, así lo confirma a lo largo de su discurso circulatorio sanguíneo que no coagula la muerte física. Su caudal poético es un libro de libros en el que él, "con impetuosa humildad, quiere parecerse a todos los hombres". Ya lo advirtió el mismo poeta en su felicidad solar: Hojas de Hierba, Leaves of Grass, "es el canto de un gran individuo colectivo, popular, varón o mujer". El inglés oral de su ciudadanía americana y universal no es más que una sinfonía humanística auténtica y fraternal. No tener escuela ni doctrina, sin obviar el proceso de formación, conduce a un modo de vida contracultural que vive con intensidad sus contradicciones.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">En su artículo La Nueva Poesía Norteamericana de junio de 1929, Vallejo considera a Whitman el precursor de la nueva poesía universal, eso sí ajena al formalismo de rascacielos harto onanista. Más allá del versolibrismo, anticipó realizaciones norteamericanas resaltantes como el cine de John Ford o el Jazz de Ellington, Davis, Parker y Monk.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Cardenal, en el prólogo a la edición venezolana de la Antología de la Poesía Norteamericana (2007) en coautoría con Coronel Urtecho, no sólo lo postula junto a Poe como la columna vertebral de la poesía estadounidense, sino también cimiento de la Poesía del Decir, específicamente del exteriorismo nicaragüense. "Inventó el verso libre, y éste fue hecho en el idioma del pueblo y no el de los literatos".</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">García Lorca, asombrado y sacudido por su visita a Nueva York en 1929 y 1934, le dedicó una muy polémica, audaz y procaz Oda. Impostando un discurso homofóbico en código apóstata que mueva a escándalo victoriano, reivindica el amor ecuménico y desenfadado de Whitman por la Humanidad. </div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">El narrador Díaz Solís, publicó en la revista Zona Tórrida de la Universidad de Carabobo, número 10, agosto de 1978, un mosaico transgenérico al que tituló Para Whitman. El corpus de este ensayo se haya tocado por el tono inequívoco de un cuento lírico. Partiendo de una Elegía a Lincoln, Cuando las lilas florecieron la última vez en el jardín, y el poema De la cuna que está incesantemente meciéndose, fusiona el relato de iniciación y la glosa no exenta de pasión humanista para auscultar y nadar en ese río caudaloso y fauvista que es la poética transparente y polifónica de esta voz fundacional. La república democrática de Whitman es orgánica búsqueda mística que apunta a la fecundidad amorosa en el Bestiario y la Humanidad exaltadas en el gran poema fraternal, franciscano y solidario.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoS8aL2XY4LsFTgPOS2dzXyplXUcM1RsfXBU0it8-p20VZTcdc6o73BAj43IPaZt0nu1E4ZqOmfHmHTYVBlkJHCDTrV3U3CDDR_M93GeWJszFrLgNG1tRaLPibv7oMdZTjhTAP1XE0LHGGO4EWnhWSS6EkjbT0n3xNBFxAiHfmRrL6leHlPXcbt0J7/s1080/IMG-20220611-WA0030.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="998" data-original-width="1080" height="296" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoS8aL2XY4LsFTgPOS2dzXyplXUcM1RsfXBU0it8-p20VZTcdc6o73BAj43IPaZt0nu1E4ZqOmfHmHTYVBlkJHCDTrV3U3CDDR_M93GeWJszFrLgNG1tRaLPibv7oMdZTjhTAP1XE0LHGGO4EWnhWSS6EkjbT0n3xNBFxAiHfmRrL6leHlPXcbt0J7/s320/IMG-20220611-WA0030.jpg" width="320" /></a></div><br /><div dir="auto"><br /></div></div></div></div><div class="mail-message-footer spacer collapsible" style="height: 0px;"></div></div>Centro de Estudios Teológicos Dietrich Bonhöefferhttp://www.blogger.com/profile/17548852414840172218noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5706654450035316818.post-75493106968076823702022-06-27T15:41:00.005-07:002022-06-27T15:44:42.645-07:00Domus Aurea. Jose Carlos De Nobrega<p> <span style="font-family: sans-serif; font-size: 14px;">Domus Áurea</span></p><div class="mail-message expanded" id="m#msg-a:r-8923635252968043663" style="font-family: sans-serif; font-size: 14px; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal;"><div class="mail-message-content collapsible zoom-normal mail-show-images" style="margin: 16px 0px; overflow-wrap: break-word; user-select: auto; width: 328px;"><div class="clear"><div dir="auto"><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">A Marichina García Herrero</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Toda Casa Áurea despierta emociones encontradas.</div><div dir="auto">El Templo que erigió Salomón, no su padre David,</div><div dir="auto">Movió la ambición abyecta del Imperio Romano.</div><div dir="auto">Tito destruyó Jerusalén pero no halló el Arca de la Alianza</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Ni tampoco todo el oro del Dios de los judíos.</div><div dir="auto">Los Caballeros turcos, según cuenta de Nogales Méndez,</div><div dir="auto">Fallaron la búsqueda del Arca en el Monte Ararat</div><div dir="auto">Sin que les sirviera de nada el martirio armenio.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Siglos antes, siglos después, valga el tiempo elíptico,</div><div dir="auto">Los Belzares extraviaron el camino de El Dorado</div><div dir="auto">En ejercicio autodestructivo de canibalismo insólito.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">El oro, para estas manos escritoras, no es ladrillo amarillo</div><div dir="auto">Ni óleo negro pestilente. Qué va! Más bien selva niña candorosa</div><div dir="auto">Que viste otro cielo celeste que me redime en adolescencia eterna.</div><div dir="auto"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisFKuDLaNO8oa_FyX0PhWLlMODv5iSpNab3R7XzEnED6F4VVOBcaApEiWm5TsH1l1KXvtjuA-fQbw1aD-RP1_iK8Nr7VGBFqPtfZhPBtvIUoAL5tNsVt6JvWZPCH14IT4-LpnAEZx73_2Eilx-5F3ESSxGza7oKdJD1J_94a5AHS5w06_D6XdV37Nk/s875/FB_IMG_16448555360420348.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="875" data-original-width="492" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisFKuDLaNO8oa_FyX0PhWLlMODv5iSpNab3R7XzEnED6F4VVOBcaApEiWm5TsH1l1KXvtjuA-fQbw1aD-RP1_iK8Nr7VGBFqPtfZhPBtvIUoAL5tNsVt6JvWZPCH14IT4-LpnAEZx73_2Eilx-5F3ESSxGza7oKdJD1J_94a5AHS5w06_D6XdV37Nk/s320/FB_IMG_16448555360420348.jpg" width="180" /></a></div><br /><div dir="auto"><br /></div></div></div></div><div class="mail-message-footer spacer collapsible" style="height: 0px;"></div></div>Centro de Estudios Teológicos Dietrich Bonhöefferhttp://www.blogger.com/profile/17548852414840172218noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5706654450035316818.post-62196846621357173432022-05-11T09:44:00.002-07:002022-05-11T09:44:23.989-07:00Dos islas paradisiacas que acabamos de descubrir Miranda y Yo. Jose Carlos De Nobrega <p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSHBTTwV3qKn8BSo6TNpPPrsxzXav3NlZE2XHr63yNc95IXcD-iJOOk0eUXfrQsJ8OF2aAUoqZVh4-TJ00l4XAkDrFTmP5iH_qeloUiPYKlSju2OWlZx_Pwd_ePH9o1EalaMh7pS-6OgVaTzixUo_234K4VeNfhnB2-CWakmF9rx8SbDncJnEx4Eaa/s4160/IMG_20220511_115732.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4160" data-original-width="3120" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSHBTTwV3qKn8BSo6TNpPPrsxzXav3NlZE2XHr63yNc95IXcD-iJOOk0eUXfrQsJ8OF2aAUoqZVh4-TJ00l4XAkDrFTmP5iH_qeloUiPYKlSju2OWlZx_Pwd_ePH9o1EalaMh7pS-6OgVaTzixUo_234K4VeNfhnB2-CWakmF9rx8SbDncJnEx4Eaa/s320/IMG_20220511_115732.jpg" width="240" /></a></div><span style="font-family: sans-serif; font-size: 14px;">Dos islas paradisíacas que acabamos de descubrir Miranda y Yo</span><p></p><div class="mail-message expanded" id="m#msg-a:r3292565658469363698" style="font-family: sans-serif; font-size: 14px; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal;"><div class="mail-message-content collapsible zoom-normal mail-show-images" style="margin: 16px 0px; overflow-wrap: break-word; user-select: auto; width: 328px;"><div class="clear"><div dir="auto"><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">A Rosaura y Beatriz, islas de lumínico encanto entre mediterráneo y caribeño</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Sé que me acusarán de embustero compulsivo</div><div dir="auto">Cuando les cuente cómo descubrí este par de ínsulas</div><div dir="auto">Aquí en Valencia, la de San Desiderio y San Simeón el estilita.</div><div dir="auto">Estas dos islas movibles bastan para formar el archipiélago</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Más lindo y cautivador que pueda concebir cartografía alguna.</div><div dir="auto">Rosaura es terredad subtropical pintada Anunciación</div><div dir="auto">Según Da Vinci: Arcángel entusiasmado por la Virgen dorada y rosa,</div><div dir="auto">Aleluya adolescente, Segunda Perla imprescindible del Atlántico y del Caribe.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Si no me creen, pregúntenle a Francisco de Miranda</div><div dir="auto">Quien la vio en la Galleria degli Uffizi, Florencia,</div><div dir="auto">En quedando pasmado, patidifuso y enamorado de Rosaurita.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Beatriz nos suena poesía aquilatada de Dante en marea que va y viene</div><div dir="auto">Palpando con la planta de los pies insólita playa</div><div dir="auto">Siciliana de arenas blancas ruborizadas por la más divina arcilla.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEjCfF6pCg2Rz5CjJnm1eKUTfop3c70lf6ASiNTdohvJbIUn51RaTl4l3I5m9fMd69BTuUw6MZvdk_ZY4Xnpo8fDJbZoNbfsIcGEZDg9T8UScJa7IcU4rrrLAoLoLt5mu7tbBXotsnXVBm3lVTNWSaj4MSqBuhGeA2j6Sc12b03hRlAezMpGOjn4tt/s4160/IMG_20220511_115842.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4160" data-original-width="3120" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEjCfF6pCg2Rz5CjJnm1eKUTfop3c70lf6ASiNTdohvJbIUn51RaTl4l3I5m9fMd69BTuUw6MZvdk_ZY4Xnpo8fDJbZoNbfsIcGEZDg9T8UScJa7IcU4rrrLAoLoLt5mu7tbBXotsnXVBm3lVTNWSaj4MSqBuhGeA2j6Sc12b03hRlAezMpGOjn4tt/s320/IMG_20220511_115842.jpg" width="240" /></a></div><br /><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">2</div><div dir="auto">Miranda no sólo leyó a Beatriz en el Paraíso sambista</div><div dir="auto">De La Divina Comedia, sino que también la contempló Flora</div><div dir="auto">Del pulso firme de Tiziano en la misma galería florentina:</div><div dir="auto">No es Violante, la novia del pintor, sino Beatrice idealizada</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">En otro juego insospechado del tiempo hecho mermelada</div><div dir="auto">De guayaba con que ambas hermanas nos endulzan</div><div dir="auto">Estos días de Pandemia, reclusión e incertidumbre.</div><div dir="auto">Rosaura y Beatriz son islas nadando todos los mares del mundo.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Ni Marco Polo ni Vasco Da Gama han descubierto este archipiélago de tan noble leche:</div><div dir="auto">Dos terredades anfibias y voladoras enternecedoras</div><div dir="auto">Cuya gentileza nos convierte a Miranda y a mí en blanco de orilla y pardo muy infieles:</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Colombeia y Poesía, nuestras respectivas novias, </div><div dir="auto">Nos reclaman el haberlas abandonado un buen rato,</div><div dir="auto">Porque horneamos Pancho y yo el pan con que Rosaura y Beatriz bendicen el mundo.</div><div><br /></div></div></div></div><div class="mail-message-footer spacer collapsible" style="height: 0px;"></div></div>Centro de Estudios Teológicos Dietrich Bonhöefferhttp://www.blogger.com/profile/17548852414840172218noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5706654450035316818.post-63919522370760223352022-04-25T19:50:00.000-07:002022-04-25T19:50:00.969-07:0025 de abril en este tercer año de la Peste. Jose Carlos De Nobrega<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrp4WjS3RF0V7MR47Esv2uTdlY80sm-1CHQq2GIAXXOUv2onW0993Xbi9twpCJS0Bld5pWlhK0VOm-iTQMFwTgcf7xyvd1RdKrsqFXhvbNTXp0MaVQZ2Yxmrza8zV6xc5jHIim7skc92eNQl5ccFNbX0TNnrEosFxO-Ryl8acN1zwOr4iWUA8gv3WB/s1706/europa_393472563_121194847_1280x1706.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1706" data-original-width="1280" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrp4WjS3RF0V7MR47Esv2uTdlY80sm-1CHQq2GIAXXOUv2onW0993Xbi9twpCJS0Bld5pWlhK0VOm-iTQMFwTgcf7xyvd1RdKrsqFXhvbNTXp0MaVQZ2Yxmrza8zV6xc5jHIim7skc92eNQl5ccFNbX0TNnrEosFxO-Ryl8acN1zwOr4iWUA8gv3WB/s320/europa_393472563_121194847_1280x1706.jpg" width="240" /></a></div><br /> <span style="font-family: sans-serif; font-size: 14px;">25 de abril en este tercer año de la Peste</span><p></p><div class="mail-message expanded" id="m#msg-a:r-489365626517416420" style="font-family: sans-serif; font-size: 14px; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal;"><div class="mail-message-content collapsible zoom-normal mail-show-images " style="margin: 16px 0px; overflow-wrap: break-word; user-select: auto; width: 328px;"><div class="clear"><div dir="auto"><div dir="auto"><br /><div dir="auto">A los capitanes de la revolución de los claveles que rehusaron ser poder y más de lo mismo</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Hace cuarenta y ocho años cayó el Estado Novo</div><div dir="auto">Del Doctor Oliveira Salazar en Lisboa.</div><div dir="auto">Yo iba a cumplir diez años en Caracas y no recuerdo</div><div dir="auto">Que Mamá Augusta solapara estupor en su rostro severo y afilado.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Los oficiales medios abominaron muerte en ultramar:</div><div dir="auto">Angola y Mozambique eran emboscada y estocada</div><div dir="auto">Que supondrían vida de ultratumba al Colonialismo</div><div dir="auto">Hasta un insoportable, soporífero y nuevo aviso.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Camoens cantó con grandeza la vocación depredadora y colonial de Portugal,</div><div dir="auto">Lo que lo convirtió a su regreso de Asia en cíclope mendigo</div><div dir="auto">Y desilusionado con la muerte de Don Sebastián en Alcazarquivir.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">El Capitán Maia, subvocalizando al aventurero Sotomaior</div><div dir="auto">En la épica trasatlántica y antifascista del Santa Liberdade, </div><div dir="auto">No fue el gran cacao portugués pero remató al ídolo de mamá en segunda muerte definitiva.</div><div><br /></div></div></div></div></div><div class="mail-message-footer spacer collapsible" style="height: 0px;"></div></div>Centro de Estudios Teológicos Dietrich Bonhöefferhttp://www.blogger.com/profile/17548852414840172218noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5706654450035316818.post-22157515334094759992022-04-25T03:17:00.002-07:002022-04-25T03:17:21.080-07:00Balance General (por completar). Jose Carlos De Nobrega<p><span style="font-family: sans-serif; font-size: 14px;">Balance General (por completar)</span></p><div class="mail-message expanded" id="m#msg-a:r-74361814719591438" style="font-family: sans-serif; font-size: 14px; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal;"><div class="mail-message-content collapsible zoom-normal mail-show-images " style="margin: 16px 0px; overflow-wrap: break-word; user-select: auto; width: 328px;"><div class="clear"><div dir="auto"><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Que yo recuerde, el brasilero Carlos Néjar hizo uno muy suyo</div><div dir="auto">Titulado Del detal y sus balances, poema memorable</div><div dir="auto">Y ejemplar que imposta el tedio, el detalle y el morbo</div><div dir="auto">Cuantitativos de los contadores públicos justificando la avaricia</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Y la arrogancia de las empresas capitalistas, sepulcros marmóreos</div><div dir="auto">En los que yacen carroña, artificio y estropicio.</div><div dir="auto">Que no me disculpen mis amigos contables</div><div dir="auto">Este intento mío por cobrarme a mí mismo tanta factura pendiente.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">No cuento con tecnicismos ni sangre fría suficiente</div><div dir="auto">Para maquillar la fragilidad de mi negocio</div><div dir="auto">Que contrabandea libertades bajo palabra embustera.</div><div dir="auto"> </div><div dir="auto">Abomino o, mejor aún, disimulo juramentos de oficio</div><div dir="auto">Embadurnados en la hipocresía de la que todos formamos parte.</div><div dir="auto">Esta teneduría de libros contables se viene con su indiscutible doble rasero.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">2</div><div dir="auto">Antes de iniciar mi Balance General entre el naufragio y el cautiverio</div><div dir="auto">Que me enseñaron Cervantes, Marcos Ana y Miguel Hernández,</div><div dir="auto">Me recuerda Saulo de Tarso, contralor y psiquiatra,</div><div dir="auto">Que sé lo que he de hacer pero al final esto no acometo.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Si bien como a la carta frugal de Juan el Bautista,</div><div dir="auto">Espinos y miel silvestre, no es poderosa mi ars profética,</div><div dir="auto">Pues no he hallado todavía Hérodías que me dé beso de lengua</div><div dir="auto">Previo a la ejecución sumaria de reo notable e irreverente.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Tampoco tengo los cojones de Job, pese al dolor compartido entre Nos,</div><div dir="auto">Quien se rebeló a Dios teniéndole tantita fe vigorosa</div><div dir="auto">Porque no se vale fregar al justo en estrategia ajedrecística</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">En la que el Diablo y Yahve ahogaron su hegemonía inútil.</div><div dir="auto">Gana Job, restituida la justicia, y la humanidad de Catulo</div><div dir="auto">Quien me alienta a escribir poesía en mis afectos y mis odios.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">3</div><div dir="auto">ACTIVO DISCRIMINADO</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">En primer término, esta Cueva de Platón en Valencia-Sulaco</div><div dir="auto">Que mi esposa ida a no sé dónde edificó conmigo</div><div dir="auto">Pésele a quien le pese. Se cree aún que soy guachimán</div><div dir="auto">Y no custodio ni salvaguarda de la Casa que Ella me aparejó en su Amor inquebrantable.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Home sweet home que dócil se adapta a mis caprichos</div><div dir="auto">Y vaivenes de solitario amo y peor ocupante: Hoy sucia y entenebrecida</div><div dir="auto">A la par de mi pereza, abandono y conspicuo desaliño</div><div dir="auto">Reñido con la santidad informalista y franciscana escarnecida en mala mayordomía.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Por eso los lápices, los cuadernos y los libros se me esconden</div><div dir="auto">En este laberinto con pocos espacios libres y despejados.</div><div dir="auto">Si mi esposa ciega no pudo avenirse con las tinieblas,</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Hasta hoy mi viudez cíclope se desenvuelve en torpeza satírica</div><div dir="auto">Que nunca conocí en la savia de mi árbol genealógico.</div><div dir="auto">Soy pues como un raro injerto con mis versos de Pau Brasil.</div><div dir="auto"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjb_TEPsy1TzarUDlYI7NeHniFChsA2NQId50fB6_wdyl7-LNJEf5MgU11Lq-0fMvxutxXsCjkx_qoFavQhyOk38lPQrXdkl-DBPwOhlW37K_fY5IWkIx3Odbs7x3J6UOXS02VEmoL2Udeq5mO8e52WdJIRa-aQQNdYYUMROp4K9iLEv3_MfG5VSI0G/s875/FB_IMG_16408155164200712.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="875" data-original-width="656" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjb_TEPsy1TzarUDlYI7NeHniFChsA2NQId50fB6_wdyl7-LNJEf5MgU11Lq-0fMvxutxXsCjkx_qoFavQhyOk38lPQrXdkl-DBPwOhlW37K_fY5IWkIx3Odbs7x3J6UOXS02VEmoL2Udeq5mO8e52WdJIRa-aQQNdYYUMROp4K9iLEv3_MfG5VSI0G/s320/FB_IMG_16408155164200712.jpg" width="240" /></a></div><br /><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto"><br /></div><div><br /></div></div></div></div><div class="mail-message-footer spacer collapsible" style="height: 0px;"></div></div>Centro de Estudios Teológicos Dietrich Bonhöefferhttp://www.blogger.com/profile/17548852414840172218noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5706654450035316818.post-85922863439539198372022-04-20T01:10:00.001-07:002022-04-20T01:10:14.344-07:00Un angel, la lluvia y la cronista. Jose Carlos De Nobrega<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiS6eC8GZVFr7FKTtPJhAaLk2LbhROyVwob2Xtk6lbklbjd60CYrLlMuipQ20rj7qOk2pYfExjIrYAYT-qHX2GiHyE1JlsEVqrbbSNV2Yd79ITyoXqCidC_r4-x8LavcOK7lmX5WkNPOG74Q-9PgfxxI1nwOGCXqHAoBtJhDuLPjiyL_FKg8TYGnt_P/s849/FB_IMG_16504191474770081.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="849" data-original-width="720" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiS6eC8GZVFr7FKTtPJhAaLk2LbhROyVwob2Xtk6lbklbjd60CYrLlMuipQ20rj7qOk2pYfExjIrYAYT-qHX2GiHyE1JlsEVqrbbSNV2Yd79ITyoXqCidC_r4-x8LavcOK7lmX5WkNPOG74Q-9PgfxxI1nwOGCXqHAoBtJhDuLPjiyL_FKg8TYGnt_P/s320/FB_IMG_16504191474770081.jpg" width="271" /></a></div><span style="font-family: sans-serif; font-size: 14px;"><p><span style="font-family: sans-serif; font-size: 14px;">Foto de María Jesús Mendes</span></p>Un ángel, la lluvia y la cronista</span><p></p><div class="mail-message expanded" id="m#msg-a:r-449100819941862435" style="font-family: sans-serif; font-size: 14px; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal;"><div class="mail-message-content collapsible zoom-normal mail-show-images" style="margin: 16px 0px; overflow-wrap: break-word; user-select: auto; width: 328px;"><div class="clear"><div dir="auto"><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">El cielo de Pascua en Valencia la descoyuntada</div><div dir="auto">Persiste nubarrón gris, adiposo y reprimido,</div><div dir="auto">Contiene el agua y la saudade que me refresque</div><div dir="auto">Soledad y aprendizaje, café cerrero y amargo</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Que amago negación del Yo que es aún brindis suspendido</div><div dir="auto">Sin apurar de un trago en quemazón de la culpa.</div><div dir="auto">Soy, pues, convidado desatento con mi Dios anfitrión y trino.</div><div dir="auto">Por eso este bajón que me deja tan exhausto en camastro apóstata.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Me asomo al vasto museo de mi paisana María Jesús, perla mediterránea del Caribe.</div><div dir="auto">No paso desapercibido a su avispada y tersa mirada,</div><div dir="auto">Ella me acomoda en una sala cálida para el buen ver.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">La curaduría de su alma cronista y fotográfica llueve a cántaros</div><div dir="auto">Una joven ángel ataviada de negro que baila despreocupada </div><div dir="auto">Bajo aguacero en Caracas que me acuna Cristo lánguido entre sus brazos piadosos y maternales.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">2</div><div dir="auto">María Jesús recoge la imagen de la ciudad que desparrama.</div><div dir="auto">Si bien le molesta el desmadre de nuestro mundo hacinado,</div><div dir="auto">Su poética tan sólo necesita tres segundos para proveernos milagro alucinante:</div><div dir="auto">La nínfula angelical dark baila sola su independencia</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Como las abuelas de Mayo un tango con sus muertos y desaparecidos</div><div dir="auto">Insípidos a la mirada indolente y atrofiada de no tan pocos.</div><div dir="auto">Le bastan cadencia y melodía de lluvia negra y enfática</div><div dir="auto">Tamborileando su cuerpo, la calle y la cuneta, órbita en Gracia</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Para desatar coreografía ska que me desmoviliza melancolía cíclope.</div><div dir="auto">Meu olhar tristonho acompaña su Anunciación sinfónica</div><div dir="auto">Y erótica como lindura angélica del Evangelio de Mateo según el cine poesía de Pasolini.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Cabalgo la miopía festiva y mi lengua ibérica</div><div dir="auto">En sus pechos que brincan desquiciando la Procesión en Caracas.</div><div dir="auto">Cristo se levanta del Santísimo Sepulcro y echa un pie con Ella camino a Emaus.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">3</div><div dir="auto">Baila y no te detengas, mi Sulamita gozosa de Sí</div><div dir="auto">Y del morbo voyeurista que se solaza en tu danza lluviosa!</div><div dir="auto">No te encunetes en los pasillos libertinos y totalitarios de papel tapiz</div><div dir="auto">De las cárceles y los manicomios en que confinaron a Sade.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Por eso te pillamos Legión púber oblicua de vaguada,</div><div dir="auto">Caudal y carama sin damnificados que lamentar,</div><div dir="auto">Alud de Amor surfista y desnudo en lava fresca</div><div dir="auto">Vindicatoria de pulsión vital sanguínea y lírica.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Eres ángel soberbio, exterminador de mezquindad</div><div dir="auto">Y onanismo en la oscurana. No tienes a nadie mejor que te escriba y fotografíe</div><div dir="auto">Como mi hermana María Jesús quien te trajo a mí:</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Fármaco despiadado para con mi suplicio de Job,</div><div dir="auto">Más me vale su rebelión insólita que su dolor urticante</div><div dir="auto">Al punto que Dios no jugaría más a los dados la vida de otro justo.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">4</div><div dir="auto">María Jesús insiste en hacerme cómplice complacido</div><div dir="auto">De sus miles de puestas en escena encantatorias.</div><div dir="auto">Desde desfiles de moda portátiles en exhibiendo</div><div dir="auto">Arte vestuarista reciclado que desnuda al Emperador</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Y al resto de su Corte carmesí, pasando por Hamlet</div><div dir="auto">Siendo o no siendo mientras soba cráneos kitsch de vaca,</div><div dir="auto">Hasta sus álbumes de fotos y crónicas que nos acogen</div><div dir="auto">Inquilinos agradecidos de la Casa ciuadela que Ella es y lleva a cuestas.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Pero de dónde nos sacó a este ángel llamado Lolita</div><div dir="auto">Quien escapó de la novela de Nabokov bailando emparamada en la calle fauvista</div><div dir="auto">La canción homónima de Orquesta Mondragón en nuestras propias narices húmedas?</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">No sé si la cosa es casual o causal. Nos resta dejar los afanes y la depre en cuarentena,</div><div dir="auto">Ponernos franela y jeans negros, salir de la Cana real e inducida,</div><div dir="auto">Sacudirnos la hidrofobia y bailar comparsa mojada que la siga sin que nada más importe.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div></div></div></div><div class="mail-message-footer spacer collapsible" style="height: 0px;"></div></div>Centro de Estudios Teológicos Dietrich Bonhöefferhttp://www.blogger.com/profile/17548852414840172218noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5706654450035316818.post-33742257326171355082022-04-15T19:17:00.002-07:002022-04-16T02:07:54.982-07:00Viernes Santo 2022 en Valencia-Sulaco. Jose Carlos De Nobrega<p><span face="sans-serif" style="font-size: 14px;">Viernes Santo 2022 en Valencia-Sulaco</span></p><div class="mail-message expanded" id="m#msg-a:r4833275230349914826" style="font-family: sans-serif; font-size: 14px; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal;"><div class="mail-message-content collapsible zoom-normal mail-show-images" style="margin: 16px 0px; overflow-wrap: break-word; user-select: auto; width: 328px;"><div class="clear"><div dir="auto"><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Mientras mis vecinos se avituallan de agua</div><div dir="auto">En este temporal seco y harto agobiante,</div><div dir="auto">Me conformo con escribir sonetos de madera hueca.</div><div dir="auto">Nada qué ver con Cristo ni sus mitos supersticiosos inducidos.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Ni siquiera transfiguro suplicio de Getsemaní</div><div dir="auto">En Pastiche Criollo a la manera del Marqués de Sade</div><div dir="auto">O en parodiando cuentos inmorales de Anais Nin</div><div dir="auto">Que se acunan caricias, lengua y lascivia en Delta de Venus.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Morella se pinta autorretrato y se esculpe busto al punto:</div><div dir="auto">Bajo la remera negra de algodón, sus pezones erectos</div><div dir="auto">Apuntan a mis ojos y a mi boca húmeda de Cíclope</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Como buscando compensarme tribulación en la periferia del Gólgota.</div><div dir="auto">Me reconozco sonetario charlatán, crudo y compulsivo</div><div dir="auto">Pese a los consejos de mis hermanos. Piedra soy desmoronándome.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">2<br /></div><div dir="auto">Acabo de inaugurar este viejo cuaderno de Actas</div><div dir="auto">En la sobrevivencia escritural, cíclica e incómoda</div><div dir="auto">De esta Pandemia incesante que tan sólo prolonga</div><div dir="auto">Nuestra crisis de pueblo que me invade la adultez</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Con dolencias y anomalías estructurales de Templo</div><div dir="auto">Al que no es posible renovar cédula catastral</div><div dir="auto">Ni permiso de habitabilidad. No hay vacuna</div><div dir="auto">Ni funcionariado venal que sostenga Gracia de artificio.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Sé que la Beatriz dantesca abomina de mi literatura referencial</div><div dir="auto">Y mis relatos del Día del Juicio Final. Recordé su impío silencio</div><div dir="auto">Respecto al verso libre y prosaico de mi Libro de los Muertos.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Por tal razón, desterré su mal querer en fosa común</div><div dir="auto">De la memoria, para comprender este viernes necrófilo</div><div dir="auto">Que sigo tapiado en vida como el gato negro de Poe.</div><div><div class="mail-message expanded" id="m#msg-a:r-364727778977856973" style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal;"><div class="mail-message-content collapsible zoom-normal mail-show-images" style="margin: 16px 0px; overflow-wrap: break-word; user-select: auto; width: 328px;"><div class="clear"><div dir="auto"><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">3</div><div dir="auto">Creo que se me acusa de tanta mala cosa junta.</div><div dir="auto">No sé si ya me tienen el veredicto y la sentencia,</div><div dir="auto">Pues se me juzga en ausencia sin la debida defensa.</div><div dir="auto">El ruleteo judicial mío se equipara con el de Cristo y luego el de San Pablo.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Languidezco esta viudez que se me hace tan larga</div><div dir="auto">Como la de Mamá Augusta o como mi matrimonio con Yudi.</div><div dir="auto">No me importa que me culpen por escribir poesía majadera</div><div dir="auto">O por empecinarme en ser tan mal funcionario.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Pero no reconozco la infamia por la que me hacen reo:</div><div dir="auto">Haber dejado ir a mi madre, a mi hermano y a mi esposa </div><div dir="auto">Con indolencia de extranjero y de apestado.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Sólo me resta confesar que he conversado con sus retratos</div><div dir="auto">En la elíptica de los tiempos. Me sostengo Pereira, viudo de viudos,</div><div dir="auto">Esperanzado en redimirme piedra de tropiezo que se oponga a la villanía y el cinismo del mundo.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">4</div><div dir="auto">Me siento y me concibo, más allá del cuerpo estragado,</div><div dir="auto">Mar trino liberado por Dios, la genética, la poesía y la música.</div><div dir="auto">Soy Caribe, Atlántico y Mediterráneo mixturados en Unidad</div><div dir="auto">De entrañable y extraña forma de vida, Amália Fado de mi Alma.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Contaba con diez años recién cumplidos y casi dos sin padre,</div><div dir="auto">Cuando la Revolución de los Claveles inundó a Portugal.</div><div dir="auto">El doctor Oliveira Salazar no había muerto cuatro años antes</div><div dir="auto">Sino cuando el pueblo salió a las calles cantando la contraseña de Zeca Afonso.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Grandola Vila Morena se me vino canción de cuna libertaria</div><div dir="auto">De Venezuela y también versión anarquista de La Internacional.</div><div dir="auto">La Marsellesa según Tchaikovski en la Obertura 1812,</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Apaleó el trasero y el rasero colonialista de Napoleón el corso,</div><div dir="auto">Cosa que se repetiría en Vietnam y luego en Lisboa sin Angola ni Mozambique:</div><div dir="auto">Cuándo carrizo comprenderán que O povo é quem mais ordena?</div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9oAzs8ZGZ3fSjc2sUM3c0VpuevbWvbl3whcMWTrHIcggmgIEzHOhnbUGplMcHSV7R5fnzSw-rHz9B3sIrpojlXJNqz_lyZtnzi5C8ZwamY8mqK068hHBxXthIPBKRzMYmd0BTQ9kqsqmW0N0Tf0_PP1rzAbr3VoDrAQqqeUkeIAeTpOOP_bIP-rVt/s1080/IMG-20220410-WA0004.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="810" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9oAzs8ZGZ3fSjc2sUM3c0VpuevbWvbl3whcMWTrHIcggmgIEzHOhnbUGplMcHSV7R5fnzSw-rHz9B3sIrpojlXJNqz_lyZtnzi5C8ZwamY8mqK068hHBxXthIPBKRzMYmd0BTQ9kqsqmW0N0Tf0_PP1rzAbr3VoDrAQqqeUkeIAeTpOOP_bIP-rVt/s320/IMG-20220410-WA0004.jpg" width="240" /></a></div><br /><div><br /></div></div></div></div><div class="mail-message-footer spacer collapsible" style="height: 0px;"></div></div></div></div></div></div><div class="mail-message-footer spacer collapsible" style="height: 0px;"></div></div>Centro de Estudios Teológicos Dietrich Bonhöefferhttp://www.blogger.com/profile/17548852414840172218noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5706654450035316818.post-82836835686401782222022-03-31T12:30:00.007-07:002022-03-31T12:30:40.332-07:00Cantar de los Cantares entre Doña Gea y su Rey Ciclope. Jose Carlos De Nobrega<p> <span face="sans-serif" style="font-size: 14px;">Cantar de los Cantares entre Doña Gea y su Rey Cíclope 1</span></p><div class="mail-message expanded" id="m#msg-a:r6830726536394443829" style="font-family: sans-serif; font-size: 14px; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal;"><div class="mail-message-content collapsible zoom-normal mail-show-images" style="margin: 16px 0px; overflow-wrap: break-word; user-select: auto; width: 328px;"><div class="clear"><div dir="auto"><div dir="auto">José Carlos De Nóbrega</div><div dir="auto"><br /></div>Siembra en mi boca, mi señor escritor,<div dir="auto">Besos de la tuya, tan pequeña y tierna;</div><div dir="auto">Amor de versos dulces más gustosos</div><div dir="auto">Que el vino verde de la isla de Madeira.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Hazme pasar a tu Cueva compartida</div><div dir="auto">Con el poeta Platón, mi Señor Feudal,</div><div dir="auto">Terrateniente sin tierras, pues me basta</div><div dir="auto">Y me sacia tu terredad de amores compulsivos.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Sigue las huellas de las cabras, amada mía, y anidarás</div><div dir="auto">En mí tus ojos selva que se esconderán en la fronda</div><div dir="auto">Azabache de este samán inmemorial complacido.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Amado mío, eres comedia gratificante y tremor de amor.</div><div dir="auto">Nuestro lecho florece jardín suspendido</div><div dir="auto">Que pende del cielo titilado por el roce enervante de nuestros cuerpos.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">2</div><div dir="auto">Yo, lengua eólica y orquídea que baila en el Valle de Caracas.</div><div dir="auto">Soy viña encarnada y apre(he)ndida por tus dedos firmes y suaves.</div><div dir="auto">Como orquídea entre alambre de púas, así mi Doña Gea,</div><div dir="auto">Desnuda, libre y denodada cruzando brazos y piernas sin soltarme.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Agradezco que tu izquierda acune mi cabeza habitada por ti mi bien!</div><div dir="auto">Enferma de Amor, mi ovejo pintado, me alivias</div><div dir="auto">Cada vez que te muerdo tu pulpa jugosa.</div><div dir="auto">Eché de Nos, amiga mía, a los depredadores de nuestra viña de redes tan cargadas de vid y vida.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Mi señor escritor es mío para mí solita</div><div dir="auto">Y yo para él solito, río Orinoco de caudal soberbio</div><div dir="auto">Al que le permito empoderarse de mi viña desnuda, florida y agradecida.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Convertido en macho cabrío teísta,</div><div dir="auto">Come y bebe de mí, salivando rocío</div><div dir="auto">Que emparame todo mi poema de carne, miel y leche al Alba.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">3</div><div dir="auto">Saben ustedes el paradero del que ama mi Alma?</div><div dir="auto">Busqué a mi oveja dálmata en el pesebre</div><div dir="auto">Que dispusimos para los dos en nuestras ensoñaciones,</div><div dir="auto">Fiestas de guardar y noches de desvelo gozosas,</div><div dir="auto">Pero se me extravió en mi bosque exiliado.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Cantan coro de gatos y gaviotas que recogí orfandad de la calle durísima:</div><div dir="auto">Quién es ésta, muy señora poeta, a quien Elías emprestó su carro de Fuego?</div><div dir="auto">Huele al perfume mixto con el que la Magdalena</div><div dir="auto">Llovió de amor desbocado y sin desperdicio al Cristo hijo del hombre excitando su carne y su alma.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Maullido y gorjeo mediantes, Doña Gea espera y desespera</div><div dir="auto">Por recorrer la bahía inhóspita y bochinchera</div><div dir="auto">Hasta montar en su taxi a su ovejo bien amado descarriado.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Ojalá las hijas de Sión, tan caminadoras y parlanchinas, </div><div dir="auto">Sepan y no se guarden el paradero del cordero </div><div dir="auto">Que le hace mucha agua a su boca.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">4<br /></div><div dir="auto">Ayayay, mi Doña Gea, qué lindura superlativa la tuya!<br /></div><div dir="auto">Tus ojos selva cambian de matices y melodías</div><div dir="auto">Enmarañados en tu cabellera castaña</div><div dir="auto">Que también guarda para mí tus senos nutricios tan bien torneados.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Tus dientes me muerden suavemente</div><div dir="auto">En manada recién bañadita y palo rosa.</div><div dir="auto">Eres Diosa impenitente y caníbal</div><div dir="auto">De boca roja y lengua de poeta que hace de las suyas conmigo.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">(Tus dos tetas, le plagio traducción y metáfora</div><div dir="auto">Al maestro Fray Luis de León, son ovejas morochas</div><div dir="auto">Y traviesas que abrevan mi río en besos</div><div dir="auto">Que respondo con boca de crío que no quiere destetarse pues nutrieron soles y lunas.)</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Colmena de tu boca y terredad de tu piel</div><div dir="auto">En las que naufrago feliz tsunami</div><div dir="auto">Oloroso y rumoroso a acalanto y cantos de cuna en caracol marino.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Acomodo mi cabeza despeinada y alborozada</div><div dir="auto">En tus pechos: No sólo oigo tu corazón batucar,</div><div dir="auto">Sino el pulsar bello de cuerdas en la hospitalidad tuya de gruta y matriz en Ars Poética.</div><div dir="auto"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiL1ktvNq5JjrsZZeMWYsrp5hVW-a68BX6iC_jVr_cgUypv1XP0HH7FGlQc54KMUcbgbe-hE05OnCpO4TCnYxqevA6WrFHAIq7BKbz1T0gKw1b3tNIFFTSxSrwSZBAovAuvapfKcmMy64WauuVgWfUfNRyFYcjesgTIT2XG8Q57z_j77qVsW9Ixc29p/s875/FB_IMG_16448555789872267.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="875" data-original-width="479" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiL1ktvNq5JjrsZZeMWYsrp5hVW-a68BX6iC_jVr_cgUypv1XP0HH7FGlQc54KMUcbgbe-hE05OnCpO4TCnYxqevA6WrFHAIq7BKbz1T0gKw1b3tNIFFTSxSrwSZBAovAuvapfKcmMy64WauuVgWfUfNRyFYcjesgTIT2XG8Q57z_j77qVsW9Ixc29p/s320/FB_IMG_16448555789872267.jpg" width="175" /></a></div><br /><div dir="auto"><br /></div></div></div></div><div class="mail-message-footer spacer collapsible" style="height: 0px;"></div></div>Centro de Estudios Teológicos Dietrich Bonhöefferhttp://www.blogger.com/profile/17548852414840172218noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5706654450035316818.post-40069888971695590762022-02-19T16:58:00.008-08:002022-02-20T08:10:14.203-08:00Poemario a Gea 1<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhP78fpJSxBYLzwMENLLWGD_Ehi46HGEzwu_ng97Su8RhqJDXfFHvW35_frUB-WozvnEsgDD0Fe-Wd4iyR2I4pqW5tsxVP5NbILcRbSOn2Dg2a0b7m1Nzd1UhqrMPY-NddOOrQYoisfszI3HASFH6zPt2sg2pcXLA69_ASGV8NpNrXrbTiYuoSejWd4=s875" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="875" data-original-width="492" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhP78fpJSxBYLzwMENLLWGD_Ehi46HGEzwu_ng97Su8RhqJDXfFHvW35_frUB-WozvnEsgDD0Fe-Wd4iyR2I4pqW5tsxVP5NbILcRbSOn2Dg2a0b7m1Nzd1UhqrMPY-NddOOrQYoisfszI3HASFH6zPt2sg2pcXLA69_ASGV8NpNrXrbTiYuoSejWd4=s320" width="180" /></a></div><br /> <span face="sans-serif" style="font-size: 14px;">La tribu saparia de Doña Gea</span><p></p><div class="mail-message expanded" id="m#msg-a:r5453386422668918610" style="font-family: sans-serif; font-size: 14px; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal;"><div class="mail-message-content collapsible zoom-normal mail-show-images" style="margin: 16px 0px; overflow-wrap: break-word; user-select: auto; width: 328px;"><div class="clear"><div dir="auto"><div dir="auto">José Carlos De Nóbrega</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Manuel Bandeira tomó de pretexto bestiario</div><div dir="auto">A una grey auriverde de sapos de Sao Paulo,</div><div dir="auto">Para burlarse de los poetas parnasianos y pavosos</div><div dir="auto">De principios del siglo veinte, después de terminada la primera gran guerra.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Cuando estuve en Salamanca, Unamuno tenía su coral anfibia </div><div dir="auto">De cortina musical áspera y vascuence de sus propios poemas.</div><div dir="auto">Por qué nos asusta su fealdad húmeda en el Jardín de las Delicias?</div><div dir="auto">Doña Gea nos cuenta que no hay Edén sin canto rumoroso de sus sapitos.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Gea niña, dispersa, imaginativa y poeta iniciática</div><div dir="auto">Nos regala en prosa su tribu saparia conducida por Abue Remigio</div><div dir="auto">En el afortunado valle de Caracas que los adoptó terredad dicharachera.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Los sapitos y su cricrido festivo venían con el viejo mago republicano,</div><div dir="auto">Sinfonía inconclusa de exilio enternecido y portátil</div><div dir="auto">En sus bolsillos y los ojos verde asombro de la nieta linda e inquieta.</div><div dir="auto"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiEaijaojQnUhyeCGnsqUQMb3nk-gKiWMoBldh-imnfWGEw3i044rbdnaKGQ-PQ-a_fcq-8wMSHwbQtNWtovxpvd6n4drnaSk-wGAGhKkeJ1iL9ajPorb_tdFtk41V4q6f2i8Ym3pGNpS8oYgks9Id53puAo-r71bhrz0cIwhstMDPD7_vOxM757MDi=s875" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="875" data-original-width="425" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiEaijaojQnUhyeCGnsqUQMb3nk-gKiWMoBldh-imnfWGEw3i044rbdnaKGQ-PQ-a_fcq-8wMSHwbQtNWtovxpvd6n4drnaSk-wGAGhKkeJ1iL9ajPorb_tdFtk41V4q6f2i8Ym3pGNpS8oYgks9Id53puAo-r71bhrz0cIwhstMDPD7_vOxM757MDi=s320" width="155" /></a></div><br /><div dir="auto">Cantar lunar de Cantares para Gea</div><div dir="auto"><div class="mail-message expanded" id="m#msg-a:r-8927696407034590287" style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal;"><div class="mail-message-content collapsible zoom-normal mail-show-images" style="margin: 16px 0px; overflow-wrap: break-word; user-select: auto; width: 328px;"><div class="clear"><div dir="auto"><div dir="auto">José Carlos De Nóbrega</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">No es un Domingo de Sol hastiado ni taciturno.</div><div dir="auto">Más bien Carnaval lunar al mediodía que juega con la muñeca Gea,</div><div dir="auto">La maquilla sobrenatural autenticidad de lindura dialógica</div><div dir="auto">En carnadura y espíritu de nobleza sin límites.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Constelación castaña y mar Caribe que solapan luz blanca absoluta</div><div dir="auto">De su piel tersa rematada por sus pechos estampados</div><div dir="auto">De pecas simpáticas y gustosas, semillitas en dulce pulpa rosada</div><div dir="auto">Que encrespan papilas en aguas caudalosas de mi lengua portuñol.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">La luna de Abril obnubila atrabiliario febrero panderero</div><div dir="auto">Fotografiando a su muñeca madre en vínculo solar</div><div dir="auto">De su cabellera lacia con el paisaje minimalista de fondo:</div><div dir="auto">Red trinitaria multicolor que se regocija pared donde se recuesta el ensueño.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Y qué creían ustedes, espectadores asombrados </div><div dir="auto">En esta sesión de pintura al aire libre del exilio lúdico y lírico de Gea?</div><div dir="auto">No se trata de pasarela frívola ni mucho menos hoguera de las vanidades.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">La muestra de artes visuales se hace dos veces autoafirmativa: </div><div dir="auto">Pericia de amor filial del ojo esteta de Abril </div><div dir="auto">Y hermosura indiscutible de la madre que me mueve poeta enamorado y compulsivo.</div><div dir="auto"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhT9qFxC1GNIOIFWuVn39HL4FkG8VNHDJuJd715RkX_Vw7b1UEhHm-cEFgSPfzElt7AWHOCsou470ByKrHmyjCNIAIaDuzZjg3f3s82eDpiiFQ2zDx4X1wWuGal8swhYAMb00nMYOSYmxGnyULeFOKP8pZK1Rpyn3zgBfBXwp5qPWbaBZZ46z2patN3=s875" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="875" data-original-width="492" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhT9qFxC1GNIOIFWuVn39HL4FkG8VNHDJuJd715RkX_Vw7b1UEhHm-cEFgSPfzElt7AWHOCsou470ByKrHmyjCNIAIaDuzZjg3f3s82eDpiiFQ2zDx4X1wWuGal8swhYAMb00nMYOSYmxGnyULeFOKP8pZK1Rpyn3zgBfBXwp5qPWbaBZZ46z2patN3=s320" width="180" /></a></div><br /><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">2</div><div dir="auto"><div class="mail-message expanded" id="m#msg-a:r1001051845998283053" style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal;"><div class="mail-message-content collapsible zoom-normal mail-show-images" style="margin: 16px 0px; overflow-wrap: break-word; user-select: auto; width: 328px;"><div class="clear"><div dir="auto"><div dir="auto">Veamos qué se traen los ojos cortazarianos de esta luna gata.</div><div dir="auto">Si bien hay en Lisboa Casa de Fados, así como en otros lugares,</div><div dir="auto">En terredad de Gea el Carnaval se llama Abril y también Isabel.</div><div dir="auto">Aby hace de las suyas para convertir el Jardín en Sambódromo.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Le quita a cartolinha o sombrero copa de cartón piedra</div><div dir="auto">Al trovador albañil Cartola a quien se le pinta el pelo de gris concreto.</div><div dir="auto">Gea encabeza el cortejo sambista envuelta en mantilla de luz ovoide.</div><div dir="auto">Las morochas recrean el nacimiento de Venus en la República de Florida.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Empero vestida para tan grata ocasión,</div><div dir="auto">Gea, sintiéndose Afrodita luminosa y desnuda,</div><div dir="auto">Ensaya pensador de Rodin y se cubre sus piernas soberbias y níveas en pose pudorosa y coqueta.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Me erizo ronroneo y sonrisa del Gato de Cheshire</div><div dir="auto">Que se frota en esa geografía suave y reconfortante</div><div dir="auto">Mientras Lewis Carroll, Alicia y las morochas se ríen de la batucada de mi corazón bilingüe.</div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjiZ69SsSa-LHGHYP2AAIjsyzc3PAe952Rq71GkcoqT5s3WYkfZEzdotWCCpHAJtGfFKm1W6pJnOq9myhXVx6klzfjxn-982m5fZyxyugejgnh3nOR766rh6UOnGf2kSuqpNYhZXone0qfC3FwMOJz25NfKl68u4_8UhZHnF-LK1HsvCNFVQ-y5qIj8=s875" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="875" data-original-width="656" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjiZ69SsSa-LHGHYP2AAIjsyzc3PAe952Rq71GkcoqT5s3WYkfZEzdotWCCpHAJtGfFKm1W6pJnOq9myhXVx6klzfjxn-982m5fZyxyugejgnh3nOR766rh6UOnGf2kSuqpNYhZXone0qfC3FwMOJz25NfKl68u4_8UhZHnF-LK1HsvCNFVQ-y5qIj8=s320" width="240" /></a></div><br /><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEimuhmyHwVgUC0hnOJcygGlizcuML1aOE9qJYgo-Oei2PesMQfesXBjr7cR6GNuqkYhzErQtAvJKEtGEvEMxBQC6lrAFopb5ET_j-32-b3TQ6rsONF61hwdokgyyKPlvpcFN8oT4K4jqysa8SCxLfWqDun2XbffzXMZYL3acCRjmzH2_6hgs113ICtr=s875" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="875" data-original-width="615" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEimuhmyHwVgUC0hnOJcygGlizcuML1aOE9qJYgo-Oei2PesMQfesXBjr7cR6GNuqkYhzErQtAvJKEtGEvEMxBQC6lrAFopb5ET_j-32-b3TQ6rsONF61hwdokgyyKPlvpcFN8oT4K4jqysa8SCxLfWqDun2XbffzXMZYL3acCRjmzH2_6hgs113ICtr=s320" width="225" /></a></div><br /><div><br /></div><div><br /></div><div>3</div><div><div class="mail-message expanded" id="m#msg-a:r-8744168154424038113" style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal;"><div class="mail-message-content collapsible zoom-normal mail-show-images" style="margin: 16px 0px; overflow-wrap: break-word; user-select: auto; width: 328px;"><div class="clear"><div dir="auto"><div dir="auto">Ahí viene el cortejo, ahí viene el cortejo, </div><div dir="auto">Redobla Rubén Darío en jam session con Duke Ellington y Charlie Mingus,</div><div dir="auto">Mário de Andrade aplaude palo de lluvia amazónico al paso de castas reinas</div><div dir="auto">Y Tarsila do Amaral pinta gigantes antropófagos engullendo obispos pederastas.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Gea, encaramada en carroza escupiendo dantesco confeti,</div><div dir="auto">Ofrece a la multitud la flor que le obsequió el sombrerero</div><div dir="auto">Intoxicado con el té tibio de la corte victoriana en piquiña por luctuosa caspa.</div><div dir="auto">Trina la gente-pájaro que bulle libertaria en la garganta de Miguel Hernández.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Me toman sus manos jardineras y me acuno en su pecho acolchadito,</div><div dir="auto">Salpicado de estrellas mestizas que juegan con mis bigotes blancos</div><div dir="auto">De gato jabao, celoso y caprichoso en plena contentura.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Se sacuden en espasmos de placer eléctrico</div><div dir="auto">Mis orejas grises cuando oigo a Gea cantarme su poesía densa</div><div dir="auto">En vaivén de cuna que me sume en sueño y encanto perpetuos.</div><div dir="auto"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgW7FpBhSXAMParYfQI-TC_MObUG79HQ3JxUfvl4OqPG9jSeXrKa0sn3hSXj5nITQsVVH4DNsBu2yj_nOAZecTpxTgr8Ve7fAeUgWLmObfukb-NTVA6e7rPT3qXaN--6q_SH8w6NH7ZIkA-8EhXeqBGSZY4tbYjodZW4k9ZnPQt31ZpJdubr-0WNsxI=s875" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="875" data-original-width="492" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgW7FpBhSXAMParYfQI-TC_MObUG79HQ3JxUfvl4OqPG9jSeXrKa0sn3hSXj5nITQsVVH4DNsBu2yj_nOAZecTpxTgr8Ve7fAeUgWLmObfukb-NTVA6e7rPT3qXaN--6q_SH8w6NH7ZIkA-8EhXeqBGSZY4tbYjodZW4k9ZnPQt31ZpJdubr-0WNsxI=s320" width="180" /></a></div><br /><div dir="auto"><br /></div></div></div></div><div class="mail-message-footer spacer collapsible" style="height: 0px;"></div></div></div></div></div></div><div class="mail-message-footer spacer collapsible" style="height: 0px;"></div></div></div></div></div></div><div class="mail-message-footer spacer collapsible" style="height: 0px;"></div></div></div></div></div></div><div class="mail-message-footer spacer collapsible" style="height: 0px;"></div></div>Centro de Estudios Teológicos Dietrich Bonhöefferhttp://www.blogger.com/profile/17548852414840172218noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5706654450035316818.post-71026544367036559782022-02-13T04:09:00.002-08:002022-02-13T04:09:22.279-08:00Mi Corte de Rey salmista compulsivo<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhqM3wRyMsirWA6Yu7S7RiP4Xc8qevA3aNvZIM_BJx0-hdhEMHED9UgB9M8r6Jkk55HJ5MMS6R079Z7wvp1jAShkpBEcO0tfZ_093HHIN_Y0Iq4Yl_0RaAlNfe-EZygmelH52eDKKOShAAtQb9uGqAikXKYpqp2uY-dFOAEvqSGDJ6iVU11S1i6cHu9=s1080" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="810" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhqM3wRyMsirWA6Yu7S7RiP4Xc8qevA3aNvZIM_BJx0-hdhEMHED9UgB9M8r6Jkk55HJ5MMS6R079Z7wvp1jAShkpBEcO0tfZ_093HHIN_Y0Iq4Yl_0RaAlNfe-EZygmelH52eDKKOShAAtQb9uGqAikXKYpqp2uY-dFOAEvqSGDJ6iVU11S1i6cHu9=s320" width="240" /></a></div>Ilustración de VANI Rivas o Vanileiby González Rivas<p></p><p><br /></p><p><span style="font-family: sans-serif; font-size: 14px;">Mi Corte de Rey salmista compulsivo</span></p><div class="mail-message expanded" id="m#msg-a:r8321984157591636485" style="font-family: sans-serif; font-size: 14px; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal;"><div class="mail-message-content collapsible zoom-normal mail-show-images " style="margin: 16px 0px; overflow-wrap: break-word; user-select: auto; width: 328px;"><div class="clear"><div dir="auto"><div dir="auto">José Carlos De Nóbrega</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Si bien soy anarcoteísta, ecléctico y republicano bermelho,</div><div dir="auto">Hoy me siento Alfonso X y bien amado Rey Sabio de Corte en afectos.</div><div dir="auto">Escribo mis tratados en castellano venezolano</div><div dir="auto">Y cantigas de amigo en el portuñol de madre reina augusta.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Mi Corte sin oropel ni estridencia alguna es colmena amorosa bullente: </div><div dir="auto">Luis Alberto y su trobar claro de piedemonte,</div><div dir="auto">Don Pedro mi hermano y asesor dulce, satírico y cínico de Estado.</div><div dir="auto">Doña Gea anida poesía de trinar paradisíaco en mi oído izquierdo.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Tengo también a la princesa VANI quien me pinta poema sinfónico</div><div dir="auto">Que cita mosaicos de reyes bizantinos y murales libertarios de México.</div><div dir="auto">No me olvido red-tratos de Luis Alberto, Sergio Gómez y Yuri Valecillo.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Mi Vani consentida de Golfo plácido y hermana de mi hermana Sol Marhisela,</div><div dir="auto">Destaca mis ojos tristonhos y achinados</div><div dir="auto">En mirada a lo James Dean al este del Paraíso.</div><div dir="auto"><br /></div></div></div></div><div class="mail-message-footer spacer collapsible" style="height: 0px;"></div></div>Centro de Estudios Teológicos Dietrich Bonhöefferhttp://www.blogger.com/profile/17548852414840172218noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5706654450035316818.post-91401596587662288372022-02-06T15:04:00.001-08:002022-02-06T16:23:56.917-08:00De Postales y Estampas<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjDi202Ysw_0DLagbC8wKSU9dkPR49IGXImIACLAYeTZGYitn8uoW851CxE7JSmfXgvlAEPmRz5g2Iv5Ikn-6YhKQV5GpnGPshqglg7OFlrEUO9PboYfpvNUT5WWKPd9A2pqSvDnIVd_9nwAR4utvGGz5MVqsbo3cL_Gsfp-aCU-_zGkONSZIYlFN8_=s875" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="875" data-original-width="404" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjDi202Ysw_0DLagbC8wKSU9dkPR49IGXImIACLAYeTZGYitn8uoW851CxE7JSmfXgvlAEPmRz5g2Iv5Ikn-6YhKQV5GpnGPshqglg7OFlrEUO9PboYfpvNUT5WWKPd9A2pqSvDnIVd_9nwAR4utvGGz5MVqsbo3cL_Gsfp-aCU-_zGkONSZIYlFN8_=s320" width="148" /></a></div><br /> <span face="sans-serif" style="font-size: 14px;">De Postales y Estampas</span><p></p><div class="mail-message expanded" id="m#msg-a:r-346816015356792563" style="font-family: sans-serif; font-size: 14px; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal;"><div class="mail-message-content collapsible zoom-normal mail-show-images" style="margin: 16px 0px; overflow-wrap: break-word; user-select: auto; width: 328px;"><div class="clear"><div dir="auto"><div dir="auto">José Carlos De Nóbrega</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">A Karla, mi tocaya y amiga bien amada</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Hace medio siglo Miguel Otero Silva publicó las Vidas Paralelas</div><div dir="auto">De sus Victorinos en "Cuando quiero llorar no lloro"</div><div dir="auto">Para acercarse, tomando distancia, al Egotismo </div><div dir="auto">De Rubén Darío camuflado en voluntad esteticista.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Para celebrar la venida de Karla a la Vida,</div><div dir="auto">Me empecino en escribir a la inversa de nuestro polígrafo comunista:</div><div dir="auto">Partir de la terredad roja y hartura violenta,</div><div dir="auto">En componiendo estampas amables de colores pasteles</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Con lírica cotidiana portátil al dorso que haga posible</div><div dir="auto">La lindura absoluta de mi Karla en tiempos y espacios</div><div dir="auto">Arbitrarios bajo el Caos delicioso de mis afectos.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Ni romanticón cursi Ni hermético fanfarrón</div><div dir="auto">Quiero ser en el tiempo elíptico de mi preferencia.</div><div dir="auto">Un aire de comedia vivaz me moverá con bien y firmeza el pulso lúdico.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">2</div><div dir="auto">Para Karla, palma, moriche y toda frescura,</div><div dir="auto">El buda es compadrito de Cristo liberador,</div><div dir="auto">El del simpático colorido de las tallas asombrosas </div><div dir="auto">De Viviano Vargas. Para mayor gloria de Dios,</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Ella nos ilumina con su sonrisa ecléctica</div><div dir="auto">Y ecuménica, tirando luego del lóbulo de la oreja</div><div dir="auto">Del Buda Gautama dorado y meditabundo</div><div dir="auto">Que anula el sufrimiento en la blancura extrema de Reverón.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Tal irreverencia Zen y rubor sanguíneo de sus mejillas niñas,</div><div dir="auto">Desmonta ideas rotas y despropósito negacionista de la Vida</div><div dir="auto">En carantoñas de atención plena a ambos Maestros.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Ella, entonces, se asimila Buda y Cristo</div><div dir="auto">Hasta en la manera de caminar bailando</div><div dir="auto">Su cuerpo esbelto cincelado por la pulsión con que ama al mundo tal cual.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">3</div><div dir="auto">Nos topamos con Karla en Postal de Chinatown</div><div dir="auto">Imaginada por Chesterton como si fuera otra de las andanzas</div><div dir="auto">Apostólico-detectivescas del sin par Cura Brown</div><div dir="auto">Con cortina musical del Chun Ko de Charlie Palmieri.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Vitín Avilés se enamoró de Ella en el Dragón House</div><div dir="auto">Cuando la vio con blusa nazarena y blue jeans</div><div dir="auto">Vistiendo los encantos de su cuerpo al compás</div><div dir="auto">De una charanga que obnubiló a Confucio y a Li Lo.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Vitín con su voz y Johnny Pacheco con flauta de bambú</div><div dir="auto">La dibujaron carnadura tropical </div><div dir="auto">En sinuosos ideogramas aterciopelados:</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">"Dijo maja sensá sensá sensá pa'vachillá",</div><div dir="auto">Eros y Coreografía de Karla que eclipsaron la luna</div><div dir="auto">Espejada en el río amarillo, " Ritmo maja Cha-cha-chá".</div><div dir="auto"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEi57GK2_JkM_-isD0F4IUlIeXiqtuB6_OdYIa1l5rf3aSnrmUK0199zpOgowCSCkUVSLcp92proGXTW1kIvMtkL2Rf4YTH0E_uaFC5YpsIYmdf96Vz8QRGTQ0UluuHxlefOGUkbsLuP-mqyay446sL0__UrP2upEo-pAqCOGewo1lJ-pmvqCGeZI_F-=s715" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="707" data-original-width="715" height="316" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEi57GK2_JkM_-isD0F4IUlIeXiqtuB6_OdYIa1l5rf3aSnrmUK0199zpOgowCSCkUVSLcp92proGXTW1kIvMtkL2Rf4YTH0E_uaFC5YpsIYmdf96Vz8QRGTQ0UluuHxlefOGUkbsLuP-mqyay446sL0__UrP2upEo-pAqCOGewo1lJ-pmvqCGeZI_F-=s320" width="320" /></a></div><br /><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto"><br /></div><div><br /></div></div></div></div><div class="mail-message-footer spacer collapsible" style="height: 0px;"></div></div>Centro de Estudios Teológicos Dietrich Bonhöefferhttp://www.blogger.com/profile/17548852414840172218noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5706654450035316818.post-18714016983815316002022-02-06T02:16:00.002-08:002022-02-06T03:53:52.128-08:00Solitude 5-6<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiKVik5j8HWua6j_BtBM9ofHx4mCiYoLTU_vLqzBdwXZTIOPVXvSc_YzZnOgDlNzJrkkQe2KnlRLUl6P83rR54KHpXplTdp4Q9dLAynYnqAb23ECdw-pxM3NxZjGE7LJNU_snnyqXUrMISG2RxWcX1RNZcUTlcFrEmEluwMTcD5uQ55m-Qwr6x2vTM7=s875" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="875" data-original-width="700" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiKVik5j8HWua6j_BtBM9ofHx4mCiYoLTU_vLqzBdwXZTIOPVXvSc_YzZnOgDlNzJrkkQe2KnlRLUl6P83rR54KHpXplTdp4Q9dLAynYnqAb23ECdw-pxM3NxZjGE7LJNU_snnyqXUrMISG2RxWcX1RNZcUTlcFrEmEluwMTcD5uQ55m-Qwr6x2vTM7=s320" width="256" /></a></div>Ilustración de Vanileiby González<p></p><p><br /></p><p><span face="sans-serif" style="font-size: 14px;">Solitude</span></p><div class="mail-message expanded" id="m#msg-a:r5370357369618167845" style="font-family: sans-serif; font-size: 14px; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal;"><div class="mail-message-content collapsible zoom-normal mail-show-images" style="margin: 16px 0px; overflow-wrap: break-word; user-select: auto; width: 328px;"><div class="clear"><div dir="auto"><div dir="auto">José Carlos De Nóbrega</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">5</div><div dir="auto">Del Círculo de Casa Pocaterra a la cuadratura</div><div dir="auto">De la Cueva de Platón me recibe la samaritana</div><div dir="auto">Que más quiso a mi esposa Yudi con agua viva embotellada.</div><div dir="auto">Está de lo más flaca y se le han caído sus dientes.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">No obstante el hambre la embellece poniendo</div><div dir="auto">En evidencia mi fealdad y mala facha,</div><div dir="auto">Sobre todo esta soledad en la que me muevo</div><div dir="auto">Con tanta torpeza y pánico, hermana Emilda.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Supe el Viernes que mi endocrinóloga del Alma,</div><div dir="auto">Ante dudas y suspicacias, me acreditó espaldarazo</div><div dir="auto">A este legislador del impenitente descrédito, Ay, facultativa Myriam.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">La Doctora y Profesora, pues, convirtió en piedra pómez</div><div dir="auto">A la Gorgona Medusa que se infiltró en nuestras vidas</div><div dir="auto">Fallando en dividir Casa augusta y portuguesa con certeza.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">6</div><div dir="auto">Pese a Coordenadas de Vida y Dones tan propicios,</div><div dir="auto">Me abstraí la tarde noche estropajo y estropicio</div><div dir="auto">En la cubierta de la nave estulta y sin rumbo,</div><div dir="auto">Resbalando en la caña y el humo de mi lengua corta y minusválida.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Cardinal, poeta provenzal, me dibujaba "sirviente" iluso</div><div dir="auto">De versos agridulces, afilados y compasivos:</div><div dir="auto">"cuán grato es ver al arrendatario y al pastor </div><div dir="auto">Desdichados al punto de ignorar dónde están!"</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">El Señor feudal distrae la abyección en la riqueza mal habida, y este bufón a su soledad en la bulliciosa ramplonería</div><div dir="auto">Inútil de un discurso con que se hace daño y perjuicio.</div><div dir="auto">Estar solo y Ser silencio del poema, bastan al Afán salvífico del Día.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">No se trata de una contemplación ritual al Vacío,</div><div dir="auto">Ni de ganar la santidad y la veneración del Prójimo obnubilado.</div><div dir="auto">Tampoco de amar para ser correspondido en automatismo esclerótico.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">La Poética del Decir de Bandeira no desdice</div><div dir="auto">Para nada la muy paradójica de los Evangelios:</div><div dir="auto">"- Quero a delícia de poder sentir as cosas mais simples".</div><div><br /></div></div></div></div><div class="mail-message-footer spacer collapsible" style="height: 0px;"></div></div>Centro de Estudios Teológicos Dietrich Bonhöefferhttp://www.blogger.com/profile/17548852414840172218noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5706654450035316818.post-68685131379807498802022-02-05T17:33:00.000-08:002022-02-05T17:33:08.052-08:00Solitude 1-4<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjD6Ttr-eGfWgARvmGTQgelQ5LOiKDgusKOgB88cR00MhVScnltsMmlH1sZOx7GA8j4kovVavYRUHZI42pfKsTJ-OHgWq3_Ht0wh58Dr15WoHeTx5TJWx2oa9BAXT443ThERdACuaw_RgO9m9-rTygVHND3utntZgujivmv0bc-o0mTdnuV1FucvKNU=s875" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="875" data-original-width="700" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjD6Ttr-eGfWgARvmGTQgelQ5LOiKDgusKOgB88cR00MhVScnltsMmlH1sZOx7GA8j4kovVavYRUHZI42pfKsTJ-OHgWq3_Ht0wh58Dr15WoHeTx5TJWx2oa9BAXT443ThERdACuaw_RgO9m9-rTygVHND3utntZgujivmv0bc-o0mTdnuV1FucvKNU=s320" width="256" /></a></div>Dios trino liberador de Vanileiby González<p></p><p><span style="font-family: sans-serif; font-size: 14px;">Solitude</span></p><div class="mail-message expanded" id="m#msg-a:r5522290628095307328" style="font-family: sans-serif; font-size: 14px; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal;"><div class="mail-message-content collapsible zoom-normal mail-show-images" style="margin: 16px 0px; overflow-wrap: break-word; user-select: auto; width: 328px;"><div class="clear"><div dir="auto"><div dir="auto">José Carlos De Nóbrega</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">La Sal de la Tierra no es la que los romanos<div dir="auto">Esparcieron en Cartago para que allí nada naciera.</div><div dir="auto">Otro imperio expulsó a mis hermanos</div><div dir="auto">Duplicando el oprobio y la humillación de su Exilio.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Ni siquiera los enviaron de Vuelta a la Patria</div><div dir="auto">Sino a un descampado que nos queda al lado.</div><div dir="auto">Han sido entregados a consignación y a merced</div><div dir="auto">De un Virreinato abyecto del peor Caín aborrecible.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Sus paisanos, si así puede mal decirse, procónsules</div><div dir="auto">Por obra y gracia de la sumisión al Emperador Cara Flácida</div><div dir="auto">Cimentan su Republiqueta paralela y virtual,</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Llenando su territorio vacío con vacuidad</div><div dir="auto">Retórica, Opereta desafinada y festín zopilote</div><div dir="auto">Donde reposa el osario de una Diáspora insomne que nadie quiso.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">2</div><div dir="auto">No soy un buen hombre pese al soneto</div><div dir="auto">De madera que les acabo de plantar en la sien.</div><div dir="auto">No me siento profeta ni traductor de Dios</div><div dir="auto">Como el gran Fray Luis de León, mi muy amado Maestro.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Me parezco más bien al sozinho poeta enjaulado</div><div dir="auto">Ezra Pound. Sólo que mi poesía compulsiva</div><div dir="auto">No puede sonar música atonal de pajarracos</div><div dir="auto">Chocando entre sí, ni plumaje que caiga en papel periódico innoble.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Sin embargo, me compadecen en plena querencia</div><div dir="auto">Las más hermosas y brillantes voces del mundo.</div><div dir="auto">Pound fue vindicado por Cardenal, Ginsberg</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Y Hemingway. A mí me ha ido mejor a tal respecto.</div><div dir="auto">El soneto desgarrado a lo Round Midnight de Monk,</div><div dir="auto">Se suaviza y sosiega Solitude del Duke Ellington.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">3</div><div dir="auto">Ayer Viernes amanecí bien amado por dos Poetas</div><div dir="auto">Que distan de Mí en el mapa físico y político,</div><div dir="auto">Empero me susurran brisa, maravilla y contentura</div><div dir="auto">Que salvan encrucijada de tiempo y espacio.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Linda es verde Yaracuy trasplantado en Madrid,</div><div dir="auto">Cante jondo en Barrio Gitano que me celebra</div><div dir="auto">Cíclope, amigo del Capitán Lapi, de Sol e Ingrid Chicote</div><div dir="auto">En temblor de manos acariciando la piel tersa y firme de sus libros.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Me acompaña de rodillas a orar al Cristo luminoso de mi VANI.</div><div dir="auto">Doña Gea, mi muy señora poeta, no me abandona nunca, desde San Agustín</div><div dir="auto">Me dice su Señor escritor en el caos de mi Cueva de Platón,</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Con el gentío que convoco revolviéndolo Todo para desahuciar La Nada.</div><div dir="auto">Se une a Linda perfilándome Cíclope en Ágape:</div><div dir="auto">Gigante, bonachón y ennoblecido que siempre, siempre vuelve y las ama.</div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhBLF5SAKjBy_ZRiTmhdTS6kK5pltRIve9EQMOnw9wYZ_PDdK9npJnQ9cNl3PQpnMsJaDJtpbKiUEpw6utSTQ5l-ECtVg1yRvZza2AnVzmS01AMqGPj9dQsVQuyaEDOQyUmLKewoouJdWZNhQGcf4ZRGj0sXpirpRNuA_cFlMORchqgDw9EfKxztu3u=s811" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="811" data-original-width="750" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhBLF5SAKjBy_ZRiTmhdTS6kK5pltRIve9EQMOnw9wYZ_PDdK9npJnQ9cNl3PQpnMsJaDJtpbKiUEpw6utSTQ5l-ECtVg1yRvZza2AnVzmS01AMqGPj9dQsVQuyaEDOQyUmLKewoouJdWZNhQGcf4ZRGj0sXpirpRNuA_cFlMORchqgDw9EfKxztu3u=s320" width="296" /></a></div><br /><div><br /></div><div><div class="mail-message expanded" id="m#msg-a:r-672891675657341083" style="font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal;"><div class="mail-message-content collapsible zoom-normal mail-show-images" style="margin: 16px 0px; overflow-wrap: break-word; user-select: auto; width: 328px;"><div class="clear"><div dir="auto"><div dir="auto">4</div><div dir="auto">Viernes a media mañana de este Febrero, reverbero</div><div dir="auto">Díscolo y Carnaval hastiado del veinte años no es nada,</div><div dir="auto">Vestimos de nuevo el pelele funerario y medieval</div><div dir="auto">Que nos solape el Parricidio de los padres de la Patria.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Pensé que María Narea nos acompañaría la majadería</div><div dir="auto">Del Círculo de Lectura en la Pandemia reseca.</div><div dir="auto">Mientras conversábamos ABC de Ezra Pound, cantando canon XYZ,</div><div dir="auto">Su mamá se iba en la música de poetas provenzales</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Y en los cirros seductores de ideogramas chinos.</div><div dir="auto">Por lo que bebimos su espíritu en infusión de 4 hierbas</div><div dir="auto">Compuesta por Luis Cedeño: Poleo, malojillo, cañaflota y túa túa.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">El aroma de la Madre del Té reconfortó la lengua</div><div dir="auto">En que se logró traducir el poema de Arnaut Daniel:</div><div dir="auto">Alborozo de guacharacas y brisa amarilla en enjambre limón.</div><div dir="auto"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEixq63jGSFnfqy-zAMC_8mm1IRGB7IRyazwQbgwUNmhHKC_azQQ1XZeI1sjjOhQ5uTNXdtreViUR-AOT047hi-ERBoKQfd3Rs7AocxcGg72ZP2-KNsbaXRCSseppa59aC0JZBiGan6wfQKRjc8XzzZWr_uzqnOHCjrEtUOAAGcFj8qKSw7yrxUggd9Y=s1280" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1280" data-original-width="720" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEixq63jGSFnfqy-zAMC_8mm1IRGB7IRyazwQbgwUNmhHKC_azQQ1XZeI1sjjOhQ5uTNXdtreViUR-AOT047hi-ERBoKQfd3Rs7AocxcGg72ZP2-KNsbaXRCSseppa59aC0JZBiGan6wfQKRjc8XzzZWr_uzqnOHCjrEtUOAAGcFj8qKSw7yrxUggd9Y=s320" width="180" /></a></div><br /><div dir="auto"><br /></div><div><br /></div></div></div></div><div class="mail-message-footer spacer collapsible" style="height: 0px;"></div></div></div></div></div></div></div><div class="mail-message-footer spacer collapsible" style="height: 0px;"></div></div>Centro de Estudios Teológicos Dietrich Bonhöefferhttp://www.blogger.com/profile/17548852414840172218noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5706654450035316818.post-63787352528532598732022-01-29T21:47:00.006-08:002022-01-29T21:47:56.570-08:00La Noche demasiado larga<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEj2XbMTHZYAJ-UCS61mlRJ_WLK53yV0DueSGx1EZQKxy2Wuwin4mj5wI-aZONIAfIpuuUOpAK_OYRJ41ODKt3huPH2KVLIJCJaqwuuvBafxjd9tO8vn1OK-jh_6kGAqOOsi4NH5Xi85TbKul_qC_c6HudYGJ4BKDv5GgZfscWNtiuzI_s-4_gyQxLjl=s960" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="720" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEj2XbMTHZYAJ-UCS61mlRJ_WLK53yV0DueSGx1EZQKxy2Wuwin4mj5wI-aZONIAfIpuuUOpAK_OYRJ41ODKt3huPH2KVLIJCJaqwuuvBafxjd9tO8vn1OK-jh_6kGAqOOsi4NH5Xi85TbKul_qC_c6HudYGJ4BKDv5GgZfscWNtiuzI_s-4_gyQxLjl=s320" width="240" /></a></div><br /><p><br /></p><p>La Noche demasiado larga</p><p>José Carlos De Nóbrega</p><p><br /></p><p>Los aztecas eran los hombres más poderosos del continente</p><p>Hasta que los centauros plateados de Cortés los desilusionaron</p><p>Con su abyecta compulsión aurífera, rapaz y terrófaga.</p><p>Por fortuna, los mayas simplemente se volatilizaron.</p><p><br /></p><p>No se sabe a ciencia cierta por qué Bolívar </p><p>Admiraba a Napoleón Bonaparte en secreto,</p><p>Rey y Contrarrevolución, pues el muy corso</p><p>Odiaba al hombre contraviniendo a Rousseau.</p><p><br /></p><p>Job encarnó el sufrimiento como ninguno</p><p>Para encarar a Dios que lo había puesto a prueba</p><p>En una partida de barajas con el Diablo.</p><p><br /></p><p>Bolívar y Bonaparte se ahogaron en la sed de Gloria,</p><p>México aún sublima su amargura el Día de los Muertos en chocolate</p><p>Y Job depone su reclamo con inconcebible final feliz de su historia.</p><p><br /></p><p>2</p><p>El devenir del Hombre es círculo vicioso,</p><p>Ramplonería discursiva y Desencanto consistente.</p><p>Los perseguidos aprenden a ser perseguidores:</p><p>Bastó la Shoah para apuntalar la Nakba,</p><p><br /></p><p>El Estado teocrático de Israel, en ausencia de Yaveh,</p><p>Apareja su desquite en Gaza, el campo de concentración</p><p>Más grande del mundo llovido a fuego y azufre.</p><p>No valen Camp David ni la Intifada, mucho menos los profetas bíblicos.</p><p><br /></p><p>El cambio es vana ensoñación a merced de traidores,</p><p>Intenciones inconfesables y crímenes de lesa humanidad</p><p>Que nunca cesan: Y el alivio del Juicio Final?</p><p><br /></p><p>A ilusionarse, ah, pobres de solemnidad inconsultos</p><p>En insomnio, alección a solas y caminata en casa a ningún lugar,</p><p>Pues la noche demasiado larga antecede al Alba de lo más impuntual.</p><p>3</p><p>Por ello te pido Perdón, Padre y Dios trino liberador,</p><p>Así como también al Prójimo que me ama y desprecia</p><p>En mi Amor contranatura en pos de retribución.</p><p>Ni Cristo ni San Pablo predicaron esta praxis mía tan mezquina.</p><p><br /></p><p>Soy tan arrogante como los aztecas y Hernán Cortés,</p><p>Del mismo modo que Job, Bolívar y Bonaparte,</p><p>También Nación soberbia y chica que te usurpa</p><p>En depredando e invadiendo terredad del Otro.</p><p><br /></p><p>Líbrame Dios mío de este malestar inducido</p><p>Por el mundo y por mí mismo que me reseca</p><p>En vanidad ilusoria y despropósito en Sol de los ciegos.</p><p><br /></p><p>En esta noche demasiado larga y lóbrega</p><p>Empero te agradezco a Ti y a mi círculo de afectos</p><p>Haber entendido al fin la culpa punzante de Abelardo Cuadra que lo restituyó tu Hijo pródigo.</p>Centro de Estudios Teológicos Dietrich Bonhöefferhttp://www.blogger.com/profile/17548852414840172218noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5706654450035316818.post-41350055628124013952022-01-27T02:30:00.007-08:002022-01-27T02:30:55.392-08:00La escalera de Jacob segun el poeta Jose Pulido (2B)<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgxtddtxsrY6KjhA-eSt4zYUw93bVXs-NOi32imaD13Mu1YpSIIT8E8wzS0hOHO2HXpi-5cPFcGUqQ7YabIRAiPK_fqe4eZAIIj9P40nRM5XsGt3vE-q5HTwqjhG9bldQUf_IYQHvqKQFU2NIL7E6_Tq1ebHNcjGgT5ybuniA4KXq7rpOkq3kdT0Bfx=s623" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="623" data-original-width="416" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgxtddtxsrY6KjhA-eSt4zYUw93bVXs-NOi32imaD13Mu1YpSIIT8E8wzS0hOHO2HXpi-5cPFcGUqQ7YabIRAiPK_fqe4eZAIIj9P40nRM5XsGt3vE-q5HTwqjhG9bldQUf_IYQHvqKQFU2NIL7E6_Tq1ebHNcjGgT5ybuniA4KXq7rpOkq3kdT0Bfx=s320" width="214" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><span face="sans-serif" style="font-size: 14px;">Foto de Nelson Garrido</span><p></p><p><span face="sans-serif" style="font-size: 14px;">La Escalera de Jacob según el Poeta José Pulido (2B)</span></p><div class="mail-message expanded" id="m#msg-a:r-6110748006348262205" style="font-family: sans-serif; font-size: 14px; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal;"><div class="mail-message-content collapsible zoom-normal mail-show-images" style="margin: 16px 0px; overflow-wrap: break-word; user-select: auto; width: 328px;"><div class="clear"><div dir="auto"><div dir="auto">Apuntes en 5 días hábiles:</div><div dir="auto">Espacios del Adiós y otros poemas. Antología (Editorial Ítaca, 2020)</div><div dir="auto">José Carlos De Nóbrega</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Proseguimos con esta selección de Milagros Mata Gil en torno a la poesía de José Pulido.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Bueno Sí: La Maravilla, edifica una Oda a la Palabra que hace, destruye y recompone al mundo. El tríptico es fundación, "El amor es la gran posesión que el lenguaje enfatiza / pero le exigimos una maravilla que no podemos definir". Luego Auge y entusiasmo, " Haber llegado a esa conclusión y comentarla / no es un milagro del lenguaje?". Y al final decadencia, muerte y redención, "Puedo desconectar de la permanente carne / el espectro del miedo / hasta que diga la verdad" que nos irá haciendo libres.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Lo que mi madre quería, destacado por Mata Gil, nos impacta poema conmovedor que significa vindicación y fervor vivaz por la fecundidad de la Mujer. Se trata de cristianismo primitivo y mariano que se quedó escondido en las catacumbas. "Ella sólo hace cosas por los demás".</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Los Espacios del Adiós, texto que da título al libro, se realiza crónica elegíaca sobre nuestra madurez y vejez como deudos de amigos yéndose al cielo, el purgatorio, el infierno o la nada de su elección. Esperar el próximo tren en tiempos de la Peste. Evidente escondido, desmenuza un tratado de la soledad que sabe contradecirse. El poema es equivalente o sucedáneo de la legión de almas, tal como sostiene y pugna Pereira el viudo de la magnífica novela de Tabbucchi: " y entonces descubren ay cariño! que la soledad es un órgano / un músculo con venas, una coraza, un nervio, un armatoste vivo".</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">El poeta, más que Ars poética, propina derrota en desquite a la República perfecta de Platón, conocedor de las vilezas del hombre, asimismo a la mezquindad que empujó a la muerte a Sócrates, filósofo y poeta de la impostura, e incluso a la ambición del todo traducida a la nada. "Ha ido a los lugares periféricos que mantenía descritos como la dirección de habitación de Dios?"</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Ese libro de adentro, se forja diálogo perpetuo con el Otro que facilta la conversa consigo mismo. Consagración bifocal al que lee y a la escritura propia y ajena. Corazón delator encriptándose a diario en la inmediatez del Decir.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Sala de espera, "Como la poesía no es una enfermedad es mejor sentirla que estudiarla", juega al anti-oráculo. Espacio paradójico, placentero e irreverente como el Purgatorio. Poema en prosa cual parlamento caza bobos de Sartre o Beckett. Se dirige al poema y al punto a la poesía para evadir y parodiar el desconsuelo del narratario. " Se van, se van, el amor es una sala de espera, el olvido es un gran tesoro lleno hasta los bordes".</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Lo fácil es más difícil, sugiere trizando el sentido común, que la cotidianidad, en realidad aparte, va a la par del misterio de la vida. Silvia Plath fue poeta apasionada y atribulada, desde atender sus asuntos domésticos hasta darse fin a sí en su propia pira funeraria.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Y ahora vamos cerrando nuestros comentarios con el segundo panel de la antología, De amores será. Aquí entre Nos, abre con un texto entre los arrebatos impetuosos del amor erótico y la comunidad matrimonial cotidiana: "las islas del pensar visito en nuestro cuarto / el cuarto es un océano / donde algo de Jonás se está moviendo", metáfora bíblica que remite al agotamiento y el renacimiento del amor insondable.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Óptica de pecho abierto, en la inasibilidad de la bienaventuranza, nos presenta a Byron y la Beatriz del Dante en un duelo erótico y existencial en la Casa que ambos persisten en sostener Dios, apropiación del Otro, canibalismo y misterio mediantes en fundido encadenado y contingente. </div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">El Extracto evidencia el puente colgante y balbuceante entre la terredad sagrada y la interpretación del mundo en tanto libro de la vida tan manoseado empero poco comprendido.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Nuestra poeta en una estrecha tarde, pinta otra elegía enternecida y lánguida en el acto de la Palabra dura que es ésta. Ello de parte del aprendiz de la poeta Miyó Vestrini, transfigurada en versos de afilado expresionismo por demás inolvidables, amén del humo de su cigarrillo. </div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Segunda tanda noticiosa y Nimiedades filosóficas, en cambio, apelan a géneros escriturales disímiles del poema como la nota periodística y el ensayo, para que la Poesía se descojone embelleciendo el desencanto que acogota cuerpo morboso y pensamiento en extravío incesante.</div><div><br /></div><div dir="auto" id="m_-2926604541713417181m_-2778626109553891829m_-4316121681800798355m_6272798919720636387m_5150098340209837782m_8749580383753114285m_7466075825218350312m#msg-a:r3065400452981150442"><div style="height: 0px;"></div></div></div></div></div><div class="mail-message-footer spacer collapsible" style="height: 0px;"></div></div>Centro de Estudios Teológicos Dietrich Bonhöefferhttp://www.blogger.com/profile/17548852414840172218noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5706654450035316818.post-86518864465714281382022-01-26T23:41:00.005-08:002022-01-26T23:41:44.911-08:00Doña Gea y el Eden exiliado<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgMQ-MqxZQ6jaZjpLqf5eYRikyJDI0wFKMTSGWKE4Ns27ozRx4KW0fgconCggVa0GSwkCV8CZoBM5O_IM08yCziiXMYbkQwEBUwTjjyKRSc1cDMJgzh4xU8wZDyf5GEdGZhy6Yo82bq0vkB3ueax3LoOHmgTUMfn6pIPHy5pEAcCY4r2IgBgV5d35Ur=s640" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="640" data-original-width="640" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgMQ-MqxZQ6jaZjpLqf5eYRikyJDI0wFKMTSGWKE4Ns27ozRx4KW0fgconCggVa0GSwkCV8CZoBM5O_IM08yCziiXMYbkQwEBUwTjjyKRSc1cDMJgzh4xU8wZDyf5GEdGZhy6Yo82bq0vkB3ueax3LoOHmgTUMfn6pIPHy5pEAcCY4r2IgBgV5d35Ur=s320" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span face="sans-serif" style="font-size: 14px; text-align: start;">Doña Gea y el Edén exiliado</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div class="mail-message expanded" id="m#msg-a:r3065400452981150442" style="font-family: sans-serif; font-size: 14px; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal; text-align: start;"><div class="mail-message-content collapsible zoom-normal mail-show-images" style="margin: 16px 0px; overflow-wrap: break-word; user-select: auto; width: 328px;"><div class="clear"><div dir="auto"><div dir="auto">José Carlos De Nóbrega</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">A Marichina García Herrero</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Mi muy señora poeta ha escrito un gran poema</div><div dir="auto">Que combate reivindicando la belleza de las cosas</div><div dir="auto">Invisibles a la villanía de hombres mal empoderados.</div><div dir="auto">Dios exilió no sólo a Adán y Eva sino también al Edén saudoso.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Gea sabe que ese Paraíso se halla aquí y ahora</div><div dir="auto">Para recomponerlo Jardín y solaz subvertido</div><div dir="auto">En Amor de ojos selva y matriz cálida de soles y lunas,</div><div dir="auto">Trinitaria pared vegetal que invita a reposarnos</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">En aguas mansas y amnióticas. Cabellera constelada,</div><div dir="auto">Turgencia de senos, pecas dulces en papilas</div><div dir="auto">Aterciopeladas de su sweater sonrojado.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Soñé que Ella tejía con mis cabellos grasos</div><div dir="auto">Su Jardín de maravillas que nos ata y funde</div><div dir="auto">Un soneto amoroso, obsecado y sólo nuestro.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto"><div dir="auto"> 2</div><div dir="auto">Mi Gea es hermosura imbatible y creadora.</div><div dir="auto">Sus despistes mueven la censura de gente ciega</div><div dir="auto">Que miran sin ver lo que yo: Su candor y encanto</div><div dir="auto">Afinado, enternecida poesía y avispada crónica</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Que me excitan risa sobre bicicleta bautismal</div><div dir="auto">En viaje a campo traviesa sorteando la peste</div><div dir="auto">De humanidad ensimismada en raciocinio avieso.</div><div dir="auto">Don Dinero rechina, pues, sus dientes de morocotas envilecidas.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Ha extraviado sus quevedos de súper mercado</div><div dir="auto">Por lo que no puede leer mi poesía majadera.</div><div dir="auto">Urge cordones viejos para curar sus olvidos.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">No importa, mi muy atolondrada y señora poeta,</div><div dir="auto">Tú no me sueltas y Yo a Ti estoy amarrado.</div><div dir="auto">Llevo en los bolsillos tus lentes y las llaves de la Casa que nos habita y suena rumor y cricrido.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto"> 3</div><div dir="auto">Sé mi Gea bien amada y memorial de nuestra sangre</div><div dir="auto">Que deseaste estar conmigo desde el inicio:</div><div dir="auto">La adolescente de 16 esperando a su novio de 23</div><div dir="auto">Con tremor de manos pequeñas abriéndose</div><div dir="auto">Paso en la retícula de tus largos cabellos</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Que vestían tus pechos de durazno compacto</div><div dir="auto">Y la paisajística de tu espalda aromada y tersa.</div><div dir="auto">Todo Soto no podría superarte penetrable lluvia</div><div dir="auto">Que calma y enciende mi valle caraqueño alucinado.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Sé que hoy compartimos afán y achaques de poetas:</div><div dir="auto">La carne afloja musculatura, se atenúa la motricidad</div><div dir="auto">Y la dentadura deja espacios en blanco en poemático templo que somos.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Empero, tu mamá pelirroja te busca y también Marian muy vivas,</div><div dir="auto">Pues saben que nos hicimos secuestro express</div><div dir="auto">Amándonos en desnudez renovada de nuestra Casa dorada donde nadie nos ve e importuna.</div><div><br /></div></div></div></div></div><div class="mail-message-footer spacer collapsible" style="height: 0px;"></div></div></div><p></p>Centro de Estudios Teológicos Dietrich Bonhöefferhttp://www.blogger.com/profile/17548852414840172218noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5706654450035316818.post-25991108695123786062022-01-26T23:19:00.005-08:002022-01-26T23:23:15.371-08:00La escalera de Jacob segun el poeta Jose Pulido (2A)<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiheN6tQRyWv5uqMQo8Vjox6FwwYcKf5FNEPCoEOTCDJVrKbnY5Vs99ZIPrVhsjQ1bz44pilfyk-jS5sUD2N7zTSKCHHLimLza8lFFn_TYdzFBsp-LHDp1-PgAdb0dG1blBlqoal8HyQISWEOUEjJhhNuf7R0v3RJj0Luu0FqEw7Vgxgfo0MDl-zGlA=s1080" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="1080" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiheN6tQRyWv5uqMQo8Vjox6FwwYcKf5FNEPCoEOTCDJVrKbnY5Vs99ZIPrVhsjQ1bz44pilfyk-jS5sUD2N7zTSKCHHLimLza8lFFn_TYdzFBsp-LHDp1-PgAdb0dG1blBlqoal8HyQISWEOUEjJhhNuf7R0v3RJj0Luu0FqEw7Vgxgfo0MDl-zGlA=s320" width="320" /></a></div><br /> <span style="font-family: sans-serif; font-size: 14px;">La Escalera de Jacob según José Pulido (2A)</span><div><div class="mail-message expanded" id="m#msg-a:r3119342901955419109" style="font-family: sans-serif; font-size: 14px; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal;"><div class="mail-message-content collapsible zoom-normal mail-show-images" style="margin: 16px 0px; overflow-wrap: break-word; user-select: auto; width: 328px;"><div class="clear"><div dir="auto"><div dir="auto">Apuntes en 5 días hábiles:</div><div dir="auto">Espacios del Adiós y otros poemas (2020)</div><div dir="auto">José Carlos De Nóbrega</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Espacios del Adiós y otros poemas. Antología (Editorial Ítaca, 2020) de José Pulido con prólogo y selección de Milagros Mata Gil, es un libro muy bien estructurado que nos revela las líneas discursivas de la poesía de su autor. La antología como tal cumple con su cometido en la delimitación y presentación de este importante polígrafo venezolano. De un universo de cien poemas, la antologista escogió treinta muestras muy ilustrativas del poeta Pulido. En el prólogo, la ensayista de raza Milagros Mata Gil, desarrolla una aproximación muy pertinente. Refiere el alma transgenérica de un escritor que vincula en un diálogo natural el verso con la prosa, esto es la conversa no exenta de afinidades y cofrontaciones entre el poema, el Dios, y la prosa, el Diablo de la Poesía como si se recreara el libro de Job. Ello en el contexto de la misma propuesta antológica dupla. Los espacios del adiós, capítulo ligado a la cotidianidad considerada poéticamente, y luego De amores será, referido a la poesía amorosa consanguínea, de pareja y de encuentros furtivos causales. Mientras la lectora atenta se afinca en su afán hermenéutico, tempo dialógico como velocidad en que debe interpretarse la obra de arte, este reseñista compulsivo se mueve en una hermenéutica también, sólo que de giro teológico en la liberación.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">En el primer panel, Los Espacios del Adiós, observamos un oratorio y confesionario a la manera jesuita, ello en una indagación ecléctica de la cotidianidad. Nos llama la atención que los primeros versos en este apartado y el que le sigue, estén en cursivas. Por lo que nos dio la impresión de un aforismo que el corpus poético comenta a la manera del maravilloso conceptismo de Baltasar Gracián. Si esto no es deliberado de parte del poeta y su aliada que lo antologa y lo edita con cuidadoso afecto, suponemos un milagro del discurso poético. El primer poema, Oraciones, parece apuntalar nuestro capricho argumentativo: La oración en la reiteración católica y catequista, implica un diálogo significativo con Dios trino liberador, el panteísmo, el escepticismo y el hombre fortalecido en su precariedad. "Gracias Señor por dejarnos la intensidad del recuerdo / al arrancarnos cada paraíso". El uno y el otro, complementa en un mismo tono el texto de arranque, Ars poética mística sin levitación ni accesis barroca.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Para que después no te quejes, esboza una Teología liberadora e informalista sobre el Destino que ni es manifiesto de imperio, ni claudicación conformista con las voces autorizadas en la usurpación de un Dios silencioso y equívoco. Ello por vía de un teorema religioso impostado en su construcción y desalojo del ímpetu coral y vitalista del alma y la psique.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">No estamos alegando que Pulido sea un papista de nuevo cuño jesuítico, sino un militante comprometido de la poesía exento de dogmas religiosos e ideológicos. Los soldados afuera, resulta Bestiario extraño, inquietante y ejercicio de metáforas comparadas. Se humanizan a las bestias para denotar la incredulidad ante los hombres y la Historia tan desencaminados en lectura dupla. La poesía es militancia en inteligencia mística desmitologizada, pues no cae en la confortabilidad del panfleto ideologizado ni resentido. Los dinosaurios de Monterroso y Charly García persisten insomnes en nuestras ensoñaciones.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Madera es mixtura entre el bestiario entomológico a lo Buñuel y un fado de maderamen y saudade marina que atraca en un puerto viejo y desolado. Las termitas se roen a sí mismas fecundando a una garota o rapariga gustosa e impúdica. "Por ejemplo, aquel rostro plácido y sonrosado / partió en feliz galope por todo el campo del morir?"</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">La esencia de la espina, "Creo en el fantasma de la realidad / creo que la realidad fallece a cada rato y nos espanta / cotidianamente", supone angelogía que iguala y complementa a ángeles y demonios, ello en el corazón atribulado del Doctor Jekill quien no pudo escindirse de Míster Hyde. La Espina incentiva el Dolor como catarsis del alma hecha coro anárquico. Mientras la Espita involucra la expulsión del agua bullente en caudal que nos ahoga.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">De carreteras legendarias, tenemos poema objeto transubstanciado en postal fotográfica comentada, simpática y abierta. Parece una puesta en escena de vodevil, quizás un ready made en tiempos de Pandemia que dice teología y ontología micros aliñadas con humor picante. " Homero como panela de San Joaquín es descenso / Y Ulises pasaba al lado de la isla / sin intención de llevarle a Penélope / un dulce de leche, unas catalinas, un detalle" en el sueño de Petra con libro abierto.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">Otro de nuestros poemas preferidos, Aquí entre nos, revisando esferas, arranca con un precioso aforismo, "Dios es como un niño infinito que todo lo desarma y todo lo acongoja". El corpus o comento poético se hace epístola inconforme a la Ira de Dios en favor de sus pobres criaturas sufrientes. Se trata de Job disconforme, sí, como su propio libro, pero concebido diplomático habilidoso como mercader judío en despliegue del regateo, " No deberías destruir la existencia / porque ya la abundancia del mal lo está haciendo ".</div><div><br /></div></div></div></div><div class="mail-message-footer spacer collapsible" style="height: 0px;"></div></div></div>Centro de Estudios Teológicos Dietrich Bonhöefferhttp://www.blogger.com/profile/17548852414840172218noreply@blogger.com0